— Ты не от Хозяина. Ты не Пес.
— Нет, — ответил самец, опираясь на костыли, отчего они скрипнули по линолеуму. — Я родился для Короля Лягушек. Но теперь я сам по себе. Как и вы.
— Ты не справился. Ты — падший.
— Я возвысился, ангелы мои.
Это объясняло, почему от него пахло морским воздухом, а не прогорклым червивым мясом. В отличие от Тамары, которая чувствовала, как ее собственная плоть гниет на костях, когда вдыхала слишком глубоко.
Грязно. Жирно. Все было грязным. Тамара всхлипнула и слизала кровь с ногтей, ощущая вкус мыла сильнее, чем когда-либо. Там была и ее кровь.
Ей хотелось, чтобы там была и водянистая кровь этого улыбающегося монстра.
— Я не буду грязной. Я не буду голодной, — сказала Гретхен. Она скребла руками по плитке, упав на одно колено. Она повысила голос: — Я не вечно буду грязной. Не вечно.
Голос самца был мягким. Сочувствующим. Отвратительным. Он наклонил голову.
— Ты будешь грязной, — возразил он безжалостно, как Хозяин, — или умрешь. Быть голодным — значит быть человеком. Разве они могут вынести больше, чем ты?
Гретхен отпрянула. Тамара сунула большой палец в рот и высосала чистый полумесяц мыла себе на язык. Она сглотнула, тяжело, потом еще и еще, облизывая каждый палец, чувствуя, как мыло достигает ее желудка, а вокруг него шипит кислота и алкоголь.
Самец никак не замолкал. Она думала, что он не остановится, даже если она заткнет пальцами уши.
— Такова природа человека. Никто не может очиститься. На тебя налипает весь мир.
— Нам не обязательно его любить.
— Но вы больше не можете быть ангелами. Поэтому вам придется научиться разговаривать друг с другом.
— Ты не можешь этого знать.
Тамара не знала, она ли это сказала или Гретхен. Та, судя по ее поднятым плечам и направленному вверх взгляду, тоже этого не понимала. Звук был слабым и прерывистым.
— Я знаю, — ответил Пинки, протянув уродливую руку со своими подпиленными толстыми ногтями и выпирающими костяшками. Перепонки между его пальцев почти исчезли. Они были зеленоватые, а снизу проглядывали сосуды. Он широко их растопырил.
— Я тоже был ужасным ангелом.
Мыло, слова, грязь, кровь. Что-то снова происходило. Что-то. Тамара встала на колени рядом с Гретхен, упав на синевато-серый пол — такой гладкий, такой твердый, такой плоский. Ее стошнило. Тонкая струйка пенистой желчи сочилась между ее сжатыми зубами. Она слышала, как Гретхен завыла.
А затем кто-то появился рядом. Кто-то, кто держал ее, поглаживая ее волосы, убирая ровные пряди с глаз. Его гладкие алюминиевые опоры растопырились в обе стороны.
— Ш-ш-ш, — сказал монстр, падший ангел, ненастоящий человек. — Ш-ш-ш, — сказал он, держа ее голову, когда она снова наклонилась, и ее вырвало мылом и алкоголем на теперь уже нечистый пол. Ее желудок сжимался в судорогах. — Мы не едим мыло, — заметил он и погладил ее, пока она не перестала кашлять. — Мы не едим мыло. Глупенький ангел.
* * *
Наконец она смогла поднять голову. Желтая слюна перестала стекать из ее рта. Пинки Гилман наклонился над ней. Его шея, мягкая и нежная, находилась так близко к ее ноющим челюстям. Она подняла голову и увидела, что сестра пристально на нее смотрит.
Задержка дыхания. Быстрый кивок головы. Глухая тишина, настолько тяжелая, будто она отлетела рикошетом.
И Тамара, глядя на Гретхен, услышала ответ не потому, что поняла его, а потому, что когда-то его знала.
