Не говори маме - [59]

Где бы я была сейчас? Была бы вообще?

И теперь, лежа в гнезде из одеял в тетушкиной квартире, я тру глаза, потому что от вещества, которое мне подмешали в тоник, болят глазные яблоки, — и снова, как тогда, вздрагиваю от понимания, насколько мне повезло. Я могу жить дальше. Самого страшного не случилось. Подумаешь, глаза… Еще думаю об Илье. О том, что он не послушался Джона. Впервые не сделал, что тот просил. Джон точно попытается его наказать, скорее всего, обратится к отбитым дружкам Стефы, которым ничего не стоит воткнуть в незнакомого человека нож. Лежу и пытаюсь понять, что бы я делала на месте Ильи. Сбежала бы… Присоединилась к шапито — только без животных, ненавижу, когда их мучают, — и ездила бы по разным городам. Безумно давно не была в цирке, но вряд ли там многое изменилось. Интересно, каким был бы его номер? Мужчина и женщина. Если сшить костюм из двух половинок, он мог бы разыгрывать целые пьесы, поворачиваясь к зрителям то одной, то другой стороной. А потом — в театр. Люди хлопали бы ему: это же так красиво и странно… Представляя себе это, я сама поворачиваюсь лицом к стенке и проваливаюсь в сон.

После обеда меня посещает участковый врач. Дежурно проверяет горло, щупает пухлыми пальцами гланды, заглядывает под нижние веки и произносит то самое «ОРВИ». Они с тетей Полей еще заседают на кухне, попивая чай и беседуя о своем, далеком от моего здоровья, когда меня вдруг набирает Машка.

— Я принесла тебе немного ада, — глухо говорит она. Кажется, прикрывает телефон ладонью. — У нас лекция. Слышала новости?

— Не-а, — говорю. — У меня нет телевизора.

— У Апрелевых газ взорвался. Пожар на половину дома.

«Митя», — думаю я, думаю очень громко:

— МИТЯ!

Засовываю босые ноги в кроссовки, натягиваю куртку поверх пижамы — телефон. Забыла. Возвращаюсь в комнату, не разуваясь, кидаю его в карман, но обратный путь уже преграждают тетя Поля и участковая — ни малейшего зазора.

— Ты куда? — причитает тетушка, растопырив руки. — Нельзя! Ложись! Горячка, Нин? Припадок? Что с ней делать-то?!

— Ваш внук, — говорю, одновременно пытаясь пробить заслон. — Митя. Димин сын.

Она хватается за сердце и жмется к дверному косяку. Я на бегу завязываю шарф.

— Что с ним, Май? Что с Митенькой?

— Пожар у Апрелевых, мне однокурсница позвонила.

— Гос-споди, — охает участковая и крестится, а тетушка скрывается в своей комнате и хлопает там ящиками. Кричит:

— Подожди, вместе поедем!

Пока она собирается, я шепотом выспрашиваю у врача, как вызвать такси. Вызываю. Закрываю за ней дверь. Оператор перезванивает мне, чтобы сказать, что машина у входа. А тети Поли еще нет.

Я захожу к ней впервые с тех пор, как сюда приехала. Она сидит на кровати, спрятав лицо в ладонях, и поднимает голову, только когда я касаюсь ее плеча.

— Все как ты говорила. Все так…

— Надо ехать. Такси внизу.

Я помогаю ей подняться, и мы идем к двери — просто удивительно, как быстро она берет себя в руки и по пути хватает все, что может пригодиться: ключи, кошелек, пачку одноразовых носовых платков, какие-то таблетки. Уже в подъезде оборачивается — и тут мне становится за нее страшно, настолько это растерянный взгляд. С таким взглядом спрашивают собственное имя и какой нынче год.

— Куда мы едем?

— Сначала к Апрелевым, — говорю я и глажу ее по спине. — Там посмотрим.

***

Половины деревянного барака, в котором жили Илья и Стефа, больше нет. Из оставшейся торчат обугленные ребра досок. Я оставляю тетю Полю за спинами зевак — прислоняю к стволу березы, прошу держаться, стоять и ждать и бегу к дому. Попутно слышу: «газ», «пьянка», «там дым везде, так я уже в окно» — несколько человек сидят на бетонном возвышении вокруг канализационного люка, завернувшись в одеяла. Бросаюсь к ним:

— Ребенок!

Заплаканная женщина не отвечает. Мужик рядом с ней кивает не то на дом, не то на пожарных, сворачивающих шланги:

— Алкашня! Праздник у них был. Праздник, понимаешь? До утра гудели, а утром спать полегли.

— И форточки закрыли! — вскидывается женщина. — Говорили им про газ, все говорили, так они вместо того, чтобы вызвать кого, окна открытыми держали! А тут… Позамерзали, сволочи…

— А мальчик? Там мальчик был, шесть месяцев. Митя. Младенец.

— В коляске который?..

Я всматриваюсь в лица пожарных. Отыскиваю того, что помоложе, и цепляюсь за него:

— Скажите… — Он даже не смотрит на меня, словно меня нет. — Скажите, пожалуйста, там был ребенок. Вы нашли ребенка?

Они замыкают меня в кружок и говорят друг с другом, я не понимаю смысла фраз, но чувствую, что меня не видят и не слышат — не замечают, хотя я здесь, между ними, и хочется врезать кому-нибудь или заорать, я набираю в грудь воздуха, много воздуха, и, когда я уже готова трясти их, чтобы добиться ответа, передо мной возникает добродушный усатый дядька в форменном бушлате и гладит меня по голове: можно подумать, это я потеряла дом.

— А ты ему кто?

— Тетя. — Считай, никто я ему, видела два раза в жизни. — Мы с его бабушкой приехали, ей плохо.

Огромная перчатка увесисто хлопает меня по плечу. Я не понимаю, почему он смеется.

— Трое их там. Повезло твоему племяннику — в рубашке родился. У него сегодня второй день рождения, подрастет — пусть дважды празднует. Когда рвануло, в коляске лежал!