Не гони лошадей - [22]

Заглянула в блокнот, чтобы уточнить, кто ведет дело, фамилия следователя была мне незнакома. Я набрала номер, записанный напротив фамилии следователя.

— Добрый день, могу ли я поговорить с Родионом Дмитриевичем Горных? — спросила я.

— Слушаю вас внимательно, — ответил мне приятный мужской голос.

Воображение уже нарисовало этакого киношного красавчика-супермена, героя-следователя.

— Я главный редактор газеты «Свидетель», Ольга Юрьевна Бойкова. Хотелось бы узнать, как идет следствие об убийстве Карташева, профессора университета. Можно я подъеду и задам вам пару вопросов? Ведь читателей нашей газеты интересует ход следствия.

Родион Дмитриевич помедлил с ответом, вероятно, он боролся с желанием послать меня подальше, наконец я услышала:

— Подъезжайте сегодня, часа через два, я вам выпишу пропуск.

— Благодарю вас, приятно в лице стража порядка встретить такую любезность и понимание, — подсластила я пилюлю.

Роман Дмитриевич никак не отреагировал на мои попытки установить контакт, сухо попрощался и положил трубку.

Дверь моего кабинета скрипнула, и на пороге появился Кряжимский, я скосила глаза на часы: восемь сорок пять.

— Как вы тут вчера без меня? — спросила я Сергея Ивановича.

— Все нормально, звонки записаны, посетители учтены. Вчера опять приходила дама, разыскивающая свою собачку. Ее из милиции направили к нам, они там розыском пропавших животных не занимаются. Мы убедили ее нанять частного сыщика и даже дали адрес. Надеюсь, она больше не вернется.

Фу! Хорошо, что меня вчера не оказалось на месте, выслушивать эту странную, мягко говоря, женщину у меня просто не хватило бы терпения. За пятнадцать минут Сергей Иванович дал мне полный отчет о событиях прошедшего дня, о том, как идут дела в типографии, и удалился.

Как всегда, с сигналом точного времени на пороге редакции появился Виктор, он молча кивнул мне, одобрительно покачал головой, разглядывая Маринкино фото в рамочке, и удалился в свою фотолабораторию.

Ромка и Марина появились одновременно. Марина — мрачнее тучи, Роман — счастливый и улыбающийся.

Новая прическа была к лицу нашей секретарше, делала ее романтичный облик еще более загадочным. Только вот лицо с этой прической не гармонировало. Маринка была мрачнее тучи, на бледном лице отразились следы бессонной ночи, глаза покраснели, нос припух.

— Рома, можно тебя на минуточку, — позвала я парня, намереваясь узнать, когда звонил Капралов. Выслушивать сейчас стенания подруги я была не готова.

— Рома, когда звонил этот товарищ? — спросила я, потряхивая перед его носом запиской.

— Не помню, — честно признался он, подняв на меня свои честные глаза. — Но не вчера, это точно. Вчерашние звонки я записывал на розовеньких листочках, а этот — желтый.

— Роман, почему ты не приклеил его на доску объявлений? Сколько раз я просила: все, что касается звонков, крепить сюда.

Я подвела Ромку к небольшой доске, висящей на стене, на нее мы крепили важные сообщения и послания друг другу, а также сотрудники, страдающие забывчивостью, оставляли записи-памятки для себя. Бумажки типа: «С. И., визит к врачу, четверг, 17.00», или «О. Ю. — позвонить родителям по поводу дня рождения мамы», и прочее, и прочее. Каждую неделю мы очищали доску, а потом наклеивали новые объявления. Очень удобно и просто, если не забывать о ее существовании.

Ромка с обиженным видом, но все же сознавая, что не прав, начал возмущенно отмазываться:

— Подумаешь, забыл. Главное, что я записал и на стол положил. Между прочим, это не мои обязанности — на телефонные звонки отвечать.

Это он так, просто повредничал, на самом деле он всегда с удовольствием подменял Маринку.

— Ладно, — махнув рукой, я отпустила Рому, в принципе он был прав. — Позови мне Марину, пожалуйста.

— Марина, к шефу с вещами, — услышала я за дверью голос Ромки. — На ковер!

Марина тихо, с видом приговоренной к смерти, вошла в кабинет. От взгляда на ее унылую физиономию у меня аж зубы заныли.

— Марина, тебе не кажется, что пора брать себя в руки. Тебе, слава богу, не пятнадцать лет…

— Са-а-аша пропал, — вдруг во весь голос по-бабьи зарыдала Марина.

— Ты чего, Марина, успокойся, — произнесла я, быстро прикрывая дверь в кабинет. Хотя Маринкин рев был слышен и сквозь тонкие стены редакции.

— Я домой пришла, там запи-ииска… — рыдая, протянула она мне мокрый от слез листочек бумаги.

Твердым мужским почерком было написано: «Детка, я на время должен залечь на дно. Не хочу подвергать тебя опасности. Как только все утрясется, я дам тебе знать. Если кто-нибудь будет спрашивать обо мне, ты ничего не знаешь. Люблю. Целую».

— Ну и что ты ревешь? — спросила я, закуривая. — Все в порядке, он тебя любит и целует. Настоящий мужик, не хочет втягивать любимую девушку в свои разборки. Через пару дней объявится, и все наладится.

— Оля, его убьют, понимаешь, его же убьют! Надо в милицию обратиться. Надо что-то делать… Ему надо помочь, — рыдала Марина, не внимая доводам разума.

Я налила воды и подала истерично рыдающей Марине.

— Ну рассуди сама, с чем ты пойдешь в милицию? — поинтересовалась я. — С этой запиской? Извини, скорее ты ему навредишь. Уж больно слова тут… криминальные: «залечь на дно», «меня не знаешь». И что ты скажешь? Ах, моему любимому угрожают, у него неприятности, злые дяденьки на него наезжают. Знаешь, что тебе ответят: «Пусть придет сам и все расскажет». А может, сразу же пошлют тебя, попросят всякой ерундой от работы не отвлекать. Успокойся, все образуется. Иди умойся, приведи себя в порядок. Причесочка, между прочим, миленькая, как называется? — переводя разговор в другое русло, спросила я.