Наследник чемпиона - [25]

– Рома, подожди!.. – услышал Андрей Петрович за спиной. – Не спеши, Рома… Слышь, человек, притормози…

Мартынов, когда сидел на стуле, был уверен в том, что это случится, но, когда уже шел к дверям, надеялся на то, что выйти успеет. Не успел.

– Рома, мы с Кротом с этим парнем в «Центральной» вчера беседовали!

– Правда? – удивился Гулько. – Тебя как зовут-то, таинственный незнакомец?

– Андреем меня зовут, – Мартынов нехотя обернулся.

– И о чем тема была? – уточнил Рома.

Мартынов прикрыл глаза. Черт… Именно сейчас…

– Он об этом расспрашивал… – Крот поморщился и стал тереть пальцами, словно пересчитывал мелочь. – Как его… Фома, о ком он спрашивал?

– О каком-то Артуре Малькове.

Мартынов поднял глаза и воткнул взгляд в Гулько.

– О Малькове Артуре? – повторил, словно сомневаясь в том, что услышал, Гул. – А кто такой Артур Мальков, Андрей?

Тот выдержал этот тяжелый взгляд на удивление легко. На удивление самому себе.

– Это мой старый знакомый.

– Не знаю такого, – покривился Рома. – Ладно, если проблемы наработаешь мне в Новосибирске, не серчай. Хотя что-то мне подсказывает, что наработаешь… – Он махнул рукой. – Прощай.

Дойдя до двери, Мартынов опять услышал вопрос…

– На вокзале в Хатанге Ленин какой рукой путь в светлое будущее указывает?

Развернувшись, Андрей Петрович бросил:

– На вокзале Хатанги нет Ленина.

На вокзале Хатанги действительно не было Ленина. Там был Сталин. Но и его этот молодой человек видеть не мог, потому что в конце восьмидесятых статую снесли экскаватором, увезли за город, да там и оставили.

Теперь можно идти.

Так решил Мартынов. И опять оказался не прав.

Страшный по силе удар выломал обе створки запертой ресторанной двери, и автоматная очередь в одно мгновение раскрошила потолок зала. Как раз в том месте, где между двух массивных люстр виднелась бессмысленная, халтурно выполненная лепнина.

Кусок гипса откололся от композиции и, разбивая в крошево посуду, рухнул на столик подле Гулько…

– На пол, суки!..

Следующий удар опрокинул Мартынова на пол, и он полетел лицом вниз, как брошенная на мрамор тряпка ресторанной уборщицы…

Глава 7

– Рома, Метла! – услышал американец, теряясь в водовороте событий.

Ну, вот… А он все размышлял – кто такой Метла, да чем знаменит… Какой хороший ресторан! Тут тебе и Гулько, тут тебе и Метла. Еще бы второй Рома пришел – совсем хорошо было бы…

То, что он снова дома, отвыкший за пять лет проживания за океаном от такого обращения, Мартынов, уже несколько суток находящийся в России, понял только сейчас.

Сначала несколько мощных пинков под ребра, потом один – в лицо, затем по его спине пробежало никак не меньше десяти человек, и, в завершение всего этого переполоха, он почувствовал на своей спине грубые подошвы высоких шнурованных ботинок. Казалось, что никуда и не уезжал.

– Лежать, сука!! – приказал ему тот, что стоял на его лопатках.

Андрей Петрович – Эндрю Мартенсон – лежал уже давно, но констатировать это вслух не счел возможным. Хватит и того, что у него рассечена бровь. Боксер в России, не пропускающий ни одной тренировки в спортивном зале Вегаса, он хорошо знал, что теперь кровь удастся остановить не скоро. Однако второе упомянутое слово он простить так и не смог.

– Какая я тебе… сука? – дышать было тяжело, а говорить еще сложнее. – Я тебе… не сука…

Спец подпрыгнул на месте, и Мартынов задохнулся окончательно.

Родина, она всегда с тобой.

Он сидел напротив высокого парня, прижимал ко лбу платок и наблюдал за тем, как его визави молчаливо изучает американский паспорт. Ничего понятного этот мент по кличке Метла – как теперь выяснилось, там не почерпнет, однако он продолжал листать зеленую книжицу с орланом на обложке и делал вид, что черпает.

Метла, Метла… Сука страшная…

Можно было и раньше догадаться, кто для городского авторитета является самой страшной сукой. Мент, не дающий спокойно жить. Работающий в большом здании с вывеской «УБОП».

– Значит, теперь вы гражданин США, – то ли вопросительно, то ли утвердительно произнес Метла.

– Сомневаетесь, что паспорт настоящий, – так же неопределенно ответил ему Мартынов.

– Нет, не сомневаюсь, – закрыв документ, сотрудник антимафиозного ведомства отложил его в сторону. – Не сомневаюсь, Эндрю Мартенсон. Хотя мне ближе – Андрей Петрович Мартынов. Дважды судимый гражданин СССР и России, за которым волочится список свершенных дел длиною в километр.

– В милю, – поправил Мартынов.

Метла откинулся на спинку кресла – сейчас милиционерам авторитетных ведомств вместо библиотечных стульев стали выдавать офисные кресла, похожие на те, на которых в Вегасе стоящие в очереди на бирже безработные ожидают своей очереди на прием, и закурил.

Потом предложил сигареты Мартынову.

– Скажите, Мартенсон, как вы оказались в этом ресторане? – Поморщившись, добавил: – Честно говоря, сейчас мне интереснее поговорить кое с кем другим, но нахождение на месте массового убийства иностранного гражданина меня заставляет быть политиком. От политики меня тошнит, это чувство усиливается от того, что иностранный гражданин – бывший российский зэк, но приходится быть…

– Сознательным, – подсказал Мартынов. – Это похвально. Хоть и обидно за предыдущие ваши слова, однако приходится согласиться с тем, что в милиции наконец-то появились политики. Вот, министра вашего взять, к примеру…