Наше дело правое - [4]

Всего восемь минут, чтобы исполнить свой долг — без сказочного артефакта. Просто потому, что он должен быть исполнен.

Потому что иначе нельзя.

Именно этот выбор и совершает герой рассказа «Дожить до победы», чье название дано следующему разделу. Выбор — остаться человеком и делать то, что должно, — потому что иначе нельзя. Что изменится от того, что один человек сделал свой выбор? Может быть, и ничего — потому что человек не изменил себе и своему внутреннему долгу. Может быть, именно его выбор встанет на пути лавины, которая изменит все — изменила бы страшно и непоправимо.

Не изменить себе, не изменить тому, что делает тебя человеком. Нет ни Бога, ни черта, которые помогли бы героям рассказа «Старшина» сделать свой выбор. Тот самый, единственно верный. Сделать выбор им помогает совсем, совсем другое…

И выбор не всегда доводится делать с винтовкой в руке, и не всегда перед тобой линия фронта. Не все сражения ведутся на войне — иные продолжаются в мирное время. Но если сдаться, отступить… как долго оно останется мирным? Отступить и солгать — или сказать правду, даже если ее не хотят слышать, еще и еще раз — чего бы это тебе ни стоило… Не всякий бой ведется с оружием в руке, но все-таки это бой. И герои рассказа «Черный снег» встают насмерть. Это не «Бабочка» Брэдбери, не случайность, не ошибка — это закон мироздания. Выбор, сделанный каждым из нас, падает на одни весы. То, что обитатели «хаты с краю» презрительно заклеймят как «донкихотство» и глупость, спустя годы спасет их детей. Впрочем, они этого не узнают. И «донкихоты» не узнают, но им это и не важно. Они выбрали. Они дали шанс всем.

В рассказе «Священное право на жизнь» мы видим мир, который очень успешно притворяется безопасным. Именно из этого мира приходят завоеватели — так уверенные, что их право на жизнь священно. Приходят в отсталый мирок, которому, казалось бы, нечего им противопоставить. Что могут копья и мечи против космодесантников с бластерами? Что могут старик, двое воинов и мальчишка против напичканных смертью бронированных чудищ?

Казалось бы, ничего, но у них есть свое священное право. Право отдать свою жизнь ради того, чтобы остановить врага. Защитить, отстоять, спасти. Тысячи дорвавшихся до натурального кислорода колонизаторов и четверка безумцев? Смешно… Только кто будет смеяться последним? И будет ли?

Сборник, который вы сейчас открыли, неоднороден. В него вошли как дебютные рассказы и повести, так и произведения известных авторов, но их объединяет одно. Все они — о подвиге тех, кто взял в руки оружие, чтобы защитить свой дом, свою страну, свой мир. Или чужой, но ставший в этот миг своим. И пусть.

От героев былых времен не осталось порой имен.

Те, кто приняли трудный бой, стали просто землей и травой.

Только грозная доблесть их поселилась в сердцах живых.

Этот вечный огонь нам завещан одним. Мы в груди храним…

Элеонора РАТКЕВИЧ

ЗАСЛОН

Не давалось с детства мальчонке

Фехтование боевое.

Как искусству учить ребенка,

Что не слышит музыки боя?

Не поймет малец, хоть убейте,

Как ударить, когда закрыться.

И наставник взялся за флейту,

Чтобы легче было учиться;

Чтобы ритм она задавала

Всем ударам, шагам, движеньям.

Как задорно флейта играла

На большом дворе оружейном!

Сколько лет с тех пор пролетело,

Дворик в замке сделался тесным;

Флейта в сердце у графа пела,

И клинок подхватывал песню.

Он немалых побед добился.

Так сбываются грезы детства;

Старый мастер, будь жив — гордился б

Первым воином королевства.

Верный долгу, словам, присяге,

Он иной не искал награды

Лишь бы быть в любой передряге

Впереди своего отряда.

…Лес осенний в сыром тумане.

Старый мост. Колонные глыбы.

Он готов. Он все знал заранее;

Смерть сама совершает выбор.

— Эй вы. Первые, испугались?

Или честный бой не по вкусу?

Отчего же вы нынче взялись

За оружье детей и трусов?

Легким холодом в спину веет.

«Ты пришла? Подожди немного.

Стольких, скольких достать сумею.

Я с собой заберу в дорогу.

Подожди! Подержи нарциссы…»

Меч из ножен выйдет упруго.

Пусть увидят, как бьются крысы,

Когда их загоняют в угол!

— Обнажите же ятаганы!

В бой со мною вступить посмейте!

И в последний раз Алистану

В это утро запела флейта.

Сшибка… Щит под ударом треснет,

Снова встретится плоть с железом.

Слышишь музыку, слышишь песню?

Это флейта поет над лесом.

Звон в ушах, и ноги устали.

Цвет у крови темный и странный.

Но, встречаясь с вражеской сталью,

Вторил флейте клинок батарный.

Вновь взлетают руки с мечами.

Да, он знает: смертельна рана;

Но с досадой дернет плечами:

Не сейчас. Пока еще рано!

Эта музыка все заполнит.

Тяжело… И не видно света…

Смерть, ты слышишь? Ты будешь помнить

Этот бой, эту песню флейты?

Данила Филимонов.

Победитель конкурса «Наше дело правое» в номинации «Поэзия».

Второй тур

Сергей Раткевич ЗАСЛОН

— Нельзя нам отсюда отступать! — Мальчишка чуть не плакал.

— Ну так и не отступим, — пожал плечами огромный командир троллей.

— Не отступим?! Ты что, забыл все, что я вам объяснял?! Без стрелков нам эту позицию не удержать! — Вот теперь и слезы блеснули, мальчишка вытер их грязным кулаком и закончил: — А уходить нельзя. Уйдем — всех остальных погубим.

— Мы не станем уходить. Мы останемся, — улыбнулся тролль, доставая и принимаясь точить свой огромный черный меч.