На берегу незамерзающего Понта - [55]

Уже у самой калитки, остановившись, чтобы попрощаться или просто сказать «до завтра», Иван вместо слов заглянул в ее глаза. И не произносил ни слова — совсем как накануне. Но теперь опьяненный не столько выплеском эмоций на сцене, сколько ею и ее близостью.

Полина так же молчала, отводила глаза. Ей было страшно от собственных желаний и мыслей. Знала, что должна уйти, и продолжала стоять рядом.

— Пока, — все же проговорила она. — До завтра. Или уже до сегодня.

— До утра, — кивнул Мирош. На этот раз не целовал. Не заставлял. Просто смотрел, толкая калитку за ее спиной, чтобы она вошла.

— До утра, — согласилась Поля и спешно шагнула во двор, словно там было спасение от всего и сразу. Взбежала на крыльцо, стараясь не производить лишних звуков, повернула в замке ключ и, наконец, закрыла за собой дверь.

Спряталась, отгородилась — пусть ненадолго, но это даст возможность привести в порядок мысли и хоть немного успокоит разбушевавшиеся чувства. Темнота становилась плотной. Обволакивала так, что не выбраться. И в этом терялся поиск истины. Поиск себя становился неважным. Только пятно окна с чуть колышущейся занавеской — теперь уже лишь оно источник света. Не звёзды, не она сама. Шаги во мраке, в неизвестность — так слепые блуждают, не находя ни прозрения, ни забвения. Полина же была зрячей. Видела только единственный светлый проем в своей комнате. А в нем — прошмыгнувшую тень. Белый, контрастирующий с ночью, подоконник. Ладони смуглыми отпечатками на его поверхности.

Ее ладони.

И его на оконной раме, за которую он держался, вскарабкиваясь, как в прошлый раз, в ее комнату.

Он подтянулся на руках и оказался сидящим близко к ней, лицом к лицу, в миге дыхания.

— Не могу уйти.

Полина смотрела на него, не отрываясь, и молчала. Что можно было сказать, если она не хотела, чтобы он уходил? Разве утешаться тем, что сама не бросилась за ним. Его ладонь оказалась на ее щеке. Больше всего на свете, еще там, на улице, у калитки, ему хотелось осязать губами мягкость ее кожи. Трогать, касаться. Ощущать, как внутри нее рождается и умирает дыхание. И как, наполняясь им, она становится мягче, податливее.

Мирош медленно провел пальцами к горлу, скользнул по затылку, обхватил его рукой, оказавшейся сейчас неожиданно большой, сильной. А он сам потянулся к ней. За поцелуем, который они задолжали друг другу. Она не заметила, как очутилась в его объятьях, как ее руки обняли его за шею. Ей становилось жарко рядом с ним, и в то же время она вздрогнула, как от озноба, когда пальцы ее зарылись в густые волосы Мироша, и она едва удержалась на ногах. Или он удержал. Конечно, он! Он обещал. Худой, но жилистый.

На мгновение отстранившись, Иван заглянул в ее лицо и черт его знает что увидел в нем, освещаемом фонарями с улицы. Но, протяжно выдохнув, сполз с подоконника и оказался стоящим на полу, тесно прижимая ее к себе. Сантиметр к сантиметру, насколько хватало тела — ее меньше, чем его. Она маленькая. Маленькая, округлая, мягкая, тоненькая. Она — это все и сразу, что у него есть в это мгновение.

— У тебя мурашки по руке пошли, — прошептал Иван в ее губы.

— Ну и что, — смутилась она и уткнулась лбом ему в плечо.

— Ничего. Мне нравится, — он провел кончиками пальцев по коже выше локтя. Шумно выдохнул. И снова подхватил ее на руки, восхищаясь той легкости, которую пробуждает в нем ее невесомая тяжесть. Один раз попробуешь — можно всю жизнь носить, не выпуская из объятий, самым драгоценным грузом.

И он слишком по́лно чувствовал эту жизнь.

Он слишком болезненно воспринимал ее рутину.

Он слишком ярко переживал до вспышек перед глазами охватившее его желание.

Когда она была рядом.

Теперь она не вырывалась. Прижималась к нему — телом к телу, щекой к щеке, губами к коже. Обнимала за шею. И сама не поняла, как прошептала:

— Не уходи!

Уходить ему было некуда — пятьдесят метров по улице стали непреодолимым расстоянием. До кровати — невообразимо ближе. Мирош от окна шагнул в кромешную тьму, так легко находя путь к ее постели, будто бывал здесь до этого. Но ведь не был. Никогда-никогда.

Просто сейчас — хотел слишком сильно, как ничего раньше, до того зимнего дня, в который впервые встретил ее.

Потом они оказались на ее простыне. Прохладной и чуточку шероховатой, будто накрахмаленной. И кто из них кого целовал — не разобрать. Поцелуй — один на двоих — слишком много раскрывал. Ему, Мирошу, самого себя раскрывал, каким он не знал себя еще несколько минут назад. Так же и Полина раскрывалась — и перед собой, и перед ним. Как никогда и ни перед кем. Словно это было в первый и в последний раз, и ничто не имело значения, кроме них, слившихся воедино, в этой темной комнате, на ее узкой постели, где от шероховатых простыней завтра будет саднить кожу на спине, напоминать. Но она и без того не забудет. Никогда не забудет. Разве можно забыть — его, их, саму себя, какой она никогда не была прежде.

Слишком поздно даже пытаться. Слишком со многого был сорван покров.

И уже потом, много позже, когда они проваливались в сон, она услышала прошептанное ей едва слышно, приглушенно, но в самую ушную раковину, щекотное и счастливое: