Музеи… или вдохновляющая музыка The Chemical Brothers - [5]

«Уж сейчас-то такое невозможно», – наивно полагаем мы, слушая жуткие рассказы. Слушаем так, будто всё происходившее здесь относится к средним векам, а не к веку двадцатому.

Нам действительно никогда не понять, что тут чувствовали люди.

Лишь немногие, завидев эти рельсы, могут вспомнить, как жестоко они обманулись однажды. Могут поведать нам, сколько горя они успели здесь перенести. А их всё тянет и тянет сюда…

Последний взгляд родного человека, последнее прикосновение, последние слова…

«Я хочу ещё раз взглянуть на тебя, мой дорогой… моя дорогая!»

Приехав сюда, эти люди хотят увидеть частицу себя, оставленную много лет назад во льду воспоминаний об Освенциме.

До чего же больно видеть своего плачущего ребенка в грубых лапах фашиста! Или вспомнить, как в толпе затеряется старушка мать. И поплывёт всё перед глазами от слёз…

Автобус остановился, пропустил несколько встречных машин и повернул на стоянку.

Экскурсанты стали выходить.

Сейчас народу мало – будний день; да и рановато ещё.

От небольшой горстки туристов, оглядывающихся по сторонам, отделились трое друзей: Клаус, Мартин и Йозеф. Ох, лучше бы они не приезжали сюда…

Мартин притормозил друзей:

– Ребята, давайте здесь подождём, пока жиды пройдут – чего мы с ними будем толкаться.

– Как? Жиды? – удивленно спросил Клаус, – Разве лагерь ещё работает?

– А ты думал! Вон закусочная какая… и коты жирные.

Клаус ухмыльнулся – рядом тёрся кот действительно внушительной комплекции.

Большая делегация толпилась у входа в музей; некоторые молодые люди укутались во флаги Израиля.

– Кто будет копчёные пейсы? – спросил Клаус.

– Нет, уволь, – покачал головой Мартин.

Наконец на входе стало посвободнее, и троица, пройдя контроль, оказалась на территории лагеря-музея.

– Ты видел, сколько там наушников висит? – спросил Йозеф у Клауса, имея в виду аудиогиды, которые выдавались при входе, – Вся комната завалена.

– Ага. Это не то место, где музыку можно слушать.

– Почему не то? Вон там, где берёзка, стоял оркестр; заключённых провожали на работу с музычкой.

– Ничего себе! И такое было… Наверняка в оркестре были одни цыгане, – покачал головой Клаус.

Друзья уже подходили к знаменитым воротам – наверное, самому известному памятнику цинизма.

– А почему нас оркестр не встречает? – спросил Клаус.

– Не заработал ещё, – в тон ответил Мартин.

– Давайте-ка, становитесь; я вас сфотаю…

Мартин и Йозеф встали у берёзы, на фоне ворот.

– У бабушки на каникулах, – назвал это фото Мартин.

Улыбки тут у них получились голливудскими… Придурки какие-то…

Отметились они у первой же экспозиции, где на фоне фотографий заключённых стояли их аллегорические сгорбленные фигурки, одетые в полосатую робу. И троице друзей не пришло лучше идеи в голову, кроме как, так же сгорбившись, встать друг за другом и пройтись вдоль витрины, намекая на обложку альбома «Битлз» «Дорога к аббатству».

На другом стенде были размещены фотографии частей тел узников с вытатуированными номерами. Мартин приподнял рукав рубашки и обнажил свою татуировку с демоном:

– Вот какие надо татуировки делать! – с показным пафосом произнёс он, и тут же сработала вспышка фотоаппарата.

Потом было глупое селфи со втянутыми щёками. Неужели они не испытывают никакого сочувствия, глядя на эти фотографии? Или они воспринимают это всё как квест с нереальными персонажами? Что они тут делают? Зачем пришли сюда? Постебаться?

Друзьям быстро наскучило ходить по залам.

– Пойдём отсюда, – сказал Мартин, зевая. – Чего мы, сено не видели…

– Ничего себе, волос столько! – Клаус был несколько ошарашен. – Куда они нужны были?

– Тебе пересадить, – захохотал Мартин и провёл ладонью по выбритой макушке Клауса. – А то на солнце светишься, как залупа.

– Сам ты залупа! Моржовая! – огрызнулся Клаус.

– Давай, иди уже, шевели копытами, – Мартин сделал Клаусу символический пендель, ускоряя экскурсию. – Сейчас мы тебя в расход пустим, еврей, за болтовню. Йозеф! Где, ты говоришь, тут расстреливают?

– Вот за теми прекрасными воротами.

– Идём же! Шнеля!

Друзья зашли во двор, образованный двумя корпусами и двумя стенами между ними. Окна одного из корпусов были закрыты чёрными ширмами. У дальней стены, как алтарь, стоял пулеулавливающий щит; рядом с ним, на земле, лежали венки и пульсировали лампадки.

– Эй, Йоз! А чего это окна с шорами?

– Чтобы узники не видели, но слышали – фантазия так лучше работает.

– И чего здесь слышать? Выстрел – он и есть выстрел.

Йозеф кивнул в сторону двух столбов:

– На этих столбах подвешивали за руки. Причём руки были за спиной.

– Аа-а-а-а, – плотоядно улыбнулся Мартин и переключил своё внимание на Клауса. – Ну что ты, пейсюн, выбирай: пулю в лоб или повисишь на балке? Что говорит тебе твоя фантазия?

Не дожидаясь ответа, Мартин отточенным движением завёл Клаусу руку за спину. Тот от неожиданности охнул, согнувшись пополам.

– Да отвянь ты от меня, придурок.

На Мартина было любо-дорого смотреть: с таким артистизмом он играл гестаповца. А вот из Клауса актёра бы не вышло, но настоящие болевые ощущения нивелировали этот недостаток. Его перекошенное от боли лицо быстро покраснело, а по взгляду было понятно – ему явно не хотелось ни пули, ни на балку.