– Ну… Вы знаете этих мальчишек, – ответил голос папы, – Нашел в шкафу древний бритвенный станок… В общем, сами понимаете…
Я открыл глаза. Женщина-врач и папа стояли рядом со мной. Точнее, не совсем со мной. Одной важной части у тела, опутанного трубками и датчиками, явно не хватало. Если бы не свежая наколка «Спартак-чемпион», я бы себя не узнал.
– А почему срез такой неровный? – недоверчиво спросила врачиха.
– Э-э… наверное, лезвие тупое попалось, – вполне убедительным тоном соврал папа.
Я, насколько было возможно, скосил глаза вниз, но так и не смог разглядеть следов работы бензопилы. А еще у меня очень чесался подбородок.
Врачиха куда-то вышла, а папа присел на стульчик. Спиной ко мне. То есть не ко мне, а к одной, но очень важной части меня. Взял опутанное трубками тело за руку:
– Ничего, Вовочка! У нас в Корпусе бывало и покруче… Не переживай… Если что – найдем тебе трансплантант. Будет не хуже родной! По крайней мере, умней. А нет, так сделаем протез. У нас в Корпусе многие с протезами. И ничего – отличники боевой и экологической. Говорят даже, сам главнокомандующий – тоже с протезом!
Я попытался выругаться. Только из этого ничего не вышло. Ни звука. И я снова закрыл глаза. Эх, папа, папа…
Хорошо хоть он голову не потерял. В смысле, мою голову! С него станется. Он ведь склеротик…
Мой папа – склеротик! А может, ему просто поставили некачественный протез…
