Мой человек - [22]

У Мариши есть удивительное свойство, наверное, передавшееся через два поколения. Моя бабушка не могла врать. Даже себе во благо. Иногда ведь нужно хотя бы промолчать. Но у нее был такой сильный ген правды, как она сама это называла. Ей становилось плохо, если она пыталась врать. Есть вещи, которые не нужно произносить вслух. Можно обойтись. А бабушка не могла. У меня нет этого гена. Не знаю, был ли у моей мамы. Пока они с папой не уехали на Север, я была еще слишком мала, чтобы замечать, а тем более анализировать такое. А из наших коротких встреч летом я толком ничего не помню. Но у Мариши этот ген есть.

Я всегда вижу борьбу на лице дочери, когда она понимает, что сейчас ничего говорить не нужно, всем будет лишь хуже. Но она должна назвать вещи своими именами. Я пыталась с этим бороться, пока Мариша была маленькой. Но – увы. Это не исправляется, видимо. Потому что заложено где-то глубоко-глубоко. Как биологические часы. Я не патологическая врушка, но у меня такого свойства нет. Если надо – я промолчу. Если очень надо – и совру. Себе во благо, Марише или чтобы зря не обидеть кого-то. А Мариша терпит-терпит, мучается, а потом расставляет все по своим местам. Каких только нравоучительных бесед я с ней не проводила! Каких только сказок не читала! Большинство сказочных героев идут к своей цели, постоянно обманывая своих противников. А как иначе? Я объясняла дочке, что сказки – многотысячелетняя мудрость человечества. Но… Где-то в глубине моей души всегда есть сомнение, что, возможно, права была именно бабушка и теперь права Мариша, а я нет. И правы те герои, которые победы достигают силой и мужеством, а не хитростью и лукавством. По крайней мере, они мне самой гораздо симпатичнее.

Но я сама не такая, как была моя бабушка, учить этому не могу. И в отличие от моей бабушки, у которой все было «разложено по полочкам», по ее собственному выражению, я не всегда знаю точно, что правильно. Поэтому Мариша выросла такая, как выросла, не умея врать. И теперь ее уже учит жизнь, а не я.

– Мам, я скажу папе, что все это ужас и уйду, хорошо?

– Раз ты спрашиваешь, значит, ты не уверена, что это правильно.

– Нет, не уверена. Он… не услышит меня.

– В смысле?

– Он совсем пьян.

– Папа?!

– Да, папа, папа! Что ты как… Ой, мам, подожди, опять этот дядька идет… Всё, пока!

Мариша, по всей видимости, нажала мимо кнопки, в ее длинном платье кармана нет, телефон остался у нее в руке, и я слышала начало ее разговора с этим «дядькой».

– Поехали ко мне… – начал он заплетающимся языком. – Ну, поехали? У меня подвал французского шампанского… Хочешь, ванну тебе налью с шампанским? Вместе в ванне посидим… в пузырёчках… М-м-м… цыпа какая… Илюшка прятал такую дочь… Илюшка он хитрый… под себя гребёт… Но вот мы его и поймали…

– Отойдите от меня, пожалуйста, – услышала я Маришин голос. – А то я папе пожалуюсь.

– М-м-м… цыпа с характером… кусается… Мех любишь? Хочешь шубу из кенгуру? Что? Так, всё, не рыпайся, поехали. А то я не люблю долго уговаривать. Давай, идем…

Я услышала скрип, шум, видимо, он схватил Маришу за руки, она вырывалась – в телефоне была слышна возня.

– Руки убери! – четко сказала Мариша. – Пень старый!

– Ах ты… – Дядька, пристававший к Марише, выругался.

– Мариша! Уходи оттуда! Уходи немедленно! – пыталась сказать ей я, но она меня уже не слышала.

Я понимала, что ничего опасного в этом нет, кругом люди, Маришу вряд ли может как-то сильно обидеть этот человек. Но на душе у меня было совсем неспокойно и очень неприятно. У Ильи и, правда, теперь какой-то другой мир, в нем иные законы, непонятные и неприятные. Хотя чего уж тут непонятного!

Михаил всё это время стоял рядом, руки с моих плеч снял, но не отходил. Наоборот, все подступался и подступался, вот уже опять оказался совсем близко, обнял за талию…

– Могу чем-то помочь? – спросил он.

«Не лезть!» – сказали бы моя бабушка или Мариша. И были бы правы, смелые и гордые девушки. А я лишь покачала головой и побыстрее вернулась в гостиную.

Алёша вопросительно посмотрел на меня. Странно. Я теперь не видела на его лице тех лет, которые прошли без меня. Видела сквозь годы его молодого. Я прекрасно помню, как он несколько раз принимался тогда рассказывать о своих мечтах – что именно он хочет сыграть, какие сложнейшие произведения мировой классики у него в плане, как видит свое будущее. А мне это было не то чтобы неинтересно… Мне как-то не казалось, что у Алёши хватит терпения, силы воли, таланта. Он вовсе не производил впечатления волевого и настойчивого человека. Значит, это было обманное впечатление, или я такой плохой психолог. Конечно, не это помешало мне полюбить его. Но если бы я осталась с Алёшей, совсем иначе бы сложилась моя жизнь… У меня не было бы Мариши. Вот у Алёши, кажется, и детей нет. Почему?

Я смотрела на мальчика, сына Вики, и была почти уверена, что он – не Алёшин сын. Потому что даже если ребенок – копия одного из родителей, так бывает, все равно от второго тоже что-то есть. И когда смотришь на всех троих, понимаешь, да, конечно, вот его родители. А ничего Алёшиного в мальчике не было. Зачем мне это было нужно? Не знаю. Точнее, не могу сама себе откровенно сказать. Я ведь не моя бабушка и не Мариша, чтобы рубить правду матку с плеча.