Моментальные записки сентиментального солдатика, или Роман о праведном юноше - [2]
Солдат живет перекурами.
13.06.80.
Нас посадили в электричку. (О, радость освобождения от проволоки!) Едем прочесывать лес под Дмитровом. Будем искать пропавшую месяц назад семью.
— Так, разобраться!
— Нам что? Мы ищем себе…
А на самом деле это ж трагедия какая: вся семья погибла.
Ноги промочил в болоте.
Перли сквозь лес, искали следов убиенных (быть может). Ничего. Развороченный костер да сумка рваная.
— Лес… с ним шутить плохо, так же как со степью.
Обед. Расстелили плащ-палатки. Обжигаемся, чавкаем, гогочем и курим, напоследок всегда курим…
Два часа уже рыщем по оврагам. На комарье уж не обращаем внимания. Застывшая лава коровьего навоза.
— Стоять!
Перед нами овражище. Та-а-ам, в глубине, зеленая непролазность.
— Ну-ка! Разобрались цепью тут все!
Сквозь зелень — слепящая чешуя реки. Овраг — громадным колодцем зеленым.
«Выстрелы» пастуха. Коровки.
И мы:
— Лазарев! Крашилин! Ильин! Садыков! Садыков? Садыков! — надорванный голос сержанта.
— И зачем мы их искали там, в болоте? Ну-ка, потыкай, потыкай здесь. Может, чего и вытащишь. Ну, че встали?! Коров не видели?!
— Все наверх! Эй, войска, «наверх» команда была.
Отвесная стена крапивы. Задыхаюсь. Взобрался.
— Ста-а-а-новись!
Облака — как привязаны за ниточки к куполу. Выбрались к деревухе. Навозом пахнет. Колодец…
— Дайте, дайте, мужички, водички!
— А домишки ничего. Во махины богатенькие!
— Ста-а-а-новись! Хватит пить. Сапоги там, что ли, мыть собрались?!
Солдатушки прямо руками черпают в луже солнце и моют (трут) им сапоги. Натирают.
— Пацаны! Там в огороде редиска! На-а-алетай!
— Ста-а-ановись! Лазарев! Крашилин! Ильин! Садыков? Садыков! Едить тебя за ногу! Отделение, шагом ма-а-арш!
Потопали.
Глаза уставились в мятые грязные сапоги «впереди идущего».
Прощальным дуэтом взорали собачонка с коровкой.
Вот и грузовик. Спрессовались в кузове.
Давай! Э-э! Поехали!
Так ничего и не нашли.
Помчали. Пыль в зубы.
— Предупреждаю — не прыгать, а слезать.
— Стаскивай плащ-палатки.
— Второй взвод, сконцентрировались вокруг меня, чтоб на каждый миллиметр квадратный было не менее трех кг.
— Урки! Свободная стая, едем домой щас с первой электричкой!
— А мы щас и едем домой. На два года у нас дом.
— Широков, Широков, слушай загадку. Вот чего будет, если земля закрутится быстрей в пятнадцать раз?
— Чего-о? Не знаю.
— Получишь ты завтра аванс! Га-га-га-га-га-га!
Сидим на траве, ждем электричку. Солнце уставилось в нас и лупит во всю жарь. Облако наплыло на него и засияло, засверкало невыносимым медленным блеском.
14.06.80.
Скребем олимпийский объект. Затейливое здание из красного кирпича.
Солдатики-муравьи обрабатывают плиты перед зданием: выметают, поливают водой. Здесь же гражданские. Снуют прорабы. Девчушки-каменщицы. Пыль, грохот, сип машин.
Во! Бандуру пригнали, махину! Мосгорэкспорттранс. Приехал грязь собирать. Нагрузили. Грязь (ха-ха) на экспорт.
Ф-ф-у, пыль в глаза. И руками-то не протрешь. Желтые руки какие-то, шершавые.
— Товарищ старший лейтенант, вон видите тот грузовик? Мы ж его за пятнадцать минут нагрузили вместо экскаватора.
Мне нравится смотреть на свои руки, загрубевшие в работе. Сижу сейчас на только что подметенном мраморе, перекуриваю и изучаю линии левой ладони, «проработанные» пылью. Будто бы резче обозначилась линия жизни. Какое обилие морщинок. Ха! у меня должна родиться девочка! Девонька!..
Заканчиваем работу, сворачиваем шланги, докидываем последние куски пыли в грузовики. И с завистью (одним глазком) секу за пижонами в джинсиках, периодически возникающими у бочки с квасом.
Сержант:
— Эй ты! Вон там лопата стоит. Берешь лопату и вот этот весь мусор перекидываешь сюда. Быстрее сделаем, и все!
Сделаем… Мы пахали…
15.06.80.
Идет вечерняя поверка.
Ноги гудят, пятки посинели, отвердели. Подковала меня служба.
— Ильин!
— Я!
— Толин!
(Пауза.) О, как невыносима эта пауза! Ну, кто там тянет, мудак.
— Я!
Нет сил писать. Спать. Спать. Спать.
Принял присягу.
Урны, что прижались к казарме, до краев набиты огрызками, обертками, фантиками, пустыми бутылками…
Родительский набег.
От пуза наелись.
16.06.80.
Лейтенант:
— Старший сержант Дмитриев, ты сегодня отрулишь взвод до столовой, понял.
Ефрейтор (фельдмаршал) Д. Тураев:
— Заправляем, как положено мундиру. Я щас буду пра́вя́рять и… выябу! Пять минут отбой! Через пять минут я кого увижу в туалете, будут работать. Понял, да? Этот чей мыло? О — два! Одно — Тураева! Понял, да? Ай-ха-ха!
Башка у него будто размашисто вырублена из пня, волосики коротенькие, впрочем, как и у всех нас, рот всегда приоткрыт, ноздри раздувает, и оттуда вылазят черненькие кустики. Фельдмаршал, да и только!
Свет вырубили, пишу в темноте. Скрип коечный медленно затихает, сейчас пойдет соп, храп. «Отбилась» рота.
И вдруг:
— Слушайте все! Завтра чтоб все были на утреннем осмотре в майках!
(Абсурд!)
Ночь — единственное время, когда солдат может побыть наедине с собой. Словно выныриваешь. Милая, родная моя, я всегда, засыпая, думаю о тебе.
ГЛАВА ВТОРАЯ,
в которой Ильин узнает, что стал отцом, рассказывает о политической, идеологической, законодательной структуре армии, знакомится с «жизнью по уставу», с традицией просмотра программы «Время», уличает себя в попытке подчиниться «волчьему закону», начинает записывать слова, которые поет его душа, общаясь с природой, и, конечно, тоскует о любимой в перерывах между службой и работой
Журналистка Эбба Линдквист переживает личностный кризис – она, специалист по семейным отношениям, образцовая жена и мать, поддается влечению к вновь возникшему в ее жизни кумиру юности, некогда популярному рок-музыканту. Ради него она бросает все, чего достигла за эти годы и что так яро отстаивала. Но отношения с человеком, чья жизненная позиция слишком сильно отличается от того, к чему она привыкла, не складываются гармонично. Доходит до того, что Эббе приходится посещать психотерапевта. И тут она получает заказ – написать статью об отношениях в длиною в жизнь.
Истории о том, как жизнь становится смертью и как после смерти все только начинается. Перерождение во всех его немыслимых формах. Черный юмор и бесконечная надежда.
Рассказ о том, как прогулка по морскому побережью превращается в жизненный путь.
Однажды окружающий мир начинает рушиться. Незнакомые места и странные персонажи вытесняют привычную реальность. Страх поглощает и очень хочется вернуться к привычной жизни. Но есть ли куда возвращаться?
Проснувшись рано утром Том Андерс осознал, что его жизнь – это всего-лишь иллюзия. Вокруг пустые, незнакомые лица, а грань между сном и реальностью окончательно размыта. Он пытается вспомнить самого себя, старается найти дорогу домой, но все сильнее проваливается в пучину безысходности и абсурда.
Книга посвящается 60-летию вооруженного народного восстания в Болгарии в сентябре 1923 года. В произведениях известного болгарского писателя повествуется о видных деятелях мирового коммунистического движения Георгии Димитрове и Василе Коларове, командирах повстанческих отрядов Георгии Дамянове и Христо Михайлове, о героях-повстанцах, представителях различных слоев болгарского народа, объединившихся в борьбе против монархического гнета, за установление народной власти. Автор раскрывает богатые боевые и революционные традиции болгарского народа, показывает преемственность поколений болгарских революционеров. Книга представит интерес для широкого круга читателей.