Молчи обо мне - [21]

Мы оба — личности в себе.

— Простите, Женя, я как-то… увлекся, — нервно смеется Игорь, когда официантка приносит мне еще одно моккачино, и я с наслаждением снимаю ложкой миндальную стружку с пушистой сливочной шапки. — Надо было просто предложить мне заткнуться.

— Мне интересно. — Ведь правда интересно. И я наслаждаюсь приятной компанией мужчины, который увлеченно рассказывает о том, что любит, и, к счастью, это не игра в «Танки» и не сюжет очередного фильма из вселенной «Марвел».

— Вы просто хорошо воспитаны.

Игорь бросает косой взгляд на часы. Скорее всего, без всякой задней мысли, но я быстро вспоминаю, что дома его ждет другая женщина. Хотела бы я быть на ее месте? Господи, нет, ни за что на свете.

— Уже очень поздно, — говорю я, нарочно включая экран мобильного.

Почти полночь, и на экране висит значок сообщения. Нажимаю на него, ожидая увидеть очередной спам, но там сообщение от незнакомого номера: «Какие планы на выходные, МДЖ?» Ему даже не нужно подписываться, достаточно влепить свою фирменную аббревиатуру.

— Я отвезу вас домой, Женя.

Пока Игорь расплачивается, я веду короткую войну с собой, запрещая себе отвечать. И терплю сокрушительное фиаско, отписываясь коротким: «С какой целью интересуешься?» Зачем? Почему я просто не удалила сообщение, оно ведь все равно просрочено на час и вряд ли «там» ждут мой ответ. Но Артем отвечает уже через минуту, и снова я в ступоре, когда читаю: «Хочу забрать тебя к себе за город: будем есть красную рыбу с гриля, стейки и заниматься сексом. Никакой работы, только отдых».

— Можем идти?

Игорь протягивает руку и я, оставив сообщение без ответа, роняю телефон в сумку.

Мне не хочется возвращаться домой, хоть уже поздно, а мне нужно быть в редакции в шесть утра, чтобы вырвать хотя бы часть тишины и спокойно поработать над материалами для следующего номера. И Игорь вряд ли согласится высадить меня где-нибудь на набережной, чтобы я могла погулять в одиночестве и привести мысли в порядок. Хотя, кого я обманываю? Я не хочу гулять одна, я хочу еще немножко, хоть на полчаса, растянуть удовольствие от его уютной компании. Нам даже не нужно разговаривать, чтобы быть на одной волне, нам достаточно просто молчать рядом, и я уверена, он чувствует то же самое.

Мы едем по улицам ночного города, наслаждаемся тихой музыкой из динамиков его «Мерседеса» и только на светофорах поворачиваем головы друг к другу. Как будто пытаемся поймать что-то, что незримо кружит в пространстве между нашими телами.

Если он попытается меня поцеловать, я отвечу?

Если я отвечу, будет ли это означать, что во мне, тридцатилетней одиночке, не осталось ничего святого, в том числе — уважения к горю чужой женщины? А если мне понравится, означает ли это, что я хочу быть просто женщиной, которой нужен именно этот мужчина и капелька счастья?

— Я не могу придумать достаточно умный повод, чтобы увидеть вас снова, — говорит Игорь, останавливая машину неподалеку от набережной. Он словно читает мои мысли или я, как всегда, так погрузилась в себя, что наболтала что-то вслух. — И не могу придумать причину еще немного растянуть этот вечер. Поэтому, Женя, может мы просто погуляем без всяких поводов и причин? Потому что вас тоже никто не ждет.

Вот так, просто и честно, даже не пытаясь скрыть насмешку над собственной откровенностью, Игорь признается, что ему жизнь далека от той, которая описана в журнальной статье. А ведь я прочла ее раз десять точно: пыталась отыскать за его ответами что-то, что дало бы мне шанс надеяться.

— Предлагаю больше никогда не искать поводов, если нам захочется помолчать друг с другом, — улыбаюсь я, принимая руку, чтобы выйти из машины.

Над рекой как всегда тянет промозглый ветер: Игорь снимает пиджак и укутывает мои плечи, не предпринимая никаких попыток задержать руки на моих плечах хотя бы на пару секунд дольше. Мы просто идем вдоль кованых решеток моста, словно маленькие трамвайчики: параллельно, но каждый по своей дороге, и, если мы столкнемся, это будет катастрофа для нашего душевного спокойствия.

— Мне хорошо с тобой. — Внезапно, как-то очень невпопад с этой тишиной, Игорь переходит на «ты». — Просто быть рядом. Я один это чувствую? Мы словно два чудака, которые пришли на концерт «Скорпионс» в смокинге и вечернем платье.

Я не прячу улыбку и энергично киваю. Этот мужчина даже разговаривает по-особенному, не боится метафор и — теперь я знаю — способен на решительный шаг.

— Хорошо, что в толпе нашелся мужчина в смокинге, — говорю шепотом, потому что Игорь останавливается, и мы просто прижимаемся друг к другу, даже не касаясь руками.

Я боюсь поднимать голову, так и смотрю на ворот его голубой рубашки, почему-то из последних сил цепляясь взглядом за две расстегнутые пуговицы.

Игорь находит мои ладони: как-то сразу, не глядя, просто берет их в свои руки и скрещивает наши пальцы. У него теплые руки, аккуратное, но крепкое прикосновение. Нам не нужно больше сейчас, потому что это интимнее, чем поцелуй, чем секс, чем десять лет под одной крышей.

Это наше и только для нас. То, что останется тут, на набережной. Воспоминание, с которым мы будем встречаться даже через миллион лет, даже если больше никогда не увидим друг друга.