Мир, где люди… - [23]
Хватаюсь за последнее слово. Превращаю его в вопрос.
– Пожалею? О чем?
– Что тебе нужно?
– Нужно?
– Псих ненормальный…
Тут я не стерпел.
– Зачем так говоришь? – возмутился я. – Что ты обо мне знаешь?
– Слушай… – запнулась девушка, словно пыталась обдумать, как лучше построить следующее выражение, – … скажи, в чём твоя проблема? Чего ты хочешь? Чего ты добиваешься? Денег, ты хочешь денег? У моей семьи есть бабло. Много. Только скажи.
– Ничего я не хочу и ничего не добиваюсь. С чего ты взяла?
Она как-то странно прикусила губы и надула щёки: «Хорошо, хорошо».
– Есть хочешь?
Я подошёл и положил ей на колени пакет с сэндвичами, хотел достать и тут обнаружил, что платье девушки уже почти высохло. Она не ходила в туалет с самого утра.
– Ты, давай, не играй с этим. Если что, не волнуйся, я потом здесь всё вытру и одежду твою постираю, так что…
Она усмехнулась и покачала головой.
– Извращенец… Ты точно псих…
– Хватит обязываться!
– Сучара, развяжи меня!
– Нет… – сказал я и сжал пакет.
Я надулся и немного отошёл в сторону.
– Если так, то какой смысл вообще кого-то связывать? Ты хоть логически немного думай.
Она застонала и принялась повторять одну и ту же фразу, словно заевшая плёнка:
– Что тебе от меня надо? Что тебе от меня надо? ЧТО ТЕБЕ ОТ МЕНЯ НАДО?!
– НИЧЕГО!
Пронеслась пауза.
– Успокоилась? – проговорил я и почесал затылок. – Просто… мне скучно. Я люблю общаться.
Узнавать людей. Ты знаешь, я твердо верю, что все мы можем найти общий язык через диалог друг с другом. Давай поговорим немного… Как тебя зовут-то?
– Идиот! Псих! Придурок! ВЫПУСТИ МЕНЯ!
Всё это походило на истерику. Она попыталась носочками дотянуться до пола, чтобы привстать, но стул повалил её набок.
И это выглядело так глупо.
– Ладно, спокойной ночи.
Я решил её пока не трогать. Пускай успокоится. Утро вечера мудренее.
На шестой день она рыдала и плакала.
– Знаешь, нам просто нужно привыкнуть друг к другу… – сказал я и положил ей в рот вилку с салатом. – Говорят, что люди, они такие, ко всему приспосабливаются…
Зарина, так звали эту девушку, вяло прожевала зелёную капусту и медленно проглотила её. Слезы покатились с ее щёк, и она снова заныла.
Тембр голоса повысился, она подняла голову и выговорила: «Я никого не трогала. Никого не обижала. За что?».
За что?..
Этот вопрос всегда заведомо ошибочен.
Кто сказал, что обязательно должна быть причина?
А даже если и есть, кто сказал, что обязательно должно быть наказание?
И сколько вещей в мире мы можем действительно объяснить?
Всё предельно ясно и выдумывать ничего не нужно.
Строго взглянув на неё, тяжело вздохнул. Она снова заревела.
– Слушай… – говорю я, держа в руках вилку, словно учитель указку, – …понимаю, что тебе всё это не нравится. Вот ты сидишь тут и каждый божий день отчитываешь, оскорбляешь и обвиняешь меня непонятно в чем. Мне это тоже не нравится. Знаешь, это неправильно. Кто ты такая, чтобы осуждать меня? Я человек, такой же, как и ты. Из плоти и крови. Просто… У каждого из нас своя индивидуальность. Мы все разные! У каждого свои потребности. У каждого свой путь. Если я немного отличаюсь от тебя и где-то в чем-то ошибаюсь, это не значит, что ты можешь смешивать меня с грязью.
Зарина молчит. Ноет. Испуганно смотрит на меня, и я снова изображаю недоумение.
– Чего ты боишься? Скажи мне. Что тебе не нравится? Чем ты недовольна?
Она глотает слёзы, немного успокаивается и с трясущимся тембром голоса проговаривает: «От-от-пусти… М-м-меня… Я-я-я… Прошу… Я… Никому ничего не скажу! Честно…».
Закатываю глаза и досадливо развожу руками.
– Причем тут вообще это? Я спрашивал, что тебе конкретно не нравится. Речь шла о несколько иных вещах. Видишь, дело не во мне. Дело в тебе.
И вот Зарина опять рыдает.
– Так не пойдёт… – встал я, помотав головой, – …так мы не построим диалог, если ты постоянно ревешь. У тебя проблемы с психикой. У тебя очень слабые нервы, скажу я тебе.
– Отпусти…
В ответ молчу, и я понял, как это всё бесполезно. С лёгким чувством раздражения я подошёл обратно к ней и поддел вилкой очередной лист салата.
Еда успокаивает, я знаю, и вот взгляд у Зарины стал немного проясняться. Даю глоток воды, сам тоже отхлебываю приготовленную себе ранее чашку кофе. Оттягиваю рукав и смотрю на свои часы. Уже совсем скоро начнутся учебные пары.
Завизжал мой телефон. Склеиваю ей рот скотчем и отвечаю.
У Абдрахмана просьба. Он вчера немного перебрал и не может подойти. Просит, чтобы я придумал красивую легенду причины его
отсутствия в университете. Соглашаюсь. Дополнительно успокаиваю его, что всё будет в порядке, и причин для беспокойства нет, дружище. Он смеётся. К слову и как бы кстати говорит, что вчерашняя девочка была непочатой. Первые в космосе. Круто! Здорово! Ура!
Абдрахман доволен и горд собой.
Шутит.
Ха-ха. Смешно.
Кладу трубку, смотрю на Зарину. Отклеиваю рот. Её взгляд где-то далеко. Усталый и печальный. Нет сил даже злиться и плакать.
– Это был мой друг… – говорю я. – …Весёлый человек. Ты его видела, может, просто внимания не обратила. Такой, с щетиной. Высокий, стройный.
Молчит.
– Ладно… – вздыхаю я. – …Мне пора.
Собираю вещи. Открываю дверь и уже собираюсь уходить. Достаю ключи.
О чем моя книга? О жизни, о рыбалке, немного о приключениях, о дорогах, которых нет у вас, которые я проехал за рулем сам, о друзьях-товарищах, о пережитых когда-то острых приключениях, когда проходил по лезвию, про то, что есть у многих в жизни – у меня это было иногда очень и очень острым, на грани фола. Книга скорее к приключениям относится, хотя, я думаю, и к прозе; наверное, будет и о чем поразмышлять, кто-то, может, и поспорит; я писал так, как чувствую жизнь сам, кроме меня ее ни прожить, ни осмыслить никто не сможет так, как я.
Эта странная, на грани безумия, история, рассказанная современной нидерландской писательницей Мариет Мейстер (р. 1958), есть, в сущности, не что иное, как трогательная и щемящая повесть о первой любви.
Новая история о любви и взрослении от автора "Встретимся на Плутоне". Мишель отправляется к бабушке в Кострому, чтобы пережить развод родителей. Девочка хочет, чтобы все наладилось, но узнает страшную тайну: папа всегда хотел мальчика и вообще сомневается, родная ли она ему? Героиня знакомится с местными ребятами и влюбляется в друга детства. Но Илья, похоже, жаждет заставить ревновать бывшую, используя Мишель. Девочка заново открывает для себя Кострому и сталкивается с первыми разочарованиями.
Первый роман Марии Станковой «Самоучитель начинающего убийцы» вышел в 1998 г. и был признан «Книгой года», а автор назван «событием в истории болгарской литературы». Мария, главная героиня романа, начинает новую жизнь с того, что умело и хладнокровно подстраивает гибель своего мужа. Все получается, и Мария осознает, что месть, как аппетит, приходит с повторением. Ее фантазия и изворотливость восхищают: ни одно убийство не похоже на другое. Гомосексуалист, «казанова», обманывающий женщин ради удовольствия, похотливый шеф… Кто следующая жертва Марии? Что в этом мире сможет остановить ее?.
Книга рассказывает об одной из московских школ. Главный герой книги — педагог, художник, наставник — с помощью различных форм внеклассной работы способствует идейно-нравственному развитию подрастающего поколения, формированию культуры чувств, воспитанию историей в целях развития гражданственности, советского патриотизма. Под его руководством школьники участвуют в увлекательных походах и экспедициях, ведут серьезную краеведческую работу, учатся любить и понимать родную землю, ее прошлое и настоящее.
Книгу составили два автобиографических романа Владимира Набокова, написанные в Берлине под псевдонимом В. Сирин: «Машенька» (1926) и «Подвиг» (1931). Молодой эмигрант Лев Ганин в немецком пансионе заново переживает историю своей первой любви, оборванную революцией. Сила творческой памяти позволяет ему преодолеть физическую разлуку с Машенькой (прототипом которой стала возлюбленная Набокова Валентина Шульгина), воссозданные его воображением картины дореволюционной России оказываются значительнее и ярче окружающих его декораций настоящего. В «Подвиге» тема возвращения домой, в Россию, подхватывается в ином ключе.