Месяц на пределе - [9]

Сара была одной из клиенток компании частных авиаперевозок Marcus Jet, которую я основал с партнерами в 2001 году. Мы сотрудничали с NetJets, спонсировавшими турнир по покеру. Так нам досталось сорок билетов на банкет. Непросто выбрать сорок человек из трех тысяч наших клиентов. Было решено, что региональные менеджеры предложат список достойных кандидатов, а потом мы с одним из партнеров, Кенни, выберем кого-то одного из каждого региона.

Менеджер из Джорджии позвонила мне и сообщила, что у нее есть на примете молодая предпринимательница, которая определенно заслуживает поездку на банкет. Я открыл электронную почту и увидел фотографию симпатичной блондинки с яблоком… на голове. Неожиданно! Я начал думать, что заставило девушку сделать такой портрет. И, разумеется, объявил менеджеру, что никого больше искать не нужно. Счастливая обладательница билета найдена!

В день турнира, когда наша группа посетила торжественный ужин, я снова засмотрелся на ту девушку с яблоком. Внезапно, через полчаса после начала торжества, она попрощалась и сказала, что идет в свой номер, поскольку ей пора спать. Я посмотрел на часы в мобильном телефоне. Половина десятого. Кому придет в голову ложиться в детское время в Вегасе? Что за чудачка, подумалось мне. Прошел год, и эта чудачка стала моей женой.

Наконец на том конце провода включается автоответчик, и я оставляю Саре голосовое сообщение. Уже десятый час, разумеется, она крепко спит, да и мне пора на боковую. Учитывая ненастную погоду, подозреваю, что аэропорты будут битком набиты пассажирами. Нужно выехать с утра как можно раньше.

Итоги тренировки: 19 километров

День 3. Бедные мои яйца

Темп надо чувствовать нутром.

«Котик»

Бостон

— 2 °C

05:00

Звонит телефон. А который, собственно, час? Я не заказывал себе подъем по звонку. «Котик». Конечно, кто же еще? Перевернувшись на другой бок, тянусь к телефону.

— Пора двигать, — его первые слова.

Он объявляет свой план на сегодня: пробежать десять километров с утра и пять вечером. Таким образом, за три дня я заложу «базу».

Три дня на создание базы?

Я не ожидал, что придется ночевать в Бостоне, так что сменного белья у меня нет. Перед тем как спуститься в холл, я решил поделиться с «котиком» своей маленькой проблемкой.

— Тут такое дело… в общем, мне не в чем бежать.

— В смысле?

— Я не могу бежать без нижнего белья.

— Ноги есть — значит, можешь. Вперед.

И я как миленький плетусь вниз.

Сегодняшний темп быстрее, чем вчерашний. И кто-то забыл растолкать солнце, потому что вокруг темным-темно. Мы то выскакиваем на проезжую часть перед едущими навстречу машинами, то скрываемся от света фар, как заключенные, пытающиеся выбраться с тюремного двора. Дергаемся влево — нам сигналят, бросаемся вправо — гудят со всей мочи. Все мои силы уходят на то, чтобы не сбиться с темпа.

Судя по всему, «котику» нравится бежать навстречу машинам, да еще и поближе к движению. Почему бы не перейти на тротуар? Обязательно тренироваться на проезжей части, рискуя попасть под колеса? Я так и не могу понять его логику. Может, ему просто нравится адреналин. А мне вот не очень. Я предпочитаю бежать по тихой улочке без постоянного напряжения и машин, проносящихся в трех сантиметрах от меня!

В полуметре от нас тянется симпатичная пешеходная дорожка, возможно специально оборудованная для бега. Два шага туда — и мы в чистоте и безопасности. Но у «котика» другое мнение.

Примерно через 20 минут он расщедрился на целых два слова в мой адрес:

— Не отставай.

Половина дистанции позади, пора поворачивать назад, к гостинице. На горизонте все же показалось солнце. Полшестого утра. У меня уже лучше получается уворачиваться от машин, но сама необходимость этого по-прежнему раздражает.

И тут я чувствую: у меня в шортах что-то не так. Промежность все-таки натерлась о ткань, потому что, черт возьми, я нарезаю километры без трусов. Не самое приятное чувство.

Стараясь не сбиться с ритма, проверяю рукой, все ли на месте. Потом смотрю на пальцы — мама дорогая! Кровь. Натер яйца до крови. Нет, ну это же надо!

— Слушай, у меня тут кровь пошла…

— Мне-то что до твоего маленького хозяйства?

Бежим дальше. Не сбиваемся.

Через пару километров я понимаю, что не узнаю местность. Другие дома, какие-то новые деревья — все не то. Наш маршрут здесь не проходил.

— Я, конечно, извиняюсь, но это другой район. Ты же не мог заблудиться? — умудряюсь выговорить между вдохами. — Вам же где-то давали… э-э-э… спецподготовку?

Он бросает на меня взгляд.

— В Школе рейнджеров. Да ты не дрейфь.

Сорок восемь минут пробежки. Его часы пикают десятый раз: это значит, мы преодолели десять километров. Гостиницы не видать. Я прикидываю в уме: пять километров туда, пять километров обратно… Что же мы еще не вернулись? Ну имей ты совесть, у меня все шорты в крови!

На отметке 13 километров мы добираемся до гостиницы.

Лишняя дистанция вызывает у меня протест. «Котик» идет довольный. Видимо, он думает, что это, наоборот, его заслуга. Как только мы переступаем порог холла, он достает блокнот и записывает итог своей тренировки: дата, время, темп, дистанция и т. д. У него такой мелкий почерк, что записи тренировок за весь год уместились на двух страницах. Я ковыляю к лифту на полусогнутых. Боже, как больно. Интересно, портье может оказать помощь при кровавых мозолях на промежности?