Медитатор - [11]
Я как раз пытался обогнать на повороте запылённый «Газик» с открытым кузовом, когда что–то произошло с моим сознанием, внутри открылись и закрылись неведомые двери и я ощутил себя в новом качестве. В чём было отличие меня старого от меня нового я сразу толком и не понял, но сквозь крышу моей «шестёрки» и бок грузовика я отчётливо увидел красные телячьи ноги без упаковок сваленные на грязное днище. То, что все небелковые предметы стали вдруг прозрачными, меня не чуточки ни удивило. Гораздо более странным было то, что за рулём «Газика», нахлобучив на голову дебильную кепочку и с окурком «Беломора» во рту, сидел я. Неделю не бритая щетина впивалась в палец, когда я подносил руку, чтобы стряхнуть пепел. Мысли были самые разные, но более всего хотелось водки и забить «козла» с ребятами с нашей базы. Какая–то «шестёра» меня подрезала, я дёрнулся влево, поймал её бок на бампер и со всего маха расплющил о стену дома с другой стороны улицы. Пока я летел через две полосы, я с ужасом увидел себя, в пиджаке и при галстуке, сидящего за рулём гибнущей легковушки. Я саданулся башкой об руль и так и просидел минут десять в состоянии ужаса. Дверь открылась и я увидел себя мёртвого в пиджаке, лежащего посреди улицы и себя нахмуренного, в милицейской форме, сверкающего глазами. Я выволок себя из кабины, саданул со всей силы лицом о подножку и закричал себе в ухо: «Ты что ж это сделал, сука!?» Потом я засунул себя на заднее сиденье и повёз в участок, другой я сел рядом со мной сзади, а ещё один я остался собирать показания. Кидая себя в комнату с зарешёченным окном, я заметил там себя плачущего, пьяного, избитого и с огромным фонарём под глазом. Плакал я потому что вчера получил зарплату, всю ночь пил с полузнакомыми мужиками в парке, а потом они меня избили и забрали все деньги. Месяц назад у меня убили дочь, зарезали ножом на квартире у подруги. Теперь у меня нет никакого смысла в жизни. Только водка.
Я так окончательно и не протрезвел, когда меня выкинули на улицу и я отлетел к белой иномарке. Из сломанной руки снова выплеснулось немного крови и испачкало белоснежное крыло. Дверь машины изо всех сил ударила меня в живот, я согнулся и увидел над собой себя, с массивной цепочкой на толстой шее и сотовым, свисающим с пояса. Я явно нервничал и несколько раз ударил себя тяжёлым ботинком по голове. Потом снова залез за руль и немного отъехал в сторону от воющего и окровавленного себя. Через несколько минут на заднее сиденье впёрся я-мент и прошептал себе в ухо сумму. Я не выдержал и потянулся в пиджак за пистолетом, но я сзади вынул стальную проволоку и стал сдавливать свою ожиревшую шею. Пистолет выпал у меня из руки и я изо всех оставшихся сил надавил на газ. Иномарка въехала в машину впереди, и я стал терять сознание. Тогда я последним рывком задушил себя, протянулся вперёд и обшарил карманы. Из носа текла кровь, я ругался матом, вытирая её, но когда нащупал в брюках толстый бумажник, сразу успокоился.
Когда я пришёл домой, увидел себя стоящим у плиты в прозрачном халате, распаренным и явно без трусов. Мне стало противно, я схватил себя за голову и стал макать её в кипящую подливку. Я жутко орала, лицо всё обварилось и я перестала видеть, но всё–таки нащупала рукой кухонный нож и вставила его себе в область сердца. Я, макающий себя в кипяток, сразу обмяк, и, всё ещё дико оря, я выбежала на лестничную клетку и упала с лестницы. Шея сломалась.
Я насиловал себя на углу, я переезжал себя асфальтовым катком, я топила себя новорожденного в проруби, я сажал себя на электрический стул и дёргал рычаг, я бил себя молотком по спине, я целился в себя из винтовки с оптическим прицелом, я пускал в себя торпеду с ядерной боеголовкой, я прыгала с крыши пятидесятиэтажного дома, я ненавидел себя — убийцу, военного, сволочь, человека. Я был великим учёным, я был мировым разумом, я не мог умереть, я не мог существовать. Вечность сомкнулась вокруг меня — чаша вселенских весов, перевешанная знанием, нашла свой новый баланс. Навсегда…
Милитаризм
Отгремел последний взрыв, и из траншеи вылез почерневший человек. Он был похож на жука, глаза были злые, губы подёргивались. За последние три часа город стал мёртвым. Его жители тоже были мертвы, и город похоронил их под горами пепла. Человек был последним жителем. Вокруг траншеи на вертолёте летал последний нападающий. Он только что выпустил последний заряд и промазал. У жителя патроны кончились пять минут назад. У вертолётчика кончалось горючее.
— Спускайся сюда, пидор! — закричал житель, пытаясь заглушить голосом шум вертолёта. Нападающий понял его и потянул на себя ручку.
В метре от земли мотор заглох, и вертолёт хряснулся об землю. Нападающий вылез из кабины, держась за голову. Житель угрюмо приближался, сжимая кулаки. Нападающий поднял лицо, и житель увидел знакомую рыжую щетину и голубые глаза. Когда он был подростком, в его семью приезжал мальчик из соседней страны. Две недели они были заклятыми корешами, обошли все музеи, и сверстник даже подбил его на получение первого сексуального опыта в местном борделе. Житель замер в замешательстве.
«Человек на балконе» — первая книга казахстанского блогера Ержана Рашева. В ней он рассказывает о своем возвращении на родину после учебы и работы за границей, о безрассудной молодости, о встрече с супругой Джулианой, которой и посвящена книга. Каждый воспримет ее по-разному — кто-то узнает в герое Ержана Рашева себя, кто-то откроет другой Алматы и его жителей. Но главное, что эта книга — о нас, о нашей жизни, об ошибках, которые совершает каждый и о том, как не относиться к ним слишком серьезно.
Петер Хениш (р. 1943) — австрийский писатель, историк и психолог, один из создателей литературного журнала «Веспеннест» (1969). С 1975 г. основатель, певец и автор текстов нескольких музыкальных групп. Автор полутора десятков книг, на русском языке издается впервые.Роман «Маленькая фигурка моего отца» (1975), в основе которого подлинная история отца писателя, знаменитого фоторепортера Третьего рейха, — книга о том, что мы выбираем и чего не можем выбирать, об искусстве и ремесле, о судьбе художника и маленького человека в водовороте истории XX века.
15 января 1979 года младший проходчик Львовской железной дороги Иван Недбайло осматривал пути на участке Чоп-Западная граница СССР. Не доходя до столба с цифрой 28, проходчик обнаружил на рельсах труп собаки и не замедленно вызвал милицию. Судебно-медицинская экспертиза установила, что собака умерла свой смертью, так как знаков насилия на ее теле обнаружено не было.
Восточная Анатолия. Место, где свято чтут традиции предков. Здесь произошло страшное – над Мерьем было совершено насилие. И что еще ужаснее – по местным законам чести девушка должна совершить самоубийство, чтобы смыть позор с семьи. Ей всего пятнадцать лет, и она хочет жить. «Бог рождает женщинами только тех, кого хочет покарать», – думает Мерьем. Ее дядя поручает своему сыну Джемалю отвезти Мерьем подальше от дома, в Стамбул, и там убить. В этой истории каждый герой столкнется с мучительным выбором: следовать традициям или здравому смыслу, покориться судьбе или до конца бороться за свое счастье.
Взглянуть на жизнь человека «нечеловеческими» глазами… Узнать, что такое «человек», и действительно ли человеческий социум идет в нужном направлении… Думаете трудно? Нет! Ведь наша жизнь — игра! Игра с юмором, иронией и безграничным интересом ко всему новому!