Мастерская дьявола - [26]

Молодцы перегородили улицу, выставив впереди себя щиты. Я озираюсь — за мной стоит кучка парней с длинными деревянными палками. К ним подбегают другие. Кто-то кидает жестяную банку, она ударяется о щит, полицейских окружает облако дыма.

Марушка хватает меня за локоть.

Развернувшись, мы стараемся вырваться отсюда, люди расступаются перед нами, пропускают.

За углом спокойно, мы сворачиваем на очередную длиннющую улицу и бежим вдоль огромных домов. Если тут есть бары, я бы не прочь зайти в какой-нибудь с Марушкой. Там можно больше сказать друг другу, думаю я.

— Это была демонстрация, — объясняет Марушка. — Теперь все время так. Не обращай внимания.

— Не буду! Пойдем в бар! Есть они тут?

— У нас задание.

— Ясно. А кто такой этот Каган, Марушка? — спрашиваю я; фамилия мне запомнилась.

— Он тоже из Министерства. Хочет поприветствовать тебя как иностранного специалиста.

— Специалиста по чему?

— По ревитализации мест захоронения.

— А, ну тогда ладно, — говорю я. — А ты хорошо его знаешь, этого Кагана?

— Да, очень хорошо.

8.

Мы все еще шагаем по каким-то бесконечным прямым улицам. Где-то мимо нас со свистом мчатся машины, где-то — нет. Все эти улицы сливаются в моем сознании воедино, а время?.. Мы завтракали или обедали? Я не знаю и не хочу спрашивать. И я совсем не понимаю, где мы, но мне это безразлично.

Марушкина сумка хлопает меня по бедру. Значит, мы совсем близко друг к другу. Ее голова касается моего плеча. Из-под берета выбиваются волосы. Мне хочется до них дотронуться.

Мы всё идем и идем. Кроме моего родного города-крепости и Праги, которую видел мельком, я ни в каком другом городе до сих пор не бывал. Но почему в Минске я все время как будто начеку, готовый увернуться, если что? Ведь тут такие роскошные дворцы с длинными, ровными, прочными стенами! И вдруг я понял, что меня смущает. Я тут отовсюду заметен. Прямо как на центральной площади Терезина. Только там я привык к грядам крепостных валов, к проходам между ними, к катакомбам, а в Праге чаще всего можно залезть, как в рукав, в ближайшую извилистую улочку.

Здесь же меня отовсюду видно.

Где бы я тут мог скрыться? В подъезде дома?

— У этих домов подъезды заперты? — спрашиваю я.

— За этим следят консьержки. Дежурные.

Мало-помалу этот город начинает меня раздражать.

— Послушай, Марушка, почему Минск такой прямоугольный? Словно какой-то детский конструктор.

— Его построили заново. У вас в Праге разбомбили несколько домов, фи, это ерунда. Здесь то, что не расстреляли и не разбомбили немцы, добила советская армия. После войны начали с чистого листа. Никаких больше коротеньких темных улочек, где люди жались бы, как крысы по углам. Нет, красивые широкие проспекты, понял? Чтобы везде светило солнце. Прости, но Прага — порядком грязная и вонючая.

— Неправда! А тут все так странно выглядит.

— То, что ты видишь, это Город Солнца. Это был такой послевоенный проект для счастливых людей будущего, ясно? Таких городов тут построили несколько, на месте сожженных. Но эти Города Солнца были не для всех…

— Нет?

— Ты знаешь, что на окраине каждого Города Солнца находится кладбище?

— Не знаю.

— А должен бы знать. Ведь ты здесь именно поэтому.

— Да?

— Черт! Из-за демонстраций такси не ездят. Тогда двинем наискосок, по подземному переходу, ладно?

— Тебе видней, Марушка. Это ты тут все знаешь.

Мы стоим и ждем, чтобы перейти через улицу. Тускло светятся витрины магазинов.

Сгустился полумрак, как в той гостиничной столовой. Над головами у нас висят набрякшие тучи, готовые выстрелить хлопьями снега.

Между машинами образуется зазор. Мы перебегаем на ту сторону. Шагаем вниз по улице к подземному переходу. Повсюду букеты, цветы в горшках, венки и зажженные свечи. Марушка ведет меня сквозь толпу; тех, кто не отступает в сторону перед ее формой, она отодвигает плечом.

От бетона веет холодом. Слышно, как кто-то играет на гитаре. Люди помогают друг другу зажигать свечи. За их спинами — темнота, подземный переход зияет, как отверстая пасть.

— Марушка, гляди!

Перед нами пробегает крыса. Свечи отбрасывают колышущиеся тени. Теперь я среди шума толпы уже различаю слова. Чей-то голос произносит вслух имена, женские. Люди вокруг крестятся и низко кланяются.

Нет, похоже, тут нам тоже не пройти.

Схватив меня за руку, так что я даже зашипел от боли, она тащит меня сквозь толпу, мы то и дело наталкиваемся на людей.

Путь нам преграждает гроб. Перед ним-то все и кланялись. Вокруг него желтые и красные восковые лужицы. В гробу лежит девушка. На ней белое платье. Нет, скорее серебряное. Принцесса. Длинные волосы, на лбу повязка, расшитая бисером и блестками. Просто красавица. Я наклоняюсь над гробом, вглядываюсь в ее лицо. Это манекен. Она искусственная. Марушка по-прежнему держит меня за руку, мы медленно обходим гроб и оказываемся прямо у перехода.

— Это невеста, ты видел невесту, — шепчет мне Марушка.

В переходе тоже пылают свечи.

— Девушек, которые тут погибли, называют невестами, — говорит Марушка уже во весь голос. — Пятьдесят три, столько их было.

— В войну?

— Вовсе нет! В девяносто девятом.

— Что?!

— Здесь был концерт. Отличные группы, в том числе «Манго Манго», этих я просто обожаю, — объясняет Марушка. И показывает на стену. Зарево свеч. На штукатурке борозды, невысоко. — Это они процарапали ногтями, — говорит Марушка, — толпа расплющила их о стены, о решетки… Там, дальше, — машет она рукой, — решетки, и они задохнулись, их затоптали. На телах были жуткие вмятины от каблуков. На концерт все девушки, само собой, надели самые красивые платья. А тогда носили страшно высокие каблуки. Шпильки называются, они кошмарные. Я на таких никогда не ходила. А на тот концерт я тоже собиралась.