Люби меня нежно. И сердца боль - [42]

— Если вы ее тронете…

— Ба-ба-ба! Это уже просто смешно, хотя и логично. Главный герой, собирая последние силы, должен произнести что-то такое… глупое, угрожающее и вызывающее. Слова, слова, дружок. Ничего, кроме пустых слов.

Перед ним на корточки присел человек, и Вадим теперь мог хорошо его рассмотреть.

Белесый, лет тридцати пяти, с аккуратной модной бородкой, обрамлявшей рот с толстыми губами. В отличном костюме и безупречной физической форме. Его глаза удивительно бирюзового цвета смотрели насмешливо и безжалостно. Так, вероятно, ученые смотрят на простейшую амебу, над которой производят эксперимент.

— У нас есть масса способов добиться от тебя того, что нам надо, — зашептал белесый. — Я ведь говорил тебе, чтобы ты сам придумал для себя путь. Я говорил тебе, что со всем этим можно было бы покончить скоро и безболезненно. Ты меня не послушал. Очень жаль. Теперь нам придется придумать что-нибудь самим. А у нас очень богатая фантазия. Мы могли бы писать страшные триллеры. Во всяком случае, некоторые из нас, — усмехнулся он, повернувшись к своим спутникам. Те сдержанно гоготнули.

— Зачем она вам? — выдохнул Вадим. — Зачем вы ее во все это впутываете?

— Она будет, так сказать, твоим финансовым поручителем, — сказал белесый, но тут его что-то насторожило. Тени задвигались, заметались по комнате. Вадим услышал, что открылась входная дверь. На пороге появился Евгений Иванович.

— Что здесь происходит?..

Но он не успел ничего сказать, так как тяжелая дубинка опустилась ему на голову сзади.

— Так, тут становится уже многолюдно, — пробормотал белесый, разглядывая Евгения Ивановича, ничком лежавшего на ковре. — Кто он такой?

— Я не знаю, — покачал головой Вадим.

— Мы видели его с тобой.

— Это знакомый матери.

— Откуда у него ключи?

— Возможно, мать дала.

— Очень интересно, ты не находишь? Похоже, твоя мать нашла свое счастье. Мужичок крепкий. Видишь, шевелится…

По его знаку один из громил с размаху ударил Евгения Ивановича ногой. Тот скорчился и затих.

Белесый перевернул его и пошарил в карманах.

— Так, так… Ступин Евгений Иванович, тысяча девятьсот пятьдесят седьмого года рождения, подполковник… Понятно. Настоящим полковником ему никогда не быть. Туго соображает.

В кармане белесого засигналил телефон. Он вытащил трубку из кармана и отошел к окну, за которым уже давно рассвело.

— Да, я… Еще ничего, я вам уже говорил… Да… Тут у нас еще один гость. Не знаю, приятель его матери… Что? Шеф, я… Ладно, как скажете. Понял… Хорошо.

Белесый спрятал трубку и повернулся к Вадиму.

— Ты сейчас пойдешь с нами. Не вздумай орать или что-то еще в этом роде. Сделаем больно.

Вадима освободили от наручников и поволокли из квартиры.

* * *

Из лифта Вадим вышел в сопровождении двух крепких парней. Они прошли один лестничный марш и вышли из подъезда. Почти у самой бровки стоял черный лимузин. Его дверь распахнулась, и Вадима втолкнули в салон. Почти сразу он уткнулся в женские коленки. Взглянув на обладательницу этих коленок, он обнаружил, что это Ксюша, та самая девица, которая разговаривала с ними в баре. Но теперь она смотрела на него так, словно впервые видела. Она равнодушно курила, глядя на него.

Сильная рука втащила его на сиденье. Рядом с ним сидел полный бородач. Он схватил Вадима за подбородок и посмотрел ему в глаза, молча дыша перегаром в лицо.

Вначале Вадим видел злобу, потом недоверие, затем… Да, что-то человеческое мелькнуло в этих налитых кровью глазах. Какое-то скрытое, потаенное любопытство.

Рука повернула его голову в разные стороны.

— Идиоты, — проговорил недовольно бородач. — Не могли обойтись без мордобоя. Хлебом не корми, дай на ком-нибудь кулаки потренировать. Недоумки чертовы. Ну что, жив? — вопрос, как понял Вадим, относился к нему.

— Пока да, — попытался пошутить он.

— Болит еще где-нибудь?

— Нет, — покачал головой Вадим, начиная понимать, что он оказался лицом к лицу с тем, кто устроил все это.

— Взгляни, Ксюха, на этого сукиного сына, — обратился Александр Михайлович к равнодушной девице. — Каков, а! Точно литой! Как же ты с моими остолопами не справился? Мог бы, а? Мог? Я тоже таким в его годы был… Дима, поехали, — бросил он водителю.

— Куда, Александр Михайлович?

— По городу. Прокатимся. Время у нас есть, почему бы не покататься по этому замечательному городу? Ты как, не против?

Вадим покачал головой.

— Ты знаешь, кто я? — спросил бородач.

— Догадываюсь, — ответил Вадим разбитыми губами. — Вы — мой отец?

Бородач рассмеялся.

— Это еще неизвестно. Хотя все может быть. Двадцать лет назад твоя мать была моей женой… На вот, выпей.

У губ Вадима оказался бокал, наполненный пахучей золотистой жидкостью.

— Шотландский вискарь. Покупал на аукционе. Стоил мне кучу денег. Но по такому случаю не грех его раскупорить.

Вадим выпил, ощутив горькоту полыни, запах дубовых листьев, терпкость и теплоту…

— Есть хочешь? Знаю, хочешь. Вот что, Дима, поехали в ресторан. Я тоже с утра ничего не ел.

— Хорошо, Александр Михайлович, — отозвался водитель.

Вадим ощущал, как расслабляющее тепло пронеслось по животу, разлилось оттуда по всему телу.

— Почувствовал, да? Почувствовал? — засмеялся бородач. — Лишь такое надо и пить. Но это могут позволить себе только настоящие мужики.