Лучик - [5]
Прилетели сюда молодые чайки. Отдохнули и улетели.
Приплыла утка с утятами. Походили по мягкому песку. Почистились. Уплыли.
Пробрались сквозь тростник юноша с девушкой. Расшалились. Искупались. Улеглись рядышком на золотую чистоту.
С раннего утра до позднего вечера носятся над моим домом с радостными криками ласточки. Неужели у них нет, других дел?
Сделали они свои главные дела. Вылепили из грязи под крышей дома аккуратные гнезда. Вывели и выкормили птенцов. Научили их летать. А теперь… Все вместе мчатся в поднебесье, словно играют в догонялки. Тренируют для длинного осеннего перелета крылья.
Прилетели на лужок два скворца. Один сразу побежал по траве что‑то склевывая на ходу. Другой открыл рот и начал кричать, требовательно и громко. Что за горлопан?
Первый скворец подскочл к нему и что‑то сунул в широко раскрытый клюв. Едва успев это что‑то проглотить, тот заорал опять, и бросился вдогонку за кормильцем.
Все мне стало понятно. Это уже почти взрослый птенец. Летать научился, а вот пишу себе сам добывать ленится. Привык, что его обильно кормят родители.
Налетает порывистый ветер. Поднимает на озере крутую волну. По темному, почти черному плесу бегут сердитые белые буруны, словно в атаку на кого‑то. Их очень много. Все озеро кипит от негодования.
Но вышло из‑за мрачной тучи ослепительное солнце и неузнаваемо преобразился плес. Стал ликующе веселым, смеющимся.
Передо мной, как в сказке, три дороги. По какой пойти?
Очень красива левая, которая идет через ржаное поле. Рожь высокая. Поле просторное. Оно волнуется, как живое. Радостно смотреть. Кое — где из ржи, как синие звездочки, выглядывают васильки.
Дорога взбирается на песчаный косогор с взбегающими по нему низкими крепкими сосенками, и пропадает из глаз. Там, за откосом, я знаю, деревня. Туда я не пойду.
Центральная дорога, как в сказочный шатер, входит в сосновый бор. В бору зеленый мох и тишина, зеркальные озера, отражающие облака…
Но и там я был. Сворачиваю вправо, к неизведанному. Всегда интереснее та дорога, по которой еще не ходил.
Дорога — чудо! Песчаная. Чистая. Упруго изгибается вдоль бора… Вдоль луга… Вдоль березового лесочка… Выходит на поля… И… упирается в огромную, раздрыганную машинами да тракторами лужу, образовавшуюся в низине, по которой протекает ручей.
Вот незадача! Такую лужу мне в коротких резиновых сапогах не перейти. Может где устроен переход?
Вот он, в кустах. Аккуратный мосток. Дощечка уложена к дощечке. Для рук приделана над мостком горизонтальная жердочка, перешел по мосточку ручей, словно с хорошим человеком поговорил. Который мосточек сделал.
На взгорке, у дороги, небольшой рощицей растут зеленоствольные осины. Перед ними стоит молодая белокожая береза. Словно гордая красавица отделилась от группы сверстниц, вышла вперед — любуйтесь, я не такая!
Всегда при дороге растут подорожники. То грязью их из- под колес машин поливает, то знойной пылью обдает. Для других такая жизнь была бы каторгой. А подорожникам хоть бы что. Они еще людям от недугов помогают.
Находился по лесу. Устал. Прилег отдохнуть на большой плоский валун, лежащий у опушки на взгорке. Он оказался приятно теплым.
Целый день солнце грело холодный камень, отдавало ему свое тепло. А теперь этот щедрый солнечный дар валун отдает мне.
Опустив к воде усталые ноги, сижу на краю бревенчатого мостика. Вкушаю одиночество и тишину. Передо мной широкая пойма реки, заросшая темно- зеленым хвощом. За мной елово — березовый лес, освещенный последними лучами солнца.
Из хвощевых зарослей река прибегает ко мне. Качая желтые кубышки, и отражая синих стрекоз, играющих над водой, скользит под мосток. Сделав плавный поворот, уходит в лес.
Река бежит, а время, кажется, остановилось. Вместе с зависшим над лесом солнцем. С отдыхающей пыльной дорогой, по которой никто не идет и не едет. Чувство испытываешь такое, словно находишься в невесомости. Вроде ты присутствуешь в том, что тебя окружает. А вроде тебя здесь и нет, потому что в душе необыкновенно нематериально легко. И от остановившейся дороги. И от бесшумно бегущей реки.
Для того и пришел я в этот уголок, чтобы насладиться этим чувством.
Это озеро называют Черным. Мрачным оно кажется из- за того, что лежит в глубкой впадине и со всех сторон окружено высокими темными елями.
Соседнее, Белое озеро — полная противоположность первому. Оно всегда радостно светлое, потому что расположено на открытом месте, отражает небо и плывущие по нему облака.
Третье озеро — весело — зеленое. В него опрокинулся лиственный лес.
Наряд определяет красоту озера.
Над дорогой, проходящей через сосновый бор, порхают бабочки — капустницы. Садятся на головки придорожных цветов. Взлетают вновь, продолжают полет.
Странно летит бабочка — капустница. Большие крылья мотают ее из стороны в сторону. Подбрасывают вверх. Роняют вниз. Складываясь, лепестки крыльев то и дело пропадают для взгляда. Тут же снова распахиваются во всю ширь. Все время видишь взблестки ярко белых и желтых лепестков.
Сборник миниатюр «Некто Лукас» («Un tal Lucas») первым изданием вышел в Мадриде в 1979 году. Книга «Некто Лукас» является своеобразным продолжением «Историй хронопов и фамов», появившихся на свет в 1962 году. Ироничность, смеховая стихия, наивно-детский взгляд на мир, игра словами и ситуациями, краткость изложения, притчевая структура — характерные приметы обоих сборников. Как и в «Историях...», в этой книге — обилие кортасаровских неологизмов. В испаноязычных странах Лукас — фамилия самая обычная, «рядовая» (нечто вроде нашего: «Иванов, Петров, Сидоров»); кроме того — это испанская форма имени «Лука» (несомненно, напоминание о евангелисте Луке). По кортасаровской классификации, Лукас, безусловно, — самый что ни на есть настоящий хроноп.
Многие думают, что загадки великого Леонардо разгаданы, шедевры найдены, шифры взломаны… Отнюдь! Через четыре с лишним столетия после смерти великого художника, музыканта, писателя, изобретателя… в замке, где гений провел последние годы, живет мальчик Артур. Спит в кровати, на которой умер его кумир. Слышит его голос… Становится участником таинственных, пугающих, будоражащих ум, холодящих кровь событий, каждое из которых, так или иначе, оказывается еще одной тайной да Винчи. Гонзаг Сен-Бри, французский журналист, историк и романист, автор более 30 книг: романов, эссе, биографий.
В книгу «Из глубин памяти» вошли литературные портреты, воспоминания, наброски. Автор пишет о выступлениях В. И. Ленина, А. В. Луначарского, А. М. Горького, которые ему довелось слышать. Он рассказывает о Н. Асееве, Э. Багрицком, И. Бабеле и многих других советских писателях, с которыми ему пришлось близко соприкасаться. Значительная часть книги посвящена воспоминаниям о комсомольской юности автора.
Автор, сам много лет прослуживший в пограничных войсках, пишет о своих друзьях — пограничниках и таможенниках, бдительно несущих нелегкую службу на рубежах нашей Родины. Среди героев очерков немало жителей пограничных селений, всегда готовых помочь защитникам границ в разгадывании хитроумных уловок нарушителей, в их обнаружении и задержании. Для массового читателя.
«Цукерман освобожденный» — вторая часть знаменитой трилогии Филипа Рота о писателе Натане Цукермане, альтер эго самого Рота. Здесь Цукерману уже за тридцать, он — автор нашумевшего бестселлера, который вскружил голову публике конца 1960-х и сделал Цукермана литературной «звездой». На улицах Манхэттена поклонники не только досаждают ему непрошеными советами и доморощенной критикой, но и донимают угрозами. Это пугает, особенно после недавних убийств Кеннеди и Мартина Лютера Кинга. Слава разрушает жизнь знаменитости.
Когда Манфред Лундберг вошел в аудиторию, ему оставалось жить не более двадцати минут. А много ли успеешь сделать, если всего двадцать минут отделяют тебя от вечности? Впрочем, это зависит от целого ряда обстоятельств. Немалую роль здесь могут сыграть темперамент и целеустремленность. Но самое главное — это знать, что тебя ожидает. Манфред Лундберг ничего не знал о том, что его ожидает. Мы тоже не знали. Поэтому эти последние двадцать минут жизни Манфреда Лундберга оказались весьма обычными и, я бы даже сказал, заурядными.