После паузы он скоблил снизу вверх. "100"... "50"... "5000"... Неужели?! Нет-нет-нет, просто он не до конца снял покрытие...
"50 000"!
Да! Ну конечно! Он заслужил! За все годы! За все!!!
Теперь осталось отскоблить еще одно такое же число, и...
Снова сверху вниз. "10"... "50"...
Вениамин вскочил, заметался вдоль скамеек, зачем-то встряхивая несчастный билет. Осталось одно-единственное число! От него зависело счастье Вениамина.
Шумно выдохнув, Вениамин сел на место и торопливо соскреб остатки "серебрянки".
"1000".
По инерции он пересмотрел все сочетания, но не обнаружил ни одной тройки. Даже "10" повторялось только дважды.
Но как же день? Двенадцатилетний цикл? Злосчастная красная "пятерка"?
Никак.
Вениамин покрутил в руках совершенно бесполезный прямоугольник глянцевой бумаги. Пальцы разжались, и билет упал на землю. Мусор.
Вениамин сунул руки в карманы куртки, сберегая тепло, сжался в комок. Нестерпимо ныло предплечье, голова вот-вот готова была лопнуть. Нужно было сходить на базар, купить на оставшиеся гроши немного гнилой картошки. Отвлечься... Но он никак не мог заставить себя оторваться от скамьи. Простуда отнимала силы.
Холодно. Чертовски холодно...
