Литературная Газета, 6569 (№ 39/2016) - [23]

У меня с бессмертием нет трений,

Я за славой бегаю, как лев:

В паспорте моём есть слово «гений»!

Только портят всё две буквы «Ев».

Известно, что эра интернета пробудила к жизни, казалось бы, умирающие стихотворные жанры – пародию, эпиграмму, стихотворный шарж. Читать короткие тексты в Сети, используя ноутбук или смартфон, довольно комфортно. Чего не скажешь о чтении длинных и сложных текстов. А тут ещё подготовил почву Игорь Губерман, «гарики» которого были популярны ещё до повального увлечения сетевой литературой. Как тут не развернуться талантливому и острому на язык автору? Обаятельный лирический герой ЗЕВСа и о виртуальной жизни высказывается довольно ёмко:

Когда в зажим возьмут планету

Фейсбуки, твитеры, ютубы,

Мы будем все по интернету

И водку пить, и чистить зубы.

Остроумные, озорные (подчас на грани фола), философские, а порой и грустные «ЗЕВСограммы» искренне полюбились читателю. И самое главное – написаны они в оригинальной манере, которую не спутаешь ни с чьей другой. Хотя, казалось бы, очень трудно выделиться, сочиняя четверостишия, но Евгению Запяткину это удаётся.

Немалую роль в продвижении текстов играет и их злободневность. Но иронизировать просто так, ради развлечения – легко и просто. А вот вложить в четыре строки то, на что порой не хватает и книги, архи­сложная задача. При этом, касаясь щепетильных тем, очень важно не скатиться в кликушество, а смотреть на жизнь «сквозь видный миру смех и незримые, неведомые ему слёзы». К чести Запяткина, он следует гоголевским словам и не строит из себя грозного судью, не бросается обличительными лозунгами, не жаждет оваций возбуждённой толпы, но лишь грустно и мудро констатирует очевидное:

Судьба зовёт на дружные пиры,

А дружба – наш охранник и мессия:

Мы все хотим дожить до той поры,

Чтоб в Киеве пойти в кафе «Россия».

Не стоит скрупулёзно искать истоки творчества Запяткина, гадать, кто из предшественников или современников повлиял на него больше, а кто меньше. Он появился потому, что не мог не появиться в наше время. Как известно, гений приходит вовремя. Не берёмся утверждать, что Запяткин гений, но напоминаем, что об этом, по крайней мере, написано в его паспорте. И, наверное, если бы этого мастера четверостиший не было, наша словесность выглядела бы бледнее и скучнее, а с ним – муд­рее и веселее.

Плачу за потребленье света

Плачу за потребленье света

Литература / Литература / Поэзия

Горбовский Глеб

Теги: Глеб Горбовский , юбилей , стихи

Выдающемуся русскому поэту Глебу Горбовскому исполняется 85 лет. «ЛГ» поздравляет своего давнего автора и друга и представляет новые стихи из готовящейся к публикации книги «Меж крутых берегов»

Глеб ГОРБОВСКИЙ

СЕБЕ, ЛЮБИМОМУ

Твоя невнятной стала речь,

как дребезжанье молотилки.

Вот и заткнись, и не перечь –

ни Господу, ни той подстилке,

что где-то в гуще бытия

тебя назвала старой клячей.

…Завидна долюшка твоя:

живой! И чётко обозначен.

Пыхти, как тульский самовар,

пускай пары и кипяточек!

И ощущай бесценный дар,

пока… не прозвенел звоночек.

ПОМЕХИ

Я надел свои доспехи:

кепку, шарфик, пальтуган –

и пошёл… Но вот – помехи:

кашель, дождь, пустой карман,

неприветливые лица,

визги, скрежет тормозов,

шоферюга матерится!

Перепляс бродячих псов,

комары, похмелье, старость,

о булыжник – спотыкач,

вопли встречные гитары…

Опоясали, хоть плачь!

Да, в итоге – не до смеха,

но коль вышел, так иди!

…А последняя помеха –

смерть и прах в конце пути.

* * *

Отвисла воля, как губа,

бессонница изъела душу.

Я стал сговорчивей раба…

Есть – мужичок. Но нету – мужа.

Я взял себя за волосню

и голову встряхнул изрядно:

очнись, опомнись! Изгоню

и не пущу в свой мир обратно!

Вот-вот за окнами весна

благие распахнёт одежды.

зачем ты жил? Во имя сна?

Или – во здравие надежды?

Смотри, в горшке цветок зачах,

но утром – выбросил росточек!

При солнце жить, не при свечах,

отважно он

не мнит, а хочет!

* * *

Уставшему от самого себя,

я говорю: «Твой путь ничтожен!

Как мамонт вымерший, трубя,

уходишь ты в земное ложе».

«О, не суди самоубийц», –

нашёптывает мне эпоха.

Не знает боль в душе границ,

когда нам страшно, душно, плохо.

Уставшему от самого себя,

чей ангел умер от печали,

я говорю: «Отчаль, любя

тех, кто остался на причале».

* * *

От лица отхлынула не кровь:

жизнь! Перебралась куда-то в пятки.

На асфальте трещинку – не ров –

уж не перепрыгнуть мне, ребятки.

Нет, не трус поджилки обуял:

ложь вошла, как наважденье, в мышцы.

Я собой ничтожество являл

и размером стал не больше мышки.

А причина – перебор судьбы,

перехлёст в пути волной житейской.

…И направил я свои стопы

в прошлое – за бережок летейский.

* * *

Одно из двух: заходит ум за разум

или объемлет старческий маразм?

Не хочется смотреть ни в телевизор,

ни за окно, где свет тоской пронизан.

Отёк души? Или отёк сознанья?

Во всяком случае, не враки, а признанье.

Но что-то ещё взгляд бинтует, греет:

вода бунтует в речке, птичка реет…

И дети, не познавшие разлуки,

ликующие исторгают звуки!

* * *

Таскаю тело безобразное…

И всё же, что такое – я?

Я – вещество газообазное,

дымок из трубки Бытия?

Ходил с вулканами на танцы я,