Литературная Газета, 6475 (№ 32-33/2014) - [17]

Лауреат премии «Молодой Петербург» (2011). Живёт в Единцах.

* * *

«…И Слово было Бог»

Евангелие от Иоанна

Дальше от гама дневного,

быта с мольбой и тоской

в лодочке тихого Слова

плыть бы слепою рекой,

чтобы не видеть причала,

чтоб, за собою маня,

музыка где-то звучала

и не спасала меня,

чтобы в той темени нищей

не было звёзд и огней…

Я бы в надёжное днище

только вжимался сильней

в страхе забытом и сладком,

словно отечества дым,

словно из детства облатка

с тёмным лекарством ночным.

Слышал бы сердцем основу –

мощь и упрятанный гром –

лодочки тихого Слова

в зыбком тумане речном.

* * *

Тяжела тоска  знакомого человека –

выпив водки,  лечь в неживом бурьяне,

провалиться в ночь,  где ни лиц, ни снега,

а потом блуждать  беспросветной ранью...

У тебя хоть есть  в этом деле опыт,

персонажи книг и герои фильмов,

что в промозглый день  поднимают ворот,

вспоминают давних своих  любимых.

У него же нет от печалей средства,

лишь палёнки горечь,  сухой калачик…

Ты, Господь, пошли ему  сон про детство,

пусть поплачет в его траве,  пусть поплачет.

* * *

По каплям пота горького, по снам,

в чью жуть потом ныряешь  зимородком,

по начерно написанным словам,

по медленным слезам,  по оговоркам

гадаю, как живёт моя душа –

в тепле скудельном днюет и ночует,

какую думу тянет, не спеша,

что вспоминает,  по кому тоскует.

Но ничего нельзя в ней разобрать…

Она живёт, как сок  в древесной кроне,

чтоб в миг чудесный  на свету предстать

простым плодом  на радостной ладони.

* * *

Порой обдаст чужой судьбой –

бедой,

вороньей маетой,

разверзнутой землёю…

И весь твой лад и твой уют

от стыни этой не спасут,

нависшей над тобою.

Поднимешь ворот ли пальто,

стихи нашепчешь ли – и то

уже на грани срыва,

твои слова сведёт на нет

чужой судьбы рисковый свет,

несущийся с обрыва.

* * *

Как тих и чуток мир

в сентябрьской паутине,

и если по жнивью

пойдёшь ты налегке,

всё поле зазвучит,

засветится в долине

и вздрогнет паучок

прозрачный вдалеке.

А словом – как сохой,

чей путь и слеп, и труден,

вздымая иногда

молчания пласты,

какие связи рвём,

какие силы будим,

каких богов зовём

из волглой темноты?

* * *

Нашепчешь – накличешь такое,

что даже не снилось тебе –

ночное, немое, большое

в твоей маломерной судьбе.

И слово пустивши без страха

по ветру в ночи, по реке,

молчанию, пеплу и праху

ты вновь присягаешь в тоске.

И сбудется всё, что накликал:

безвременный снег за окном,

дымящая печка, бутылка

с постылым сиротским вином.

И рыжая псина хромая,

и тот, кто, невидим и тих,

из глины лазурь выжимает

для слёз помутневших твоих.

Леонид ПОТОРАК

Родился в 1994 году в Кишинёве. Поэт, член Ассоциации русских писателей Республики Молдова. Автор поэтического сборника «В спичечном коробке» (2012). Публиковался в «Литературной газете», «Русском слове» (Кишинёв), журналах «Интеллигент» (Нью-Йорк), «Русское поле» (Кишинёв) и т.д. Победитель различных литературных конкурсов.

Живёт в Кишинёве.

Элегия

Все разъедутся, будет сентябрь.

Накануне большого отъезда

Дышит город. Вращается бездна.

В небе Лира, что твой канделябр, –

Погасить бы, и в путь. Но в вещах,

Воплощая судьбу, не уложишь

Ни касанья, хранимого кожей,

Ни дыханья, ни шага, ни дрожи…

Ах, отчаливать – так сообща,

Чтоб не быть остающимся и

Покидающим. Сдвинуться с места

И найти да включить бы оркестр,

Разминающий звуки свои,

Помахать, мол, прощай, суета,

И сорваться летучею рыбой

За высоким фальшбортом альта,

За звенящими вантами, ибо

Только там, в совпадении нот,

Длится день и не движется год,

Там ещё не взлетел самолёт,

И ещё продолжается встреча,

Всё в движеньи, и мир человечий

От движенья в окне полустёрт,

Счёта нет ни удачам, ни датам…

Ах, не сетуй; незыблемы лишь

Форма берега, контуры крыш,

Стол, примкнувший

к оконным квадратам.

За окном суматоха стрижей.

Близко к морю. Сентябрь – уже.

И всего, что напомнит рассудок, –

Не о близости встречи (и не

О себе), но о том, что покуда

Живы мы, нет ошибок в судьбе.

О чём же ещё

В моём окне живёт твоё окно,

Поэтому нам видится одно.

Там, за стеклом, в предутреннем часу

Сползаются светящиеся тучи,

А здесь горит экран, и я несу

Стозначные двоичные созвучья;

И гром идёт, как прибывает поезд…

О, как легко поверится, что голос

Сюда несут отнюдь не провода,

Что расстоянья сходятся в нули –

Не для того ли плыли корабли,

Рождались рифмы, гибли города?

И всё веками движется к тому.

Спроси у тех, отчаливших во тьму,

Зачем трудились, для чего боролись, –

Ужель затем,  чтоб нам открылся полюс,

Где всё вокруг меняет имена,

И нечто безымянное за нами

Следит из-за широкого окна

И тёмным ливнем прилипает к раме.

Всю ночь, пока грозу  не сменит морось,

Шаги друг друга слышим иногда

Ценой тысячелетнего труда,

И как легко представить,  в ливне роясь,

Что плещется под окнами вода

Из той реки, куда не входят порознь.

Татьяна НЕКРАСОВА

Родилась в 1974 году в Молдавии. Окончила Технический университет Молдовы. Стихи печатались в журналах «Зарубежные задворки» и «Белый ворон», «Арион».

Вошла в шорт-лист премии «Заблудившийся трамвай», 2013. Живёт в Кишинёве.

ОКТЯБРЬСКОЕ

они случаются по осени –

простые солнечные дни –

и ветер крыльями стрекозьими

гудит в полуденной тени,

и солнца поздних одуванчиков

струят густой медовый свет,

и мысль о счастье так заманчива,

что ничего страшнее нет.