Литературная Газета, 6468 (№ 25/2014) - [16]

Но настучали по балде,

Застукав спящим в их подвале.

Их привели ко мне следы.

Я клялся им, что завтра съеду.

Но им всё было до звезды

В ту приснопамятную среду.

И я отчалил из Москвы

Чуть свет по направленью к Минску,

Где хворь моя, ища жратвы,

К толпе протягивала миску…

* * *

В моём коровнике – божьи коровки,

В моём свинарнике – морские свинки.

В пастьбе не надо большой сноровки.

Они и справят по мне поминки.

Когда я с ними махнусь местами,

Когда махнёмся с ними телами,

Я спрячусь в землю между крестами,

Они слетятся на камень к яме.

И то, что было когда-то мною –

Клубком страданий, сюда приведшим,

Могильщик глиной забьёт смурною,

А Бог поздравит со всем прошедшим.

Теги: Юрий Могутин , поэзия

Рядовые информационной войны

* * *

Когда глядишь на старинные фотографии,

Кажется, что людей застилает дымка,

Лёгкая, белёсая дымка,

Как будто реальность,

Исчезая во времени, растворяется в нём.

Это дымка вечности.

Так затуманиваются в памяти

Образы самых дорогих воспоминаний.

И она кажется такой естественной -

Дымка на старинных фотографиях.

Равно как и отрешённые,

Словно смотрящие в вечность,

Лица изображённых на них людей.

Ведь фотография была редкостью,

и относились к ней серьёзно.

А мы?

А что останется от нас?

Твиттер. Вконтакте. Инстаграм.

Одноклассники.

Фото на мобильниках.

Фото на планшетах.

Canon. Nikon.

Sony всякие.

И краски.

Яркие. Сочные. Живые.

Глянец.

И гигабайты.

Нет, террабайты кадров.

Где мы смеёмся,

улыбаемся,

плачем,

грустим,

и никогда,

никогда,

никогда не бываем

задумчивыми и отрешёнными.

Сумеют ли наши потомки

почувствовать вечность,

глядя на нас?

* * *

В каждой медали как минимум две стороны.

Мы – рядовые информационной войны.

Как и простая, она не проходит без жертв,

В них вообще много общих находится черт.

Есть и враги. Это те, кто с другой стороны,

Так же, как мы, лишь солдаты идущей войны.

Спросишь, где правда? Но правда – не друг и не враг.

Правда – не знамя для чьих-то кровавых атак.

Правда – важнее, чем фетиш с любой стороны.

Правда сложнее. Ей разные грани важны.

Но полуправдой хранимы окопы сторон,

За полуправду стоит здесь и наш батальон.

В каждой монете есть аверс и реверс, а то,

Что выпадает при этом она на ребро,

Вовсе не радует партии наших и тех.

Всех, кто бы лучшую сторону выбрал за всех.

Пляшет монетка. Прищурясь, глядят недобро[?]

Ну а она – на ребро, на ребро, на ребро…

Вести – как бомбы на головы бедных людей,

Чтоб разлететься осколками разных статей.

Вот пулемётом над полем строчит чей-то блог,

Вот, верный твиттер прижав, ты на поле сраженья залёг.

Будем сражаться. За что? Дам ответ – без затей.

Вместе – за правду. Как водится – между огней.

Люди есть люди. Раз встали – стоят до конца.

В спорах своих только ожесточают сердца.

И всё сильней полыхает над полем огонь.

Раны на сердце… Их только случайно не тронь.

В сердце – осколки. Сердец тех – железнее нет.

Полем сражения кажется мне интернет.

Други! Сограждане! С той и с другой стороны.

Вам уцелеть в перепутьях ненужной войны!

Вам сохранить человечность в себе до конца!

Вам не сгубить ваши души, умы и сердца!

Вам, только вам сохранять там, где горе и бред,

Правду. Всю правду. Без вас ей не выйти на свет.

* * *

Однажды кто-нибудь займётся

Археологией "Вконтакте"

И знатоком чужих страничек,

имён и лайков будет слыть.

Откроет чей-нибудь он профиль,

В нём – тьму забытых фотографий,

К ним комментарии полночи

Он будет, замерев, читать.

И он узнает, он узнает

Чужих людей былые споры

И чьи-то шутки, размышленья

О том, об этом, о другом…

И подивившись, обнаружит,

Что политический тот градус,

ему, конечно, непонятный,

был в дне минувшем столь высок.

И с изумлением он встретит

Себя. Конечно, молодого.

Сперва – безусого такого,

Потом – постарше, а потом…

И прочитает, изумившись,

То, что писал другим когда-то,

Притом подумает, конечно:

«Неужто это я писал?»

Он словно в юность возвратится,

Где новой будет снова новость,

горька прошедшая обида

и яркой радость, что прошла…

И он утонет, позабывшись,

во тьме нахлынувших деталей,

тех, что успели позабыться,

но снова всплыли. Как же так?

Ещё, конечно, он увидит

Странички дорогих ушедших,

Те, что вестись переставали

В один неуловимый миг.

И тут замрёт он, их читая,

Невольно слёз не замечая…

Как будто друга повстречает,

Кого не чаял увидать.

Я и сейчас, друзья, бывает,

забытый «лайк» припоминаю,

когда понравится вдруг фото

и видишь, что уже смотрел…

со временем так будет чаще,

ведь каждый «лайк», даримый нами,

пускай о нём давно забыли,

хранится вечно в соцсетях.

И, заходя в них беспрестанно,

Общаясь в виртуальном мире,

Мы сформируем незаметно

Со временем культурный слой…

Беги из них. Реал хотя бы

Твой каждый шаг не сохранит.

Как наш любимый археолог,

С трудом очнувшись, чай поставит

И сеть закроет, чтоб минувшим

Своё же сердце не терзать.

Теги: Сергей БАТАЛОВ , поэзия

«Если вернёшься домой»

Тот факт, что свои первые стихи В. Шаламов посылал с Колымы Б. Пастернаку, стал уже легендой. Занимаясь этой историей, я нашёл в архиве писателя старые рукописи колымского периода - самодельные тетради из обёрточной бумаги, сшитые суровыми нитками. Шаламов в 1949–1950 гг. был фельдшером лесоучастка на ключе (речке) Дусканья, жил в избушке медпункта и впервые после 12 лагерных лет получил возможность писать стихи. Записывал он их в эти саморучные тетради, которые посылал Пастернаку и который их вернул при встрече в Москве в ноябре 1953 г. В тетрадях сохранились одобрительные пометы, сделанные Пастернаком и другими людьми, кому поэт давал читать "стихи ссыльного" (так анонимно они назывались).