Литературная Газета, 6433 (№ 40/2013) - [18]

Толстовский центр

Пятницкая, 12

10 октября – творческий вечер Тимура Зульфикарова, начало в 19.00.

Государственный  историко-литературный  заповедник им. Пушкина

Московская обл., Одинцов­ский р., пос. Большие Вязёмы

11 октября – вечер поэзии Арсения Тарковского «Слова «Идущему за мной», начало в 15.00.

Булгаковский Дом

Б. Садовая, 10

16 октября – поэтический вечер «Стечение обстоятельств», начало в 20.00.

Дом русского зарубежья

Нижняя Радищевская, 2

11 октября – театр-студия «Слово». Литературный вечер «Алые паруса». Ведущая – Ольга Акакиева, начало в 18.00.

С видом на море

Фото: Антон МЕНЬШОВ

* * *

В кругу небесной синевы

И с видом на море

Сидишь под зонтиком листвы,

Как рифма в мраморе.

Ничто тебя не бросит в дрожь, -

Даже предательство,–

Так, невзирая ты живёшь

На обстоятельства.

* * *

Плакать бы на реке вавилонской,

Но река обмелела, –

Пласт лежит на дне её плоском

То ль песка, то ли мела.

А вода давно испарилась.

Где же слёз мне набраться,

Чтоб услышать высшую милость

И с собой не прощаться?

* * *

Слёзы не из поваренной соли,

А из коей, не знаю.

Я об этом без всякой боли

Напролёт размышляю

И обычно с кривой улыбкой

Днём июньским реку:

Ум питается зноем липким

На чужом берегу.

* * *

Мир крайне прост, –

Как дважды два, –

Картавит дрозд,

Дрожит листва.

И мне до звёзд

И до луны

Всего пять вёрст,

А дальше – сны[?]

* * *

И вкривь, и вкось

Идут мои дела, –

С тобою врозь,

С собой я – без угла.

Как твой ремень,

Натянут мой канат,

И, что ни день,

Мой путь длиннее, брат.

* * *

Наслаждаюсь прохладой свободы

В этот яростно солнечный день

И смотрюсь в средиземные воды,

В их жасминовую кипень.

Наслаждаюсь я жизнью продлённой

И уже никогда, никогда

Не пожалуюсь перед иконой

На свои пожилые года.

* * *

В окнах на море дрожат

Паруса и кипарисы.

Вот бы накопить деньжат

И поплыть без всякой визы

В те края, где нету снов –

Только горы и озёра.

Будь готов – всегда готов!

Всё исполнится, и – скоро.

* * *

Не гневи, дорогая, Бога.

У тебя есть другая дорога –

Восемьдесят шестая весна,

Где так много простора для сна.

Погружайся в свои сновиденья:

В тот участок с лиловой сиренью

И малиновкой на заре.

И с чужим петухом на дворе.

* * *

Прибывают волны света,

Разрывают темноту.

Я разута и раздета,

Ставлю музыку не ту,

Ставлю ту, что видит дали,

Ставлю – сердцу на разрыв.

Остальное – всё детали,

Музыкальный перерыв.

* * *

Море и земля,

Люди и города,

Не расставалась я

С вами никогда.

Даже моя злость

Делалась добром,

А что потом стряслось,

Я расскажу потом.

* * *

Я даже в царской не нуждаюсь мантии,

Сама себе – царица и пророчица,

Профессию одену в графомантию

И воспою всё то, что мне захочется.

* * *

А к моей юбилейной дате

Подарили мне пёстрое платье.

Вот и двигаюсь я, старушка,

Вся в шелку, как царевна-лягушка.

* * *

Мне о текущем всё на свете явственно:

В текущем файле

Жизнь доживаю нищенски, но царственно –

Как на вокзале.

* * *

А жизнь по-бараньему жертвенна,

Но движется мимо, –

И время проходит торжественно,

Но необратимо.

* * *

Какое лето снова выдалось!

Уставлю взгляд

Туда, где солнце жарить выдохлось

Янтарный виноград.

Все 30 градусов по Цельсию.

Поверх голов

Я наблюдаю за процессией.

Высоких облаков.

Теги: Инна Лиснянская , современная поэзия

Книга в дереве

* * *

Времени здесь в обрез -

трудно его обидеть.

Дерево смотрит в лес,

чтобы себя увидеть.

В поле полно небес –

можно сосну заметить.

Дерево входит в лес,

чтобы себя не встретить.

В поле сосна. Одна.

Снег истоптали боги.

Чтоб не нашла она

лёгкой своей дороги.

* * *

В ветер до неба набьётся вода.

Стукнет луной в навес.

Дерево слышит себя, когда

слушает ночью лес.

И человек, воскресая в стыд,

знает, едва дыша,

что у него ничего не болит –

только душа.

* * *

Ляжешь, как на глину[?] Только руки –

руки затекают под меня,

вымывая душу из разлуки,

словно дым и горечь из огня.

Словно кто-то белый свет листает,

пустоту, как стёклышко, берёт:

палая листва перелетает –

как сквозь пальцы – с этого на тот.

У воды во рту твердеет бритва.

Немота с тебя не сводит глаз.

Непроизнесённая молитва

прямо в бездну молится за нас.

* * *

Одинокий старик

копит последний крик.

Дверца открыта – печь

знает иную речь…

Кто там стоит оплечь? –

Очи закрыть – и лечь…

Только огню видна

тьма… А за ней одна

страшная тишина.

* * *

Всё выше свет, темнее, уже,

день теплокровен и умыт.

Где снег растаял, там болит

земля в земле, и первый стыд

стекливший лужи,

теперь глядит очами стужи

и в бочки ржавые гудит.

Два зренья – неба и земли,

столкнувшись, воздух вознесли –

столп ледяной, внутри горячий, –

как взор любви, уже незрячий,

как ночью горло без петли.

Сквозь лёд и снег проходит сад –

стучит капель, ломает спицу.

И долго тьма вдыхает взгляд

и выдыхает свет и птицу.

* * *

Зернистой старости обряд –

сугробов медленное пьянство

и влажной смерти постоянство –

всё превращает в землю сад:

и этот рай, и этот ад,

где зреет зрение пространства

и вечности мужает взгляд.

* * *

Всё гуще книга в дереве. Она

растёт сама собой в себе. Весна,

даруя птицам нежный купол сада,

цветущей смерти медленно глотнув,

кончается. И в небо тянет клюв