Лирика 30-х годов - [71]

   Назад убегая навеки,

Недаром мне снились всю жизнь поезда,

   Леса и могучие реки, —

Я юность вернуть на мгновение мог,

   Дыша предзакатной полынью…

А поезд все дальше летел на Восток,

   В просторы, манящие синью.

Николай Браун

«Ясен мир. В поля выходит лето…»

Ясен мир. В поля выходит лето.

Сколько их прошло — не сосчитать.

Сколько не досказано, не спето —

Только бы допеть мне, досказать!

Клонит ветви светлая береза,

Облетает яблоневый цвет,

И, совсем как в детстве, даже слезы

Легкие: нахлынули — и нет.

И, совсем как в детстве, на закате

Облака пылают в вышине,

И опять в лучах небесный ратник

Мчится вдаль на облачном коне.

И опять как будто я в начале,

У истока всех дорог земных,

Но иным огнем пылают дали,

Скачут кони ратников иных.

Топчут кони травы по долинам,

Яблони грозой обожжены,

И в полях не свист перепелиный —

Пули свищут голосом войны.

И опять в боях идут герои,

Задыхаясь, гибнут города,

Мир еще не ясен, не устроен,

Душит всходы злая лебеда.

Мир неясен, но рассвет — он близок,

Встать бы каждым словом за него!

Я хочу, чтоб падал враг, пронизан

Меткой пулей слова моего.

Мне не надо большего на свете —

Только б эти песни помогли,

Чтоб по всей земле смеялись дети,

Птицы пели, яблони цвели!

«Распрощаемся, разойдемся…»

Распрощаемся, разойдемся,

Не в разлуку, а навсегда.

Разойдемся — и не вернемся,

И не свидимся никогда.

Никогда! Отпылают зори,

И леса отшумят листвой,

В дальней дали, как чайка в море,

Затеряется голос твой.

Затеряется облик милый,

Не дотянешься, не дойдешь,

Не докличешься. Все, что было,

Только небылью назовешь.

Только небылью! Все скитанья,

По которым прошли с тобой,

Все скитанья и все страданья —

Крылья молний над головой.

Так прощай же! Заря сгорает,

Звезды в небе, дрожа, встают,

Так прощаются, вдруг теряя

То, что молодостью зовут.

То, что в сердце горело, билось!..

Утро. Осень шумит листвой.

Это все мне только приснилось, —

Ты покуда еще со мной.

«Ты теперь придешь ко мне не скоро…»

Ты теперь придешь ко мне не скоро,

Ты теперь далеко — не вернешь, —

В тихом поле, на опушке бора,

В деревянном домике живешь.

По ночам, твой сон оберегая,

Все деревья, что живут в бору,

Все цветы под окна выбегают,

Тихим стуком будят поутру.

Ты выходишь — и по свежим росам

Ты идешь, как в детстве, босиком,

Ты идешь к дымящимся покосам

Голубым озерным бережком.

Тишина кругом. И только пчелы

Над пахучим клевером звенят…

Где твой голос? Твой певучий голос?

Не дойдет он, видно, до меня.

Не дойдет!

   Утрами, вечерами

Счет веду разлучных, злых недель.

Где ты? Для других — не за горами,

Для меня — за тридевять земель.

«Ты снова мне снилась весенней, веселой…»

Ты снова мне снилась весенней, веселой,

Такой, как входила в страданье мое,

И синие горы, и тихие долы,

И нежное древнее имя твое.

Такой ты мне снилась… Когда это было?

И где эта песня и как началась?

Вошла ты — и сразу меня полонила

И сразу же властью моей назвалась.

Вошла, позвала, повела, закружила,

Все спутала — дни, и дороги, и сны.

Все дали закрыла, все звезды затмила,

Снега растопила дыханьем весны!

Входи же, веди меня далью дорожной,

Веди меня, властвуй!.. Но как мне понять,

Что стала при встречах ты суше и строже?

Как нынче мне сердце твое разгадать?

Гадай — не гадай: если будет, то будет —

Уйдешь, пропадешь, и никто не вернет,

Уйдешь — и следы твои время забудет,

Ветрами остудит, снежком заметет…

Петр Орешин

«Плывут в глазах поля, холмы, лощины…»

Плывут в глазах поля, холмы, лощины,

Склонился ветер к синему кусту.

Люблю я песню полевой машины,

Как сельских пашен давнюю мечту.

Июльским днем стрижет она увалы,

Блестят снопов покорные ряды.

Поют в пшенице косы, как цимбалы,

Бензином пахнет, и растут скирды!

«Земля родная, лес да поле…»

Земля родная, лес да поле,

Луга в ромашках, синь дорог.

Какой простор, какая воля

Дыханью песнопевных строк!

Но тем дороже мы друг другу,

И ведь не зря ж по ветерку

Торопится ромашка с луга

На совещанье к васильку.

Песня о счастье

Я верю в лучшие заветы,

В цветы, в просторы, в тихий пруд

И в песни, что поют поэты

И в селах девушки поют.

Я верю в птиц, летящих мимо,

В порывы юности, весны,

В узоры заводского дыма,

В величие моей страны.

Я верю в сказку при досуге,

В хороший дождь, в любовь к добру,

И в клекот журавлиной вьюги,

И в песни солнца поутру.

Мне хорошо от песни жницы,

Чей голос прячется в хлебах,

И от веснушек на девице,

И от улыбки на губах.

Мне хорошо дышать со всеми

Березой, солнцем и дымком,

И воспевать звезду на шлеме,

И в песнях быть большевиком.

Я счастлив от любовных бредней,

Когда в окно глядит рассвет,

От новой песни, не последней,

И от того, что я — поэт.

Еще одно я знаю счастье,

Оно во мне как сталь, как медь:

Мне есть что защищать со страстью,

За что я мог бы умереть!

«Стою перед лесом на тихой дороге…»

Стою перед лесом на тихой дороге,

Не вижу ни лося, ни желтых лисиц.

Но чьи же в лесу золотистые ноги

Стоят и качают и белок и птиц?

Гляжу на опушку: дубы онемели,

Лишь нежно березы скрипят в тишине,

И каждая шепчет: родной, не ко мне ли?

К соседке заглянешь аль прямо ко мне?

Степан Щипачев

Дорога

Со мною в детстве нянчились не шибко.

Еще по снегу, мартовской порой,

Я бегал, рваный, босоногий, в цыпках,

А грелся у завалинки сырой.

Потом отдали в батраки. Желтела,