Level Up. Женский взгляд - [5]

В глазах возникла рябь из каких-то знаков и цифр. Ничего не видя, практически наощупь нашла обшарпанную лавочку, присела, пытаясь протереть глаза. Хорошо, что я еще не успела накраситься (это я тоже обычно делала на работе, когда совсем скучно становилось). В организме происходила какая-то беда, внутренности скрутило узлом, подступила тошнота. Подышала глубоко и часто, и, вроде, отпустило. Благо, прохладный апрельский воздух этому поспособствовал. Проморгавшись и успокоившись, так и не поняв, что это было, решила не искушать судьбу, быстро добежать до ближайшего магазинчика и вернуться с покупками назад в офис.

Обычно я ходила в самый удаленный супермаркет, который находился на соседней улице, чтобы растянуть удовольствие от прогулки. Сегодня захожу в ларек, который в ста метрах от входа в офисное здание. Никогда здесь не бывала. Убогость и ветхость резко бросаются в глаза. Начинаю сомневаться, что здесь реально найти не просроченный товар.

Продавщица, неопрятная дама сомнительной свежести и неопределенного возраста. Бросаю взгляд на ее ногти с черными полосками грязи, нервно сглатываю, отступившую было тошноту, и решаю уйти отсюда без покупок. В глазах опять мутнеет. Продавщица многозначительно ждет, не выдерживает и спрашивает у меня, не пьяная ли я и не за пивом ли зашла. Я усиленно тру глаза, пытаюсь изо всех сил напрячь зрение.

Лицо продавщицы обретает четкость. Только сейчас замечаю, что у нее красивый изумрудный цвет глаз, с брызгами золотых крапинок. Брови неухоженные, заросшие, выщипать бы — сразу пять лет долой. Волосы грязные сальные, помыть их, уложить, и станет почти красавицей. Цвет волос редкий: пшеничный, глубокий и, похоже, натуральный. Обветренная кожа, обгрызенные ногти, — лоска не добавляют. Наверное, красивой девкой в свое время была, а взрослая жизнь судьбу поломала. «Стоп. Что это за фигня?» — всматриваюсь, тру глаза снова. Фигня не пропадает.

— Если ничего покупать не собираешься, прилавок не заслоняй, — продавщица лениво жует жвачку во время разговора, оценивающе меня разглядывая.

— Да погоди ты, — я не выдерживаю и тяну к ней руку.

Продавщица от меня шарахается с возмущенными матами. Рука моя проходит сквозь надпись ничего не чувствуя, но это есть! У меня ступор, дыхание перехватывает. Не могу отвести взгляд от яркой неоновой зеленой надписи над головой продавщицы:

Людмила Сова Савушкина, 33 года.

— Людмила? — сама не верю, что говорю это вслух.

— Чего? — она даже не успевает удивиться моей осведомленности.

— Людмила Савушкина? — язык мой вновь не держится за зубами.

— Да, мы знакомы? — начинает смотреть на меня с подозрением.

Я молчу. Усиленно думаю. Мысли разбегаются, как тараканы. Мозг отказывается совмещать реальное с нереальным. Эта галлюцинация может быть от недосыпа, от неправильного питания и передоза кофеина в крови, от чего угодно.

Сосредотачиваюсь на зеленой надписи. Она разворачивается, расширяясь вниз, как свиток.

Людмила Сова Савушкина, 33 года.

Текущий статус: продавец

5 уровень социальной значимости.

Класс: продавец 1 уровня

Не замужем.

Замечена в противоправных действиях!

Последняя строчка мигает красным. Пытаюсь развернуть и ее, ничего не получается. Из ступора меня выводит продавщица Людмила пятого уровня социальной значимости.

— Алё! Ты чё глухая? Чё тебе от меня надо? — взгляд продавщицы суров.

Текст сворачивается до одной строчки. Я, бурча под нос извинения, выбегаю на воздух. Стою, упершись руками в колени, и жадными глотками пихаю в себя холодный апрельский воздух. Я не рискую возвращаться в магазин, чтобы проверить — что это сейчас такое со мною было.

Иду дальше по тротуару в направлении большого гипермаркета. Навстречу мне шагают люди: смеющиеся школьники, осмелевшие от весенних гормонов, прогуливающие занятия; паренек с сумкой из доставки пиццы, сопровождающий его аромат еды заставляет вспомнить о пустом завтраке; нервная мамочка, остервенело дергающая вопящую на всю улицу коляску. Народу идет навстречу много, я во всех внимательно всматриваюсь, но ничего подобного, как с Людмилой, не происходит. Пытаюсь списать все на недосып и на то, что фантастики перечитала, в игры переиграла. Но откуда тогда я узнала имя продавщицы?

Возвращаюсь на работу, неся злосчастный кофе и пытаясь привести в порядок мысли. На входе в офисное здание скучает с газетой в руках охранник. Мужичок в летах, с пивным животиком и начинающейся лысиной. На автомате здороваюсь, открывая входную дверь.

Твою ж мать… Опять. Я с ума сошла? Замедляю шаг и начинаю судорожно анализировать ситуацию. Как только охранник посмотрел мне в глаза, над ним появился неоновый системный текст:

Григорий Рыбак Рыбаков, 46 лет

Помявшись на входе и затеребив несчастную пачку кофе, решаюсь перепроверить свои галлюцинации. Возвращаюсь на улицу, улыбаюсь и говорю:

— Григорий, давненько вас не видела. Как дела? Как здоровье? — стараюсь выдать лучшую из своих улыбок, но выходит, похоже, не убедительно.

Пока охранник смотрит на меня и пытается вспомнить кто я такая, на автомате складывая газету, которую до этого читал, я успеваю развернуть полную информацию о нем.