Мальчишка притулился на кровати, обнял подушку. Отец вернётся, всыплет горячих, но ведь не до смерти. Поостынет, небось, да и вытрезвеет. С этой мыслью уснул. Снился ему незнакомый сияющий город.
— Убивают!.. — безголосо сипела мать, в семисотый раз преодолевая подъёмные лестничные марши. И вдруг, вот она, родная квартира, дверь нараспашку. Вбежала, огляделась: сын спит, свернувшись калачиком на не разобранной постели. Мужа нет, и куда его занесло?
Сына будить не стала, прикрыла старым пледом — вот и хорошо. Дверь закрыла на собачку, чтобы муж, когда вернётся, не мог войти незамеченным и натворить бед. Не снимая халата, повалилась в постель и тут же заснула тяжёлым безысходным сном. Снилось, будто она молодая, сына, ещё не родившегося, носит в себе. И муж молодой. Хороший человек, добрый, если и бьёт, то не по животу.
Все спят, только Лест пялит глаза, думает: «Кто он? Зачем? И какая тому причина?»