Лекарство для безнадежных - [6]

– Так что? – спросил Семен. – Уходишь?

Максим с трудом разлепил пересохшие губы: – Да.

– Не слышу?

– Ухожу, – громко произнес он, но голос его дрогнул.

Семен смерил его взглядом, плюнул под ноги и прицедил сквозь зубы:

– Тогда на днях обсудим. Поднялся в кабину, захлопнул дверь и уехал. И никто не сказал ни слова. Ни Гера, стоявший рядом и больше всех остальных вешавший ему лапшу на уши. Ни Николя, с отрешенным видом куривший на лавке. Ни тем более Шура, маячивший в дверях и прекрасно знавший с самого начала, что происходит. Они его похоронили уже тогда. Они, друзья, с которыми он делил радости и невзгоды все эти проклятые пять лет, предали его. Вернее, нет, они просто отвернулись и сделали вид, будто ничего не случилось. Потом тишину нарушил Гера.

– Вали, Макс, – сказал он хрипло и положил ладонь ему на плечо. – Собирай манатки и вали куда угодно. Иначе тебя пришьют.

Максим скинул его руку и обвел всех троих взглядом.

– Что же вы молчали?! – вскинулся он и с удивлением услышал в своем голосе гнев. – Почему вы молчали?! Ведь мы же собирались все сделать вместе! Ведь мы решили уйти все!

Они отводили взгляд, стеснялись.

– Уйти решил ты один, – наконец произнес Николя. – А меня работа устраивает.

– Да ты что?! – почти закричал Максим. – Мы же с тобой вчера только все обсуждали! И ты сам мне сказал… Колян! Очнись! Это – работа?! Это же убийство!

– Никто не заплачет из-за десятка загнувшихся наркоманов, – поднял голову Николя. – Подумаешь, делов-то…

– Делов? А сто за неделю – не хочешь?! Мы же вместе с тобой читали сводки!

– А что сводки? Может быть, они совсем и не «Сигму» имели в виду.

Максим обвел их взглядом.

– Ладно. Я понял. Бесстрашие не оплачивается, – ему хотелось наброситься на них и бить, кромсать, рвать. А больше всего хотелось сесть прямо здесь, на стоянке, и заплакать от бессилия. – Я не ожидал от вас…

Он вспомнил те свои ощущения и едва не задохнулся от ярости. На мгновение стало трудно дышать. Страшно, когда предает друг. А когда сразу все… Он постарался выбросить эти мысли из головы, пока не стало еще совсем плохо. Плохо до того, что захочется наложить на себя руки.

Хотя, может, он сам виноват?

«Нет, – ответил он себе. – Со мной-то как раз все в порядке. Я никого никогда не предавал».

Пытаясь сосредоточиться, он вновь посмотрелся в зеркало и вдруг вспомнил лицо Семена. Да, вот уж точно, волевой подбородок, злые губы, орлиный нос. Рыцарь без страха и упрека. Крыса. Его передернуло.

Память вновь услужливо окунула его в тот проклятый день. «Как там было? – подумал он, пытаясь вырваться из замкнутого круга воспоминаний. – Скажи мне, кто твой друг, и я скажу, кто ты. Неужели я такой же подонок?» Он подмигнул своему отражению. Да, наверно, такой же…

Самым плохим в этой ситуации было то, что он остался один. Абсолютно. Не дай бог, узнает мама. Для нее это будет страшный удар. Впрочем, удар ее ожидает в любом случае. Он представил, как ей сообщают о его смерти, и его обдало холодом. Мамочка… Господи, какой же он дурак все-таки!

«Меня не отпустят. Даже если я рвану в Антарктиду на попутных собаках. И дело не в том, что я решил уйти, бросив все. Просто я слишком много знаю. А интересно, кто останется после, вместо меня? Гера? Да, наверное, он. У него не слишком много в голове, но исполнительность… Горы ради денег свернет. Ведь главное-то уже сделано. Механизм налажен, поставлен и запущен. За машиной надо только присматривать. И изредка менять зарвавшийся мотор.

Думай, парень!

Нет, в это дело не захочется лезть никому. Даже отморозки прекрасно понимают, что такое цех по производству синтетического белого счастья. И какие люди за этим стоят. И насколько быстро в этом бизнесе отрывают головы. Боже, ну почему я пошел на химфак?!

Хватит распускать сопли! Кто может помочь? Жнец? Не полезет. Может, Снайпер? Нет, испугается. Туча? Он, наверное, смог бы. Да и в Москве его до сих пор нет. Кому же продаться с потрохами?»

Память листала страницы. Всплывали и исчезали какие-то лица, люди и эпизоды из жизни – все это таяло и путалось в бесконечном хороводе. Кто же? Кто? Кто спасет молодого гения?

И тут Максима осенило. Воспоминание было ослепительно ярким, как вспышка стробоскопа. Бар. Старина Джордж. О чем он тогда рассказывал? Какое-то охранное агентство. Тарас… Как же его фамилия? Ну, вспомни! Честное слово, брошу пить и встану на лыжи, если ты, организм, мне сейчас поможешь…

Память отозвалась. Старина Джордж за кружкой пива рассказывал, что некий Тарас Петровский, дядька из охранного агентства, очень интересуется химией. Тогда еще, помнится, Максим удивился, зачем охраннику химия. А потом они встречались в баре, на нейтральной территории. Этот Петровский и Джордж-бродяга. Попили кофе, потрепались и разошлись.

Максим напрягся, но ничего больше в голову не приходило. Он даже не мог вспомнить, как этот Тарас выглядел. Вроде серьезный дядька с брюшком и казацкими усами. Или усы были не у него, а у Тараса Бульбы? Да какая разница…

На мгновение мелькнула здравая мысль. Охранное агентство… Они тоже побоятся. Но попробовать стоит. Это лучше, чем сидеть и ждать проклятого звонка!