Легенды «Черной скалы» - [5]

Стоило только подумать о людях, как вот они. Хотя – как люди? Человек тот – кто ведёт себя по-человечески вне зависимости от цвета кожи, разреза глаз или даже наличия щупалец. А как назвать того, кто похож на человека, но по сути своей самая натуральная мразь? Подобие человека какое-то. Кривая пародия. Гомункул.

Вот и сейчас по Детройту неспешно так ехал старый серебристый «кадиллак» – широченный, как трёхстворчатый шкаф. Внутри машины виднелись чёрные морды, из окна словно бы невзначай торчали стволы дробовиков.

Кто-то из чёрных банд. Как пить дать. Вот только почему днём и почему так нагло? Непонятно… А непонимание всегда настораживает, потому что если не знаешь, чего ждать – не знаешь и чего опасаться.

Пришлось сворачивать и уходить переулками в сторону… Чтобы через два квартала натолкнуться на ещё одну машину – сильно побитый жизнью чёрный джип «форд».

Ничего не понимаю. Это что – не только я такой умный, что ли? Повылазили все, кому не лень, понимаешь…

Чёрт, реально плохо. Совсем плохо… Что же сегодня происходит-то? Надо осмотреться. И срочно.

Запрыгиваю на ржавый мусорный бак, чья крышка тут же жалобно заскрежетала. Оттуда прыжок к пожарной лестнице одного из домов в переулке. Быстро взбегаю до уровня четвёртого этажа, оттуда – на крышу.

Приседаю у края, оглядывая окружающее пространство. Сейчас бы пригодился хотя бы слабенький бинокль, но чего нет – того нет…

Машины. Почему их действительно так много? Для Детройта во всяком случае. А это ещё что?

Я присмотрелся к одному из перекрёстков, что отстоял от меня метров на триста. Две бандитские машины остановились, народ в них о чём-то переговаривается… А теперь подъезжает мотоциклист, одетый во всё чёрное и сидящий на новеньком спортивном байке.

А вот чего в городе почти не стало – так это мотоциклистов. Слишком уж шумный и слишком неудобный транспорт.

Ещё мотоциклист. И ещё? Чёрная одежда, чёрные глухие шлемы, чёрные байки…

И чёрные машины – лёгкие открытые джипы с сидящими внутри странными людьми. Издалека не разглядеть, но чуется мне в них определённо что-то странное…

Ерунда какая-то. Все повыползали из нор, но не просто так, а как будто что-то ищут…

За чем-то охотятся?

Ещё и странные чужаки…

К чёрту цель. К чёрту сегодняшний день – из Детройта нужно уходить. Слишком уж всё сегодня странно – лучше перестраховаться.

Обратный путь занял времени больше, чем я потратил на него в первый раз – всему вину были шныряющие повсюду машины и мотоциклисты, всё ещё что-то ищущие. Однако с грехом пополам мне удалось добраться до дома, в подвале которого был проход…

Чтобы обнаружить отирающихся вокруг десяток негров, которые запихивали в фургон таких же чернокожих подростков.

Я присел за мусорным контейнером, наблюдая за ними. И угораздило их выбрать местом погрузки именно это место – другого, что ли, не нашли, уроды…

А вообще что это ещё за хрень? Что тут вообще происходит?

Но в любом случае сейчас лучше отсюда уйти… И затаиться. Возможно даже до ночи. Мне уже некуда спешить, а убраться отсюда я и в темноте смогу. Одно дело шнырять ночью по территории банд и совсем другое – совершить относительно небольшой бро…

– Опа… А это ещё у нас тут кто?

На мгновение утратив бдительность, я тут же за это поплатился, когда ко мне со спины зашёл какой-то чернокожий парень.

Я моментально рванул прочь, но передо мной тут же выросли ещё двое негров.

Двое впереди, один позади, ещё трое подходят справа.

Чёрт. Окружили. Не уйти. Не уйти?..

– Парни, у меня ничего нет, – говорю я, не слишком надеясь на успех переговоров, но стараясь потянуть время и сместиться чуть вперёд. – Разойдёмся?

– Неа, – лыбится стоящий передо мной бандит. – Ничего нет? Похрен, переживём. Сегодня и ты сам сгодишься…

Он стремительно выбрасывает вперёд руку, пытаясь схватить меня за куртку, а подошедший сзади хватает за рюкзак…

Вытягиваю руки, и он соскальзывает назад. Рывок вперёд. Выхватываю из-за пояса дубинку, одним рывком раскладываю её. Поворот, бью ею по тянущейся ко мне руке. Приседаю, подныривая под захват второго врага спереди. Доворачиваюсь, бью его локтём левой в солнечное сплетение. Этой же рукой достаю заточку, втыкаю в бедро противнику, проворачиваю. Удар дубинкой под колено самому первому врагу – тот и так уже держится за руку, а теперь ещё вдобавок и приседает на ушибленное колено.

Отталкиваюсь от его бедра и плеча, перескакиваю, как через козла и рвусь к стоящему поблизости дому. Позади уже слышится топот бегущих за мной других членов банды.

На окнах первого этажа – решётки, дверей не видно.

Рывок вперёд, прыжок, отталкиваюсь от выступающего фундамента, взлетаю вверх. Цепляюсь одной рукой за решётку, зубами перехватываю дубинку, слегка раскачиваюсь, хватаюсь второй рукой за идущий между двумя этажами каменный бордюр. Подтягиваюсь, выпрямляюсь и запрыгиваю в окно второго этажа.

Бегу вперёд, перескакивая через валяющийся повсюду мусор. Выскакиваю в тёмный и захламленный коридор, бегу в его конец. Голоса снизу? Чёрт! Где тут может быть ещё выход? В другой стороне?

Да, я оказываюсь прав – вот и вторая лестница…

В дверном проёме возникает тяжело дышащий негр.