Крыса, которую я не боюсь - [3]

— Да.

— На ней всегда были большие яблоки.

— Но не такие же. И кислые.

Он разрезал яблоко пополам, дал половину ей и откусил:

— Да, вкусное…

Ю с шумом ухнула в таз чистой воды, сняла передник, сшитый мешком, и высыпала в воду яблоки — они весело посыпались с упругим стуком и плеском… в комнате был солнечный восторг — казалось, солнце свежим соком вплеснулось туда поутру, и следы этой мерцающей влаги теперь сверкали на полу, на стенах, потолке… пучок кудрявых локонов Ю на затылке ослаб, из него выбились пряди, а из-под длинной юбки Ю показался кончик хвоста… Ю уловила взгляд Ала, и кончик исчез под юбкой… нет, показалось… показалось…

— А может, здесь снова появляется рай? И мы — его первые жители? — Ал мечтательно покосился на потолок.

— Это просто яблоко… Хотя похоже. Лилит тоже была Адаму родной сестрой… — улыбнулась Ю.

— Да, правда… — вздохнул Адам. — Смотри, что я нашёл.

Ал вынул из полиэтиленового пакета голову и руки из папье-маше.

— Помнишь?

— Да-а, помню. Мы обмазали мне лицо вазелином и обклеили кусочками газеты. Надо же, и мыши не съели, крахмалом же клеили… столько лет, где нашёл?

— В чулане…

— Лет пятнадцать, наверное, прошло, да?

— Наверно.

— Что ты хочешь с ней делать?

— Сделаю куклу. Полностью, в человеческий рост… А потом мы, как два первых бога, по случаю оказавшихся в начале мира, вдохнём в неё жизнь, и она оживёт, и новый род человеческий пойдёт от Евы, созданной из тряпок и газет…

— ? — улыбнулась Ю.

— А я сегодня видел крысу.

— Где?

— Она сидела недалеко от тебя, на брёвнах, утром, когда ты смотрела на солнце. Она тоже смотрела на солнце и сидела так же, как ты. Вы с ней даже были похожи как будто, ну, так, как вы сидели обе одинаково, задрав носы… Я даже нарисовал. Вот. Это называется «Ю и её крыса».

— Здорово. Мне нравится.

— Я истратил самый большой кусок ватмана, который берёг сам не знаю для чего… Потому что всё равно всё напрасно. Всё, что ни делай — напрасно…

Он стал пришпиливать ватман к стене кнопками, вбивая их молотком.

— Я что, стала похожа на крысу?

— Да, что-то в тебе изменилось, но я ещё не могу понять, что.

— У меня нет ни одного зеркала.

— Теперь тебе ещё больше идёт имя Ю. Крыса по имени Ю.

— Я давно не видела себя в зеркале. С тех пор и не видела…

— Кстати, ты знаешь, почему тебя назвали Ю?

— Ну, просто предпоследняя буква алфавита. Мама любила такие штуки.

— Нам в школе как-то на дом задали написать сочинение об именах, надо было рассказать о своём имени и именах братьев и сестёр, что они означают. Я тогда спросил у мамы, что значит Ю? Она говорит — это просто буква алфавита. А почему так назвали, так же не называют? Она посмотрела в книгу, которую читала — она ведь без конца читала, — и сказала, что в ночь, перед тем как попасть в роддом, она не могла заснуть и взяла почитать какую-то книгу — она не помнит какую, но где-то на пятидесятой странице ей попалось слово с буквой «ю» посередине, а в середине этой буквы «ю» отпечаталась точка, и получилось похоже на глаз, который смотрит на тебя оттуда, изнутри текста. Как будто ты его читаешь, а он тем временем смотрит на тебя и, может, тоже тебя читает, как книгу… Вот я мучился тогда, как всё это в сочинении написать…

— Наверное, она придумала это тут же, глядя в книгу, от которой ты её оторвал. Она что угодно могла превратить в текст. Мне она говорила, что назвала тебя Ал, потому что никак не могла решить, какое выбрать из двух имён — Александр и Аладдин.

— Правда? А мне она сказала, что встретила где-то в книге инопланетянина по имени Ал, и он ей понравился, и имя его тоже.

— А помнишь, как она учила засыпать? Она говорила: представь, что твои мысли — это текст. Ты закрываешь глаза и видишь бегущую строку — твою мысль, как будто напечатанную на машинке белым шрифтом на чёрной бумаге, ты думаешь эту мысль и одновременно читаешь. И вот она закончилась, ставится белая точка, и пока не началась следующая строка, ты проваливаешься в этот чёрный пробел. Ныряешь, как в океан, как в космос, где можно свободно летать или плавать, свободно растаять, исчезнуть и всё равно быть…

— Да, она часто что-то такое говорила… Помню, когда мы были в санатории — мне было, наверно, лет пять, — я жил в одном, в детском, а она в соседнем и приходила меня навещать, приносила фрукты разные, и всегда финики. Я ел эти финики, а она говорила, говорила. Не помню, честно говоря, что она говорила, но, мне кажется, что-то в этом роде, а я тогда думал — что за ерунду она говорит? А когда наступал тихий час и воспитатели думали, что мы заснули, и уходили в палату, где они там своими делами занимались, мы с девчонкой из соседней палаты убегали в поле, снимали трусы, садились на корточки и разглядывали друг друга. Мы маленькие, нас в траве не видно, так нас ни разу и не засекли… Это, наверное, моё самое яркое впечатление из детства.

— А у нас в садике, на дальнем дворе, была старая горка — знаешь, такой клоун без шляпы, нас редко туда водили, но там нам больше всего нравилось. Наверно, потому и нравилось, что редко водили. И вот привели нас туда как-то зимой. Все носятся, бегают, катаются, кувыркаются в снегу, а я стою столбом и смотрю. Смотрю как будто куда-то в одну точку, а вижу всё сразу. И такое у меня было огромное чувство, что вот этот снег и сухая трава из него торчит, и эта горка, и дети, и всё-всё, что вокруг, — это и есть я… Так и простояла всю прогулку. Это моё самое-самое впечатление из детства… А знаешь, оказалось, что здесь есть примерно такое же место — такой же клоун и тоже без шляпы, только рядом ещё качели, красные — такое странное тихое местечко в окружении трёх домов, и все дома к нему задом — почта, аптека, и ещё какой-то…