Кровь Титана - [18]

- Я бы хотел оплатить взнос Гильдии, чтобы практиковать Искусство на земле Шумера. - Марак положил на стол три серебряных монеты. - А так же, хотел бы, чтобы ты связалась с Верховным и послала меня в действующую армию.

Парень говорил тихо, спокойным голосом, пока эта СБ-шница приходила в себя. Наверное ее уже лет сто никто не ставил в такой вот тупик. Чтобы поскорее вернуть менталистку в этот мир, шаман на мгновение прикрыл глаза, и выпустил духа Жизни. Его, тогда совсем слабенького и практически бесполезного, он вызвал под присмотром Телинь, и с тех пор растил его, как мог. Итог получился достойным. Перелом руки этот некогда никчемный дух, может исцелить почти мгновенно, а уж царапину на шее, и подавно. Шаман не успел полностью открыть глаза после мигания, а про ранку на шее старухи напоминала только вытекшая капля крови.

- А? Да, я свяжусь. Как твое имя, молодой человек? - последнее слово было наполнено таким сарказмом, что стало понятно, по какой причине она так зависла - ауру его увидела, как пить дать.

- Я Марак, сын Филлиона. Свободный. Школа шаманизма, ученик.

- Ученик, говоришь? И чей же, позволь узнать?

- У меня артефакт с заточенным духом шамана, он и обучает, - спокойно ответил Марак.

- Вот как... - покачала головой старуха. - То есть ты не можешь считаться учеником шумерской Гильдии. Самоучка, не более.

Может быть, она и хотела его задеть и посмотреть на реакцию, но у нее не получилось - парень только плечом пожал, мол, хоть горшком назови, только в печь не ставь.

- В таком случае, оплати взнос и я тебя зарегистрирую. - Менталистка проследила за кивком странного шамана и увидев деньги перед собой, взялась за стило. Шаман видел, как его имя появилось из-под него, и с этого момента он мог колдовать, и даже продавать свое искусство. А заодно платить илькум служением по магической части.

- Война за илькум считается? - задал важный вопрос шаман.

- Конечно, в тройном размере, все как всегда.

- Превосходно, - кивнул Марак.

- Ты выбирать учителя собираешься, мальчик? - продолжила провоцировать его менталистка, все так же продолжая исподволь взламывать ментальный щит. Минута, может две, и она своего добьется. И с вероятностью в сто процентов, потеряет голову.

- Не сейчас, после войны.

- Это... умно, - поморщилась менталистка, когда легко добавленная "форма" полностью изменила "рисунок" ментальной защиты. Что-то вроде рокировки в шахматах. После нее картина боя меняется едва ли не полностью. И Марак даже не понял, к чему именно относится ее комментарий, к ментальной защите, или к выбору наставника после войны, а не во время нее. - Пройди на третий этаж через это зеркало, там тебя встретят.

- Благодарю. Мир тебе, бабушка.

- И тебе выжить, мальчик, - язвительно пробормотала вслед старушенция, но давить защиту перестала только тогда, когда Марак вошел в зеркальный портал. Зеркальная магия, с помощью которой его сотворили, штука весьма не простая, и портал - не совсем портал, в прямом смысле слова. Такая магия действительно соединяет два зеркала, но магу приходится идти по серой дорожке в зазеркалье до выхода в другом зеркале. Ощущения... сомнительные.

- Благого неба, почтенный. Это Вы меня встречаете? - спросил шаман у благонравного старичка лет ста пятидесяти, судя по ауре, да и по внешнему виду тоже. Казалось, что еще секунда, и он просто рассыпется на запчасти.

- Я, мальчик, я. Становись-ка вот сюда и отправляйся. Вот тебе амулет, не снимай его, иначе будешь идентифицирован как враг. Вот направление, и вперед, - старик щелкнул пальцами и шамана затянуло в воронку пространственного перемещения, а вышвырнуло из нее где-то сильно восточней и много южнее.

- Ты кто такой? - Хмуро спросил стражник лагеря, рядом с которым и выпал из портала Марак. Выпал только потому, что дедок порталист провесил его в полутора метрах над землей... юморист.

- Вот мой пропуск и направление в армию.

- Так, понятно. Вам к Верховному, почтенный абгаль, - указал нужную сторону солдат. Там уж и по ауре найти можно, ничего сложного, просто иди на самую сильную, вот и весь секрет. Так и произошло.

Марак прошел до середины лагеря, а оттуда пошел на могучую ауру архимага. Шикарный шатер был расставлен на некотором возвышении, словно маг специально поднял почву в этом месте для себя. Может так оно и было, кто знает. Однако, как только шаман подошел к нему, двое стражей не магов встали перед ним. Не маги-то, может и не маги, да только артефактами обвешаны, как елки на новый год. Совершенно молча проверили его пропуск какой-то палкой и только после этого разошлись по сторонам, пропуская парня в шатер.

- Светлого неба тебе, Верховный маг, Шурукках. Я Марак, сын Филлиона, - представился шаман, и наконец, осмотрелся. Шатер изнутри казался больше, чем снаружи. За дальней перегородкой была довольно большая ванна, в которой в данный момент купались две рабыни, а судя по халату на Верховном маге, он явно составлял им компанию. За ближней перегородкой кухня, тут нос не обманешь. Оттуда пахло жареным мясом, медом и фруктами. Сам Шурукках оказался высоким, выглядящим лет на пятьдесят мужчиной, с завитой бородой, но без усов, почти львиной гривой черных волос побитых сединой, тонкими чертами лица, тонким ястрибиным носом и пронизывающими глазами.