– Что ты там притащил? – вяло полюбопытствовал начальник службы безопасности.
В ответ на это Джим довольно бесцеремонно водрузил свою ношу на стол, напрочь проигнорировав возмущение товарища. Ну да, вещица оказалась весьма грязной, и на столе ей явно не место. Но картограф словно и не замечал ничего.
– Вот, гляди.
– На что? На грязный метеозонд, который притащил тебе какой-нибудь очередной охотник или фермер в надежде на получение премии. Кстати, ты ему ее выписал?
– Разумеется, выписал.
– Угу. Тогда выходит, что этот зонд твой и ты получил новую партию данных, которые не зафиксированы ранее в результате потери связи. Там что, фотоснимки золотых россыпей?
– Нет. Золотых россыпей на карте памяти нет.
– Очень жаль. А то я думал, что нам повезло и мы теперь можем выторговать себе возвращение на Землю. Мне, в отличие от тебя, здесь не нравится. – Ник заметил, как Джим окинул его ироничным взглядом, и, не выдержав, вспылил: – Может, уберешь с моего стола этот свой грязный шарик! – спихивая на пол зонд, рявкнул он.
– Это не мой зонд, – покачав головой, возразил Джим.
– Да какая мне разница, твой он или нет!
– Хорошо, – все так же спокойно продолжал Джим, – я скажу по-другому: это не наш зонд.
– Что ты хочешь этим сказать? – вперив взгляд в грязно-серый изорванный кусок полимерной ткани, растерянно произнес Ник.
– А то и говорю. Никто из нас не запускал этот зонд. У нас они вообще другие.
– Но кто же тогда?
– Судя по тому, что на нем имеется маркировка на русском языке…
– Русские?! Здесь?!
– Угу. Похоже на то.
– А где именно, выяснить удалось?
– Не имею ни малейшего понятия. Судя по последним снимкам, зонд двигался то ли над морем, то ли над океаном. Мы слишком мало знаем об этом мире. Так что они могут быть как за тысячи миль от нас, так и за сотни.
– Русские. Господи, но почему именно они…
