Все друзья Сержа стоят и смотрят на могилу, припорошенную снегом.
О чём-то говорят, что-то вспоминают, а потом снова берут в руки рюмки.
Тут нет музыки.
А на могиле лежат цветы, их не много, но они живые. Пара букетов.
Один обёрнут в пластик, а другой просто, без ничего. Цветы лежат, слегка рассыпавшись, прямо на снегу. Однажды одна девушка подарила ему на день рождения букет цветов...
Зря всё это. Сотни вечеров, сотни взглядов, сотни улыбок, среди которых остался там в прошлом наш один единственный Серёга. А сколько раз он брал в руки никчемный шприц, никто не хочет вспоминать, потому что все ненавидят и клянут всего лишь один единственный, - когда он вмазался самый последний раз.
"Серёга, с днём рождения тебя" - снова говорят они.
Когда у друга день рождения - день этот уже не может быть обычен сам по себе.
Июль 2002