Копирую подряд… дни, ночи за компом,
Все документы мамы и отца,
Те снимки, где отец ещё младенцем….
Я словно бы себе, озябшим сердцем,
Предвижу приближение конца.
Уже и карт давно я не бросаю,
На памяти ещё кровит рубец
Последних, тех, что маме выпадали,
Газета, что уже не прочитали,
И вскрик: «Я умираю!
Всё! Конец!!!»
***
Сегодня снова время соберёт
Остатки отпылавшей теоремы
И обозначив вертикальный взлёт,
В задачи вставит старые дилеммы.
Все результаты прошлые не в счёт,
Всё устарело: формулы… значенья…
Лишь также сердце болью истечёт,
Не находя ни смысла, ни решенья.
***
Снова дрожит земля.
Падает Шар Земной.
Это была не я.
Это всё не со мной.
Мне улыбнись в глаза.
Вдаль не смотри. Зачем?!
Миг пролетел, а «за»
Слишком известно всем.
Тихо сойдут дожди,
Слёзы стирая с лиц.
Камнем застыл в груди
Жизней отбывших блиц.
Скоро и мы вослед,
В то, что не близь, не даль.
Плакаться смысла нет.
Листьям оставь печаль.
***
Посмотреть и убедиться,
Что пуста моя страница,
Пусто в сердце и Душе,
Всё приелось как клише.
Словом к слову прикасаюсь,
Улыбаюсь, восторгаюсь,
Как могу, пытаюсь жить…
Жаль лишь – некуда спешить.
***
Что поделать?! Завершаем мы маршрут…
Поседели уже даже наши внуки.
Всё стирается. И вскоре нас сотрут.
Ни один не избежал ещё разлуки.
Листья падают. На них растут грибы,
Насекомые, цветут лесные травы…
Жизнь – хмельной бокал божественной отравы.
Не найти противоядий у судьбы.
***
В будке суфлёра ответ таится:
Жизнь – замусоленная страница…
Можешь ругаться, можешь молиться,
Этот спектакль всё равно состоится.
Из века в век, он не сходит со сцены,
Всё те же маски и те же цены.
Тот же сценарий мир исполняет…
Лишь декорации время меняет.
Старые роли, новые лица…
Он и без нас будет, милые, длиться…
***
Не отпускает боль потерь,
Хоть и понятно,
Что все уйдём за эту «дверь»
Мы, безвозвратно.
И я сама, не первый год,
Стою на грани…
Так отчего ж родных уход
Так сердце ранит?!
***
У истоков изначалья – синева,
Бесконечное молчанье и слова,
Мириады возникающих миров,
В созидательной таинственности слов.
У истоков, в изначалие, волна,
Воды неба и морская глубина,
Из единого – творенье двух миров,
В созидательной таинственности слов.
У истоков изначалья зелень трав,
Солнца и луны сиянья, сень дубрав,
И, поправшая запреты все, любовь,
В созидательной таинственности слов.
У истоков изначалья… так давно,
И пьянит нас жизни выпитой вино,
Мы уйдём, а мир останется гадать:
Как кому-то удалось его зачать,
Почему война грохочет за войной
И слова не ладят больше меж собой…
***
Всё рушится… Напрасно горевать.
Нет смысла ни страдать и ни метаться.
Нельзя остановиться и остаться.
Со временем что толку воевать?!
***
Когда из мыслей в мозгах окрошка,
Дела оставлю, взгляну в окошко,
Где в моей клумбе спит тихо кошка,
Да над цветами кружится мошка,
Чудесный запах от майорана,
Герань алеет, как в сердце рана,
Ряды подсолнухов, как охрана,
Куст перца – радуг антоциана,
Висят лимончики, как игрушки…
А остальное всё – безделушки,
Дела семейные… проблемы быта…
Сколько их прожито и забыто.
Уйдут и эти, всё растворится,
Разве вот клумба ещё сохранится,
Напоминаньем о сбывшемся чуде,
И кто-то скажет: «Да, жили здесь люди…»
***
Я пишу между всем, наяву и во сне,
На обрывках бумажек, салфеток…
Строки, словно бы птицы, слетают ко мне,
Поселяясь средь призрачных веток.
Голос каждой – другой, свой характер и лад,
Подбираю из них икебаны…
Как завалы лежат, что звучат невпопад,
Иль быльём поросли, словно раны.
Я пытаюсь помочь их словесной игре,
Собирая под книжные крыши…
И закончу жизнь строчкой, на смертном одре,
Но её уж никто не запишет…
***
Всё знаю. Но к чему мне балаган?!
Вздыхаю. Ничего не изменить.
На сердце уже столько много ран.
Но толку нет об этом говорить.
Жизнь вьётся, словно горный ручеёк,
Не в силах все преграды одолеть
И скоро, как вода, уйдёт в песок,
Иссохнет, не найдя пути сквозь твердь.
А рядом реки режут гор гранит,
Кроят под свои нужды берега,
Вода их водопадами кипит
И мчит, вобрав массивы ледника.
Всё знаю. Но проторен странный путь.
Раздарена растеньям влага вод,
Иссох туман, на дне слежалась муть,
И впереди последний поворот.
1.12.83 -1.12.2017
Уходит память, закрывая двери,
За жизнями, что обратились в прах.
Мы заберём с собой свои потери,
Кто вспомнит их в грядущих временах?!
Могильный камень порастёт травою,
Ограда покосится, упадёт…
И новый прах на месте том зароют.
И время повторит круговорот.
Так отчего, всё это понимая,
Я сердца боль не в силах одолеть?!
Слов не найти… Душа, словно немая…
За каждым, кто ушёл, шагаю в смерть…
И, оставляя там себя частицу,
Живу, как будто вечность впереди,
Так, словно верю в жизни небылицу
И нет конца у этого пути.
Л.Т. 21.1.2017. 4….
Один. В кругу чужих людей.
Вокруг ни близких, ни детей.
Безликость серая. Больница.
Чужие суетятся лица,
Лишь озабоченность в глазах.
За болью боль, за страхом страх…
Ни доброты, ни состраданья…
В глухих стенах сырого зданья,
За следом пропадает след…
И день за днём, в мгновенность лет,
Сердца от боли каменеют,
И взгляды более не греют…
Он их и не винит ни в чём.
Когда вернуться бы в свой дом,
Побыть бы там, хотя б мгновенье…
Больница… Койка… Завершенье.
Л.Т. 1.2017
Жизнь всё короче, а беды – длиннее.
Всё истекает в Ничто, без возврата.
