«Клянусь победить врага!» - [37]
Дюймовочка продолжала хлопать ресничками.
Из коридора через открытую дверь донесся знакомый голос.
– Коля! Подожди! Мы не договорили!
Соколов ткнул пальцем в первую попавшуюся кнопку. Дверь с легким шипением закрылась, в кабине на пару секунд потемнело. А потом его с силой вдавило в кресло. Снова потемнело – на этот раз надолго.
Луг в желтых кляксах одуванчиков. Маленький Коля вырывается из маминых рук, бежит, спотыкаясь, по траве. Падает, валится носом в пахучую зелень. Саднит разбитая коленка, из носа капает кровь – но Коля не плачет, чтобы мама не ругала.
– Вставай! – Чья-то рука трясет за плечо. Это не мама. Голос мужской, знакомый.
– Нет… – простонал Соколов, поднимая лицо из влажной земли. – Генрих!…
– Я-то Генрих, – отозвался тот. – А ты – дурак. Зачем в челнок влез? После первой бессмысленной команды тебя катапультировали как чужеродное тело. Туда, откуда ты взялся.
Соколов протер глаза, огляделся. Поле с пригорками. Лес. Край белорусской деревни. Повсюду воронки и ямы. Окопы. Очень знакомые окопы.
– Гармонист! – вскрикнул он и соскочил в овражек, который когда-то прятался за высокой травой. В окопе было пусто, если не считать груды осколков и отстрелянных гильз.
Хруст подмерзшей земли под сапогами. Сзади подошел Генрих, молча встал рядом.
– Генрих… – прошептал Соколов. – Я и правда не полечу с тобой. Хотел бы, но не могу. Лучше сразу убей.
– Ты предпочтешь смерть? – Генрих резко повернул голову к нему.
– Я не дезертир. На мою страну напали. Понимаешь?
– Понимаю. За последние дни особенно много понял. – Генрих помолчал, подкидывая носком сапога камешек. – Пойми и ты меня. Я тоже… не дезертир.
Соколов присел на корточки, шумно выдохнул.
– Что делать-то будем?
– Кто из нас Гений? Придумай что-нибудь.
Соколов усмехнулся горькой шутке, но, покосившись на Генриха, понял: тот совершенно серьезен.
Уже к середине войны по Красной Армии стали ходить легенды о двух друзьях-пехотинцах. Будто бы они десятки раз выбирались из окружения и спасали по полроты прямо из-под носа фашистов. Будто бы на одном из них все ранения заживают за ночь, а второго и вовсе пули не берут. Будто бы командиры, зная их смекалку и смелость, дают невозможные боевые задания – а они справляются!
Девятого мая сорок пятого года Николай Соколов и Генрих Потоцкий встретили с однополчанами на подступах к Берлину. А наутро просто пропали, будто испарились. Во всяком случае, на Земле их больше никто не видел.
Враг не для всех.
Komandor
http://zhurnal.lib.ru/d/drakken/
(из цикла «23 сектор»)
Какое же странное чувство…его нельзя даже толком передать. Обида? Горечь? Боль? Пустота? Да, не смотря на всю дикую смесь бушующих во мне чувств, больше всего подходит именно пустота…
Вж-ж-ж-ж – жужжит прикреплённая к кисти манипулятора инженерной машины, дисковая циркулярная пила…
Вз-з-з-з-з – противный визг разрезаемой ею стали, должен бить по ушам. Однако, вопреки всему, я его не слышу…
Передо мной встаёт её лицо – такое родное и знакомое. Будто, и не видел его уже столько времени. Она грустно улыбается, глядя куда-то за мою спину, – словно, опасаясь смотреть мне в глаза, – и говорит: «Не переживай, всё образуется…».
Хотя, её глаза…эти прекрасные изумрудные глазки наполняются обречённостью и бессилием.
«Всё будет хорошо, вот увидишь…» – теперь к ним прибавляется ещё и обман. Тяжёлый, вымученный, а потому, ещё более страшный и жестокий.
Вз-з-з-зиньн! – визг пилы резко обрывается – раскалённый докрасна диск замедляет вращение. Разрезанная броня машины распадается на части, открывая моему взгляду недвижимые тела. Три трупа – водитель, оператор и механик. Первый так и остался в своём кресле – ремни безопасности не дали бедняге вылететь внутрь салона…но они же и не дали ему спастись. Более того – через весь затылок человека шла бордовая полоса. Русые волосы на ней потемнели и слиплись, а приподнятый ворот куртки пропитался кровью и теперь нелепо топорщился. Видимо, диск пилы в какой-то момент прошёл сквозь обшивку и вспорол водителю голову. Оставалось только надеяться, что к этому времени он был уже мёртв.
Механик и оператор валялись в хвостовой части машины. Обследовав их тела, я прихожу к выводу, что уж они то, точно погибли при попадании снаряда в это нелепое устройство. Больше ничего особого обнаружить в машине мне не удаётся…
Я смотрю на индикатор зарядки реактора – «пятьдесят три процента». Этого хватит ещё на пять часов бесперебойной работы. А, потому, лишь тяжело вздыхаю – совершенно не хочется ничего делать. Паршивое настроение и внезапно нахлынувшие воспоминания уничтожили всё на корню. Пожалуй, единственное желание, которое у меня сейчас возникает – это вернуться в серую от грязи казарму и завалиться на кровать с порядковым номером «семьдесят восемь». Зарыться лицом в подушку и превратиться в этот, до смерти врезавшийся в память, номер, слиться с таким понятным существованием простого и естественного набора цифр и обезличиться. Раствориться в привычном наборе вещей – без душевных терзаний, ненужных угрызений, бессмысленного существования…
Но, вместо этого, вижу внимательно наблюдающего за мной лейтенанта, сидящего внутри БПМ* с откинутым люком на башне, а потому, сразу же бегу к следующей поверженной машине противника. Как и всякий житель третьего сектора, этот беспринципный ублюдок просто жаждет выслужиться хотя бы до второго, а потому таким как мы, ему на глаза лучше не попадаться. И уж если такое вдруг произошло, стараться ничем не провоцировать.
