Клуб «Прометей» - [12]

— Папа, я стал богом! — тихо произнес я, не своим голосом.

— Какой ты бог? Посмотри на свои трясущиеся руки, сынок!

— Это теперь принадлежит мне!

— Саша, оторви свой взгляд от мира! Взгляни в окно! Видишь, какой сильный ветер поднялся на улице. Огромное дерево только что свалилось на человека.

Мои руки продолжали сильно дрожать, но я этого, кажется, уже не замечал.

Мой отец продолжал меня убеждать в том, чтобы я вернул ему белок.

— Возьми зеркало в руки и посмотри на свои глаза! Они стали иными!

Наконец-то, до меня дошли его слова! Мне стало стыдно за своё поведение. Дьявольское наваждение постепенно прошло. Я не никакой бог, а мир не игрушка! Я сунул свой нос туда, куда не надо!

— Куда можно положить твой мир? — тихо произнес я.

— Положи брелок на стол и отойди в сторону.

Я выполнил указания отца, после чего смиренно сел на диван. Словно большая чёрная кошка, отец прыгнул к столу и завладел своим сокровищем. Но мне было уже всё равно! В моём разуме не было больше никаких наваждений. Я был абсолютно свободен от «эзотерического философского камня». Великое сокровище было убрано в книжный гарнитур и закрыто на ключ.

— Что теперь? — тихо спросил я своего родителя.

— Ничего! Ты ведь отдал мне брелок целым и невредимым. Сейчас я сотру тебе память и ты поедешь к себе домой. Завтра будет новый день, который наполнит тебя новыми незабываемыми впечатлениями!

Я пожал плечами. Стёртая память — это лучше, чем пуля в моей голове!

— Ладно, стирай!

В этот момент мне стало легко и спокойно на душе. Я поймал себя на мысли, что хорошо быть живым человеком, нежели мёртвым богом! Лучше три секунды держать в своих руках матрицу земного мира, чем целую вечность оплакивать её осколки. Мой отец сохранит брелок в надежном месте, вдали от посторонних глаз. Мир людей не погибнет! Ведь мой папа — хранитель нашего времени!

Отец вытащил из кармана своего пиджака «стиратель памяти», напоминающий собой офтальмоскоп, нажал на красную кнопку. Яркая вспышка сверкнула перед моими глазами. Я замер на секунды!

— Прощай мир, который я держал в своих руках. Ты был прекрасен, таким и останешься. Когда я вспомню эту историю, моего отца уже не будет в живых. Аминь!

Стигматы Фантастический рассказ.

Наступил февраль 1995 года. Недавно мне исполнилось 11 лет. Я был уже большим мальчиком, ходил в четвёртый класс московской общеобразовательной школы, и Бог решил меня поздравить с этой датой своеобразным образом. Он одарил меня стигматами. Проснувшись рано утром, я вышел из своей комнаты, подошёл к зеркалу в коридоре, и обомлел от удивления! Мои ладони кровоточили, из огромных чёрных язв проступала алая кровь. Имелись открытые раны в области нижнего правого ребра и солнечного сплетения. Что удивительно: увечье грудной клетки имело форму креста! Я улыбнулся своему новому отражению в зеркале, поздоровался с ним! Нисколечко не испугавшись, побежал будить родителей, показывать им свой шокирующий божественный вид.

— Мама, папа просыпайтесь! Смотрите, я воскрес!

Первым грохнулась на пол моя мама. Она потеряла сознание, не справившись в этот момент со своими переживаниями. Видимо, моя родительница решила, что в наш дом проник маньяк, и он от души поиздевался надо мной. Мой отец мог выдержать и не такое зрелище, поскольку был действующим офицером внутренних войск СССР. Так что он очень спокойно воспринял мои окровавленные раны, но поинтересовался при этом: как я себя чувствую? А чувствовал я себя прекрасно. Ничего у меня не болело! Кровь из моих ран не струилась фонтаном и не убавлялась из моего организма, а лишь по маленькой капельке проявлялась наружу. Жить, как говорится, было можно!

— Папа, я стал Иисусом Христом! — я выставил обе свои окровавленные ладони вперёд отцу на обозрение.

— Я бы так не сказал, — сухо ответил отец.

Он взял в руки фотоаппарат и сфотографировал меня на память в таком виде.

— Папа, — тихо произнес я, — это ведь божья милость?

Отец покачал головой.

— Скорее, наоборот.

— А ведь, распяли-то, не…

— Остановись! — грубо прервал меня мой родитель. — Об этом говорить не нужно! Хотя ход твоих мыслей мне понятен.

В общем, в школу я не пошёл. Около недели потом залечивал свои кровоточащие раны разными мазями и примочками. Мои мама и папа были очень напуганы посланиями Бога. Они не представляли себе, как я буду жить с этими отметинами? И что произойдёт с атеистическим обществом, когда оно узнает об этом удивительном явлении? Сами понимаете, не принято было советским гражданам ходить по Москве с пробитыми насквозь ладонями и с кровавым распятием на груди, даже если эти раны появились у тебя загадочным образом. Даже показывать пальцем в небо и говорить о Боге, было людям запрещено Советской властью! Но для меня, одиннадцатилетнего паренька, всё это было забавным приключением. Я верил, что Бог меня любит! Ведь сегменты мои были абсолютно безболезненными и носили символический религиозный характер. Мол, люди помните, что Бог существует! Он ждёт от нас поклонений и послушания! Частенько бывало, подойду к зеркалу, посмотрю на себя со стороны, и спрошу:

— Я ведь не злодей. Тогда почему эти раны появились у меня?