Клуб Любителей Фантастики, 2019 - [18]

— А что, тоже хочешь туда сходить?

— Ну да, — кивнул Фёдор, придерживая на коленях рюкзак. — Я за этим сюда и пришёл.

— Интересуешься?

— Хобби у меня такое, — сказал Фёдор.

— В смысле — увлечение. Серьёзное. Уже лет десять этим занимаюсь. Я, можно сказать, профессиональный охотник за неведомым, — добавил он не без гордости.

— Надо же, — мотнул головой Никифор. — Ну, каждому своё. Кому рыбалка, кому юга, а ты вот за разными чудесами бегаешь.

— Так интересно же.

— Оно понятно, — согласился Никифор. — Охота хуже неволи.

— Стало быть, — снова вернулся Фёдор к прежней теме, — раньше такого не было.

— Ни-ни. До той тарелки — ни намёка. А как энело село — так пошло-поехало, — старик вздохнул. — Раньше там тишь да благодать была.

Слушая его, Фёдор невольно кивнул. До позапрошлого года о существовании какой-то Берёзовской аномальной зоны никто и слыхом не слыхивал. За тайнами ходили в Молебский треугольник, к Медведицкой гряде, на Плещеево озеро или на Чёртову поляну. Мест, где происходит что-то сверхъестественное, хватает, но в здешних лесах никто никогда не встречал ничего необычного. Лес как лес: комары, опята, живность всякая. Как везде. Ничего особенного. А с недавнего времени, как старик сказал, пошло-поехало. Одно за другим. За последние полтора-два года в этом районе пропали сразу несколько человек, завелись «барабашки», стали происходить другие странные вещи. Количество аномалий и связанных с ними происшествий просто зашкаливало. И всё после посадки того НЛО. Определённо эти события были как-то связаны, но вот как? Что та тарелка оставила здесь после себя? Попробуй, узнай…

— Так, значит, на ту поляну пойдёшь? — снова проговорил Никифор.

— Пойду, конечно, — ответил Фёдор. — Завтра с утра и пойду.

— Можешь у меня переночевать, — Никифор докурил сигарету, бросил её в кусты, сплюнул вслед и тут же достал новую. — А ту поляну я тебе покажу. Неохота опять туда соваться, да ладно. Так уж и быть.

— Боитесь? — нахмурился Фёдор.

— Мутит меня после этого. Дурное это место. У кого как проявляется. Кто сознание теряет, кто от страха трясётся, а у меня вот так. Но ничего. Покажу издали. Ты, парень, только того. На той поляне долго-то не ходи.

Старик задымил очередной сигаретой и вдруг удивлённо вскинул брови.

— Ты гляди-ка!

Фёдор повернул голову, взглянув туда, куда указывал Никифор, и невольно охнул. Над погружающимся в сумерки лесом плыло дымчатое овальное тело, мерно помигивая цепочкой огоньков. На какой-то миг оно почти исчезло, растворившись в бледной голубизне закатного неба, потом появилось опять. Сбросив с себя охватившее его секундное оцепенение, Фёдор дрожащими от волнения руками рванул клапан рюкзака, выхватил из него фотоаппарат и поспешно сделал пару снимков.

— Опять энело, — проговорил Никифор. — Надо же!

Туманное блюдце беззвучно скользнуло над иззубренной кромкой леса, зависло над далёкой поляной и пропало за деревьями.

Фёдор вскочил на ноги.

— Никифор Сергеевич, а что если сейчас туда.

— Не получится, — замотал головой Никифор. — Ночью там не пройдёшь. Болото, мать его так. Завтра пойдём, утром.

Затянувшись, он спокойно поглядел в ту сторону, где исчезла тарелка, и добродушно проговорил:

— И какого лешего они сюда повадились?

Валерий Бохов ОЗЕРО

техника — молодёжи || № 7–8 (1039) 2019

Жара. Ни ветерка. Ни малейшего. Пляж одной из известнейших российским туристам стран Средиземноморья. Ленивая волна нехотя набегает на песок, оставляя после себя лишь пену да тёмные пятна.

Под большим тентом два лежака. На каждом из них скучает гражданин. Нега, истома овладели ими. Лень и расслабленность. Лень говорить. Нелегко ворочать языком. Но, несмотря на эти трудности, возникает какой-никакой разговор.

— Я в вас сразу соотечественника узнал.

— Так, конечно же, я ведь не по-турецки прошу пиво принести. Не хотите, кстати?

— Нет. Спасибо. Я уже надулся, дальше некуда. Нет, я узнал вас раньше, чем вы про пиво крикнули.

— Ну? Как же это?

— А вас наколка, что сердце охватывает, выдаёт. «Осьминог Машка» набито.

— Ах, да-да. Я настолько к ней привык, что и внимания не обращаю.

Пауза.

— Мне пришлось в Германии служить. В группе советских войск. Так вот мы там на пляже, знаете, как своих вылавливали, будучи патрулями?

— Ну? Тоже по наколкам?

— Наколки — это первое, что выдаёт. Нет, я про другое. Сидит троица. Подходишь. Обращаешься к одному из бюргеров. «Хенде хох! — говоришь ему. — Быстро в казарму!». Тот, конечно, удлинённое лицо делает и несёт «яволь», «руссиш на-а», «я, я, я», «бритиш барон», «буду жальоваться посоль». Прочую дрянь высыпает тебе на голову. Выслушаешь его и спокойно так возражаешь: «Чудик! Ты на трусы свои смотрел?». А нижнее бельё у него — как ни подворачивай, видно, что это обычные, стандартные синие, по колено. Ну, знаете?

— Ловко вы их вычисляли!

Общих тем для дальнейшего разговора не возникает. Под тентом повисает пауза.

Бывший патрульный говорит:

— Всё-таки великая вещь — тень!

— М-да, — лениво тянет его оппонент.

И снова — тишина. Чувствуется, что вялые собеседники пытаются продолжить разговор, но интересных тем не возникает.

Но наконец обладатель заметной наколки решается продолжить беседу: