Клуб любителей фантастики, 2005 - [73]
Все вышло совсем не так, как предполагал Брудовский. Как-то раз он возвращался домой, как всегда слегка нетрезвый, почему-то совсем не думая о столь привычных кошмарах и странностях. В подъезде он увидел молодого человека, вид которого был жалок — явно, принял чего-то не того и теперь безуспешно пытался выяснить, в каком же мире ему лучше живется. «Эх ты, что ж ты так!» — сказал Проктор и покачал беззубой головой. «Да я вообще странный чувак», — ответил юноша. Тут перед сторожем пронеслась вся его жизнь, весь его страх. Он понял, что час пробил. Прок тор накинулся на Странного человека и повис у него на шее в попытке задушить.
В течение нескольких минут соседи не решались выйти посмотреть, что же происходит. Все это время молодой человек избивал внезапного агрессора — сперва сбросил с шеи, хорошенько стукнув о стену, а потом стал топтать тяжелыми сапогами, превращая несостоявшегося героя в кровавое месиво. Когда наконец прибыл отряд милиции, все было кончено. Стены подъезда были забрызганы кровью, а сам убийца стоял, непонимающе взирая на дело своих рук и ног, и повторял: «Странно… странно…». Соседи, услышав это, вспомнили россказни покойного и поняли, насколько же он был прав.
Юнца того, конечно, посадили и теперь принудительно лечат от наркомании. Но не век же ему сидеть! И жильцы того дома с ужасом изо дня в день вглядываются в лица прохожих, думая о Странном человеке, который рано или поздно вернется, одев кованые сапоги, сжав окрепшие кулаки, смежив черные щелочки глаз.
Артур Кангин
ОСТРОВ ПОПУГАЕВ
Я — дворник в Марьиной Роще. Каждое утро, в семь часов, шаркаю метлой, натыкаю на палку с гвоздем бумажную дрянь и размышляю. Ну почему одним яхты, смуглые блондинки в бикини, нефтяные вышки, бриллианты от Кортье, а мне, в мои чуть не сорок лег, метла да совок?
Поздним мартовским вечером, возвращаясь из магазина с пачкой молока и буханкой хлеба, взглянул на небо. Звезды сверкали, как веселые мозаичные шашечки.
— Небо, почему? — обратил я к космической бездне язвящий вопрос.
Звезды заклубились, замерцали, казалось, смущенно, а в ушах моих отчетливо прозвучало: «Включи интернет!»
Я человек непьющий, слуху и зрению доверяю. Но это я слышал!
Дома тотчас врубил комп, единственную отраду в собачьей жизни. Скачал электронное письмо, читаю:
«Я — африканский принц с острова Кику, то есть острова Попугаев, Мустафа Седьмой, обращаюсь к Вам с просьбой.
Степан Васильевич! На острове Попугаев круглый год тепло и совсем нет хищных зверей. Поэтому здесь спокойно живут тысячи попугаев. Но на острове Попугаев много хищных людей. Они убили моих родителей. Я же на торговом корабле сбежал в вашу страну.
Степан Васильевич, помогите! Доверенные лица перевели мои средства в Москву. $20.000.000. Но я не могу вступить в права наследства, так как несовершеннолетний. Мне 13.
Ваш электронный адрес мне дал шаман Камбри и посоветовал связаться именно с Вами. Жду Вас завтра у центрального входа в зоопарк (метро «Баррикадная»), в 15:00.
Мустафа VII»
Я дрожащей рукой взъерошил волосы и перечитал сообщение несколько раз кряду.
На следующий день, отпросившись с работы, ровно в три часа дня я был у центрального входа в зоопарк.
— Дядя Степа, — кудрявый негритенок с пламенным взором взял меня за руку. — Я — Мустафа.
Одет пацаненок был неказисто. Китайский пуховик с распоротым рукавом. Разбитые, явно не по размеру, кроссовки. Но очи! Они полыхали, как у Царскосельского Пушкина.
— Как ты меня узнал?
— Шаман Камбри дал вашу фотку.
— Откуда у него?
— У шаманов все есть. Хочешь в зоопарк? Сегодня там объявлен день Попугаев.
— Я сразу бы хотел перейти к сути.
— Хочу в зоопарк, — запальчиво стукнул расчавканной кроссовкой Мустафа. — Между прочим, с принцами не принято спорить.
Празднование дня Попугаев было в самом разгаре. Кувыркались и изрыгали огонь паяцы. Бриллиантовыми метеорами взлетали шутихи. На каждом углу раздавали бесплатное мороженое с названием «Остров Попугаев».
Мустафа скушал пяток халявных эскимо, даже губы слегка посинели.
— Март месяц все-таки, принц, — попытался я его образумить. — Попридержи коней. Хочешь ангину?
— Паспорт с собой? — резко спросил Мустафа.
— У сердца.
— Клево! Сейчас выберем сумку пообъемней — и за деньгами.
— Как прикажешь…
— Смотри! — принц дернуя меня за руку и указал на киоск «Роспечати». Огромный негр а черном костюме, оскалив свирепое лицо, нырнул за ларек. — Это люди в черном. Они убили родителей, теперь хотят убить и меня.
— Я бывший боксер.
— Кулаки вряд ли помогут, — Мустафа сунул мне в ладонь холодный металлический предмет. Пальцы с наслаждением сжали рубчатую рукоять револьвера. А в детстве, возьмите себе на заметку, я без промаха стрелял а тире. Был награжден значком «Юный стрелок».
С сумкой мы все-таки промахнулись. Двадцать миллионов баксов никак не влезали в полосатый зев. Пачки не вместившихся сотенных купюр пришлось рассовать по карманам.
Когда мы вышли из бзика, то увидели людей в черном, притаившихся в ближней арке. Мы с принцем лихими сайгаками сиганули в проулок, а там, на беду, наглухо запертые ворота.
Люди а черном, глумливо улыбаясь, окружили нас.
