Клуб любителей фантастики, 2003 - [12]
— Да?
— Антон Вадимыч, это Ливитин говорит. Охрана. Тут человек пришел без пропуска, к вам вроде…
Ливитин — из вохровцев старой закалки: без ксивы и президента не пропустит, костьми ляжет.
— Что за человек?
— Говорит, со вчерашнего ДТП, свидетель.
— Свидетель?
— А-а… — быстро-быстро закивал головой Глеб, — я на том ДТП с «мерином» кое-кого из очевидцев, тех, что на остановке стояли, попросил прийти в студию, наобещал с три короба в ток-шоу, мол, будете участвовать. Подумал: вреда не будет, а пользы… Польза может быть. Мало ли чего. Может, нашего парня знает кто, каждый день на автобусе с ним на работу ездит или в одном подъезде живет.
Антон показал Глебу большой палец. Голос Ливитина в трубке все еще что-то объяснял.
— Пропустите. Да-да, под мою ответственность. Выпишите пропуск на час. Пусть поднимется на этаж, студия семь, дверь с надписью «редактор». Спасибо. Глеб! Распечатай-ка мне пару фоток нашего друга. Где лицо видно получше. Похоже, все-таки придется поиграть в детективов.
В дверь осторожно постучали.
— Входите. — Антон развернулся вместе со стулом к посетителю… да так и застыл на месте. Попытался сказать нечто приветственное но не смог, лишь открывал и закрывал рот, словно пойманная рыба.
На пороге кабинета стоял высокий, нескладный человек в измятом плаще. Мрачноватое лицо, высокий лоб с залысинами, немного запавшие глаза… Просто усталый, забитый жизнью мужчина, вероятно, холостяк. Ничего неземного или сверхъестественного.
И все же Антон молчал. Глеб, занятый пультом, обернулся, вскочил, попятился назад, вжался спиной в стеллаж.
— Так, — сказал посетитель. Голос у него оказался глухой, невыразительный. — Похоже, я пришел правильно. Разрешите присесть?
Антон смог только кивнуть.
— Спасибо. Итак, господа, скажите мне: на чем я прокололся?
— Прежде всего, — Антону, наконец, удалось взять себя в руки — кто вы такой?
— В смысле? — переспросил посетитель несколько агрессивно. — Мое имя? Фамилия? Род занятий? Краткую биографию рассказывать?
— Для начала хватит и имени.
— Станислав, коротко — Стас.
— Гм… Я — Антон, выпускающий редактор программы «Тревожный вызов», это вот — Глеб, оператор программы.
Стас кивнул.
— Это я знаю, два раза сегодня видел вашу машину. По ней и определил, куда идти. Программу вашу мне часто ПРИХОДИТСЯ, — он произнес это слово с некоторым нажимом, — смотреть. Только это не объясняет, зачем ваш… э-э… оператор со своей камерой вчера весь день охотился за мной.
— Да ничего я не охотился! Скажи ему, Антоха! Он на всех происшествиях тут как тут, а я, значит, охочусь…
— Подожди, Глеб. Расслабься. — Антон нервно покрутил в пальцах ручку. — Стас, давайте не будем юлить. Тем более что своей первой фразой, помните: «на чем я прокололся?» вы выдали себя с головой. Стоп, стоп, стоп… — заметив, что Стас хочет все яростно отрицать, Антон жестом остановил его. — Подождите. Сначала я скажу вам кое-что. Вы, Стас, умудрились с конца осени сорок семь раз попасть в кадр на съемках наших сюжетов. Согласитесь, это выходит за рамки любых вероятностей. Даже самых, — он усмехнулся, — невероятных. Мы не собираемся раздувать из этого скандал или уголовное дело, например. Ничего противозаконного вы вроде не совершаете…
— Вроде… — эхом отозвался Стас и как-то поник головой.
— Но мы — тележурналисты, охотники за горячими фактами. Пускай в контексте нашей программы они и окрашены в мрачные тона. Неважно. Однако, сорок семь раз, Стас — это тенденция. Мы готовы вас выслушать.
— Хорошо, — сказал Стас медленно, — я расскажу. Пока он говорил, Антону и Глебу стало жалко своих красивых фантазий. Инопланетяне, люди из будущего, черная аура и энергетические вампиры горели синим пламенем.
— …я почти всегда точно вижу место и время. Иногда, если место знакомое — просто кусок улицы или дом, где должно произойти несчастье, иногда как бы с высоты. Чаще всего аварии, пожары, редко теракт; крупные катастрофы — пару раз. В аэропорту, например. Что еще сказать? За сколько времени? За пять-десять часов, обычно ночью, во сне, но иногда накатывает прямо посреди улицы хоть волком вой! Простите, у вас нет воды?
Глеб вытащил из сумки бутылку «спрайта», протянул Стасу. Тот дрожащей рукой отвинтил пробку, тоник вспенился, едва не пролился на пол.
— Спасибо… Территориально мой дар почему-то ограничивается областью, точнее — ближним Подмосковьем: Домодедово, Мытищи, Химки, Зеленоград… Вы мне верите? — вдруг как-то настороженно спросил он.
— Когда у вас это началось? — вопросом на вопрос ответил Антон.
— Наверное, в детстве. Только я тогда не понимал, что это, просто картинки какие-то снились. Уразумел, что к чему, только недавно, года четыре назад, когда появились программы вроде вашей. Сначала не верил, все пытался совпадениями объяснить, но потом…
Антон скептически протянул:
— Да-а-а…
— Вы мне не верите? Впрочем, можно не спрашивать. Я бы точно не поверил. Ну, у меня есть чем разрушить ваш скептицизм.
— Нет-нет, что вы, Стас, мы вам верим, но…
— Вот именно — «но». У вас есть машина? — неожиданно спросил он.
Глеб с Антоном переглянулись.
— Зачем?
— Вот зачем. — Стас посмотрел на часы. — Через два часа сорок семь минут на тридцать пятом километре Минского шоссе «КамАЗ»-бетономешалка столкнется с рейсовой пригородной маршруткой. Если машина у вас есть, то мы еще можем успеть.
