К чёрту на рога! - [2]

Встаю, и, держась за стеночку для пущего равновесия, ползу искать туалет. Нет, ну а чего? Не будут же меня выгонять из квартиры до того, как я посещу святые места. Не по человечески это. Кроме того, на мне мои трусы и чья-то футболка. Значит, ничего накануне не было и точно выгонять не будут.

Нахожу туалет с пятой попытки.

После, кухню нахожу с третьей.

Это не я такая балда, хотя и балда тоже, это комнат в квартире много.

А вот это уже интересно. Потому как обстановка, вернее часть обстановки, подозрительно напоминает мою. Даже вон те пятна на плите. Точно, это моя плита. Только я могу так всё засвинячить и не отмыть. Что тут делает моя плита? Неужели кто-то, по доброте душевной, забрал к себе не только меня, но и всю меблировку из квартиры бывшенького? Вот здорово-то будет, приходит бывшенький домой, а там — как Мамай прошёл. Истерично смеюсь и ставлю чайник. Чайник, кстати говоря, тоже мой.

Сижу, дрыгаю ногами, есть у меня такая привычка, смотрю в окно. Там — лес. Смешанный. Куда же меня занесло? Вспоминай, Лена, напряги память. Память делает мне ручкой и посылает к хрену. Хрен, мол, растение умное, оно всё знает. Даже то, куда тебя, Леночка, опять занесло по очередной пьяни. Сама, дура, виновата, короче.

— Елена Юрьевна, вы уже проснулись? — раздаётся у меня за спиной удивлённый голос вчерашнего типчика.

Поворачиваю голову. Стоит. Всё в том же пиджачке. Смотрит на меня так же удивлённо, под стать голосу. И чего удивляться-то так, спрашивается?

— Дарственную подписывать будем? — и косится опасливо.

Какую дарственную? Что я ему сделала такого, что он смотрит на меня, как на чуму в пробирке? И в руки взять страшно, и дух захватывает от зашкалившего чувство собственного величия.

— Какую такую дарственную? — старательно кошу глазами в разные стороны. Выход из кухни перекрыт типчиком, окно явно выше второго этажа, да и выпрыгивать я не хочу. Даже без моей неуклюжести, я рискую переломать себе все кости.

— Такую, что некий Иван Иванович Иванов дарит вам эти апартаменты, — типчик делает соответствующий жест рукой.

Меня начинают терзать смутные сомнения.

— Это за что же такая щедрость? — хмыкаю я. — Жила-была, значит, девочка — дурочка, к своим годам в сказки уже почти не верила, и тут бац, и квартира в лесу на халяву. Не лепите из меня большую идиотку, чем я являюсь.

— Сказки, меж тем, бродят по свету, — подхватывает типчик, — и одна из них наконец нашла свою девочку — дурочку.

— Эвона как, — делаю вид, что верю. — Сказка, значит. Где мой законный прЫнц? Без прЫнца я не желаю!

Что-то меня несёт. Только вчера от одного прЫнца избавилась, сегодня уже другого подавай. Так, что ли?

Типчик взбледнул и начал что-то подсчитывать в уме. ПрЫнцев, наверное.

— Успокойтесь, я пошутила, не надо мне прЫнцев. По крайней мере пока. И давайте вашу дарственную, я её изучать буду.

Хорошо иметь друзей-юристов, но плохо их будить в субботу утром.

— Алло, Саша, сделай умное лицо и расшифруй мне документ. Да, я скотина и зараза. Да, с меня бутылка.

По объяснению и расшифровке Саши действительно выходило, что меня нигде не хотят обмануть. Даже странно.

— Постой, — доходит до моего карманного юриста, — это тебе что, дарят квартиру?

— Ну да, — пожимаю плечами, как-то не думая о том, что Саша меня всё равно не видит.

— Тогда с тебя ещё и вписка, — постановляет Саша.

— Договорились, — киваю я.

— Для всего нашего клуба, — наивно пытается добить меня Саша.

— Очень хорошо, — соглашаюсь.

— Озвучивай дальше, — на том конце мой иногородний юрист явно потирает ручки.

Я озвучиваю и уныло хлебаю чай. Приедет он ко мне, как же. После того, как я отожгла на одном фесте, Саша меня, как огня, боится. А ведь прошло семь лет. Я вспоминаю о нём лишь в такие вот минуты. Раз в пять лет по обещанию. Если вообще вспоминаю.

Вешаю трубку и охреневаю от привалившего счастья. Мне действительно дарят квартиру! Хорошую такую, двухэтажную. Но почему в лесу? Так дело не пойдёт, что я и озвучиваю типчику.

— Но как же, Елена Юрьевна, вы же сами хотели подальше от города, в элитном посёлке.

Типчик ещё может удивляться! Надо же! Ничего, и не такие у меня по струнке ходили. Потом срывались, конечно.

— Мало ли чего я хотела в пьяном состояние, — фыркаю. — Я вообще могла захотеть зомби апокалипсис.

— Вы и хотели, — хмыкает типчик. — Я вас еле отговорил.

М-да… Дела… В какие такие дела Мироздание меня опять носом ткнуло, никто случайно не подскажет? Спрашивать у типчика как-то не позволяют совесть и паранойя. Как и иметь за здорово живёшь квартирку на выселках.

— Значит так, — говорю, — контора у вас веников не вяжет, так что эту жилплощадь на фиг.

— Э-э-э? — недоумевает типчик.

— Бе-е-е, — передразниваю я. — Машины у меня нет, до города добираться как-то надо.

— Мы предоставим, — типчик растягивает губёшки в улыбке счастливого идиота.

— Водить я тоже не умею.

— Мы предоставим и водителя.

Вот чего мне точно не надо, так это того, что бы за мной наблюдали всякие там водители. Нет, этот вариант тоже на фиг. Пусть лучше за мной соседи приглядывают, им всегда до всего есть дело.

— Итак, милок, мы продолжаем, — я всё таки подписываю дарственную. Ничего, потом эту квартиру продам, а себе куплю что-нибудь не такое громадное. — Напомните-ка мне, с чего такая щедрость?