Изумруд-трава - [7]
Шрифт
Интервал
Сосна у дома
Я сосну обняла. К ней прижалась лицом.
На мгновение я растерялась.
Мне почудился голос, да жар под кольцом
На руке, что к сосне прикасалась.
Поутру ей в подарок читала стихи,
Открывая оконные створки.
Отозвалась сосна, и совсем не глухи
Оказались густые иголки.
Эти тысячи игл охраняют наш дом,
Свежий дух посылая в ненастье.
И поэтому так хорошо было в нём.
В самый раз для семейного счастья.
Я к тебе так привыкла, родная моя,
Что как будто бы не замечаю.
Ну, а если серьёзно, ты наша семья,
Я заботу твою ощущаю.
Подруга
Заболела подруга некстати.
Ей бы замуж, да все недосуг.
Приготовлено белое платье.
Есть любимый мужчина и друг.
Есть подруги, да все для застолья,
Чтобы радость делить пополам.
Так бывает, что горечь и горе
Каждый должен испить только сам.
Что ж, болезнь оказалась серьезной.
Незаметно подкралась давно.
Так запущена, что уже поздно,
И хорошего ей не дано.
А на улице пятые сутки
Валит снег, как седой Великан,
Неужели злой дух ради шутки
Для подруги расставил капкан.
К ней пойду, помолчу и поплачу,
Только что-то мешает идти.
Попрошу я у неба удачи,
Веры в чудо на трудном пути.
Не скажу, промолчу и забуду,
Что видала дружка у другой.
Пусть гуляет предатель-иуда.
За нее помолюсь над свечой.
Я возьму на себя грех великий —
Украду у врачей приговор.
И назло медицине безликой
Разожгу в сердце Веры костер.
Я решила, что буду вертеться,
Как волчок, у родного крыльца.
Песни петь, вспоминать наше детство,
Не почувствует Вера конца.
Все куда-то спешат, снег искрится.
Смотрят окнами грустно дома.
Каждый миг может что-то случиться.
Холод, правит в округе Зима.
90-е годы
С утра до вечера на улице льёт дождь.
Кругом серо, безрадостно, немило.
Враг солнечных лучей, заканчивай скорей,
Природа стонет в сырости унылой.
Пролейся, свет, надеждой озари страну.
Разумными идеями и делом.
Пополни кладовые Родины. Одну
Не оставляй за горестным пределом.
Я не для тех пишу, кому не страшен суд.
Кто совесть усыпил, привык к позору.
В моей стране, как мухи, люди мрут,
И их судьба живет во мне укором.
Мне мир не изменить, я не всесильный вождь,
И к истине моя любовь остыла.
С утра до вечера на улице льет дождь,
Кругом серо… и все немило…
«Люди, пожалуйста, будьте немного добрее…»
Люди, пожалуйста, будьте немного добрее.
Время безжалостно нас унесет и развеет.
Вечность и миг – производные две величины.
Нам не дано знать начало конца и причины.
Может быть, зря поспешила
я с добрым советом.
Может быть, люди про все знают сами, и это
Их раздражает, ведь им не нужны эти строчки.
Может быть, каждый найдет
сам себя в одиночку?
Да, может быть, но совет получила я «свыше»
Был жаркий день
и пушистый котенок на крыше.
Вдруг кто-то камнем попал,
и посыпались стёкла.
В доме соседнем раздались и крики, и вопли.
«Нет, то не буря», —
мой голос внезапно воскликнул:
Это резвятся подростки во время каникул.
«Ты веришь красоте…»
Ты веришь красоте,
Но годы уж не те.
Не бойся горестного знанья:
Не расцветут цветы
Увядшие. Но ты
Получишь время для воспоминанья.
Тебя тревожат сны,
И, может, до весны
Не доживёшь напрасно строя планы.
Страх вызывает дрожь,
Когда его не ждёшь.
Придёт закат и все залечит раны.
«Несмотря ни на что, надо верить…»
Несмотря ни на что, надо верить.
И надежду питать, и крепить,
И стучаться в закрытые двери,
И у Бога прощенья просить.
«В рождество пробудилась Зима…»
В рождество пробудилась Зима.
У пушистой большой колыбели,
Указав на рожденье Христа,
Напевала под звуки метели.
Редким гостем к нам солнечный день,
Небо в сизые тучи оделось.
Спит природа, и мне тоже лень,
И давно отчего-то не пелось.
Может быть, распоюсь я зимой,
Если в солнечный день на прогулке,
Возвращаясь из леса домой,
Сочиню свежий стих в переулке.
А быть может, однажды в лесу
Я припомню далекие грёзы,
Кружевную фату и косу
У плакучей и сонной берёзы.
Может быть, может быть, может быть…
А пока я мечтаю о солнце.
Мне наскучил размеренный быт
И без солнца пустое оконце…
На дворе трава,
На траве дрова…
Сне выпал и растаял,
И обнажилась грязь.
Берёзовые листья
И черных веток вязь.
А там на бугорочке
Зелёная трава
И, как в скороговорке,
Те самые дрова.
Но вот дрова на даче.
Такое написать!
Стих явно неудачный —
Тут нечего гадать!
Не стих, а просто враки:
Я в городе пишу,
Смотрю на птичьи драки
И воздухом дышу.
Мечтаю о деревне,
Где тишь и благодать,
И хочется к деревьям
Отсюда убежать.
Но вот скороговорка
Покоя не дает.
Застряла, как заноза, —
Писать стихи зовет.
«Мне дочка не звонит, и я страдаю…»
Мне дочка не звонит, и я страдаю.
Мне кажется, что я плохая мать
И в жизни ничего не понимаю,
И хочется мне плакать и рыдать.
Мне внуки не звонят, и мне обидно.
И на душе так тошно, и печаль
Меня грызёт. Поэтому, как видно,
Я бабушка плохая, и мне жаль.
Но если я плохая мать и бабка,
То, может быть, хорошая жена.
Недавно муженек сказал мне: «Тряпка,
Ты мягкая, и в том твоя вина.
А так же нытик ты несправедливый,
Выдумываешь много ложных бед.
Все ищешь ты своим стихам мотивы.
Тебя я знаю много, много лет.
Тебя родные навещают часто.
Ты только позови – и все придут.
У всех писак, наверно, нрав ужасный.
Всё ищут, роют, и все музу ждут.
Тебе-то жаловаться грех, родная.
Твое потомство времени под стать.