Избранное - [14]

Если, скажем, на тебе жениться, —

Обрастешь скандалами и ссорами.

Ничего не понимая в счастье,

Ты своим несчастьем ужасаешься;

Где-то, ни в богеме, ни в мещанстве,

А в какой-то пустоте вращаешься.

В тридцать лет (немалый это возраст)

Не имеешь ни к чему призвания;

И дымят, как отсырелый хворост,

Тусклые твои переживания.

и от жизни у тебя усталость.

Ты спасенья ищешь от усталости,

Ибо в жизни у тебя осталось

Ощущенье неизбежной старости.

Милая, а где она — награда

За твои утраты и лишения?

Чтобы отдохнуть, работать надо,

А иного нынче нет спасения.

Любимая игра

Евгению Ильину

Я с детства не любил лото

И в нем не принимал участья.

Я не любил его за то,

Что вся игра велась на счастье.

Свое удачное число

Другой вытягивал, как милость,

Я не хотел, чтоб мне везло,

А ратовал за справедливость.

Я с детства в шахматы играл,

Был благородным делом занят.

И я на то не уповал,

Что мой противник прозевает.

И не испытывал тоски,

Когда сдаваться приходилось:

На клетках шахматной доски

Немыслима несправедливость!

«На земле исчезнут расы…»

На земле исчезнут расы,

Госграницы и вражда,

И построят из пластмассы

В эти годы города.

В ход пойдет предметов масса,

Всякий хлам ненужный весь,

Потому что есть пластмасса —

Органическая смесь!

«Чтоб улыбалось счастье…»

Чтоб улыбалось счастье

Подковою-дугой,

Намерен я встречаться

С одною и с другой.

Одна нужна для тела,

Другая — для души.

А если мыслить смело,

То обе хороши!

«Иногда я шут…»

Иногда я шут

Сущий,

Когда пишу,

Что мне не присуще.

На безрыбье ибо

Мы рыбу удим,

И в итоге рыбы —

Ни себе ни людям.

На луне никому

Не жнется, не сеется,

Ни мне, ни ему,

Ни уму, ни сердцу.

Но брожу, гляжу

На дома, трамваи,

Каждый день пишу

И не унываю.

«Ибо наши стихи никогда не умрут…»

Сергею Наровчатову

Ибо наши стихи никогда не умрут,

Наши жизни пройдут, удлинись.

И тархунного цвета небес изумруд

Существует, должно быть, для нас.

И во чкалики чкалики опрокинь,

А без этого нам нельзя.

Если даже все люди будут враги,

Как поэты мы будем друзья.

С чего начинается поэзия

Поэзия начинается с нового года,

С традиционного поворота

Солнца на лето, зимы на мороз,

Со смеха поэта или со слез.

С восхода, а если надо, с заката:

Поэзия разнообразием богата!

Поэзия начинается с ледохода,

С первого парохода

И с Дон-Кихота,

Которому почему-то охота

Залезать в холодную воду.

Поэзия начинается с новизны,

Когда сочиняются сны весны.

Поэзия начинается со всего

И не пугается ничего.

«Светает. Наступает день. Я…»

Светает. Наступает день. Я

Ложусь в постель, заснуть дабы;

Взметает дым, как привиденье,

В соседнем доме из трубы.

Он словно дым от папиросы,

Но только издали видней;

Поэзия идет от прозы,

Но возвышается над ней.

«— Есть на этом свете счастье?..»

— Есть на этом свете счастье? —

Я спросил, и мне в ответ

Филин ночью, утром ястреб

Сообщили: — Счастья нет!

— Счастья в мире много очень,

И для счастья мы живем! —

Соловей поведал ночью,

Ласточка сказала днем!

«Сапер ошибается только раз…»

Сапер ошибается только раз.

Поэты или артисты

(Имею в виду только высший класс!)

Три раза, раз тридцать и триста.

Ущерба-убытка от этого нет,

Поскольку они не кассиры.

Бывает и так: ошибется поэт,

И дремлет в ошибке сила!

«Как следует писать стихи?…»

Как следует писать стихи?

Есть много правил неплохих

И много дельных указаний

По поводу стихописаний.

Однако чтоб поэтом быть,

Все это надо позабыть:

В стихах лишь тот себя прославил,

Кто не придерживался правил!

Церера

(Гипотеза)

Жила разумная планета

В былые времена,

И у людей планеты этой

Была одна луна.

Они луною любовались

И голубой волной,

И парни в девушек влюблялись

Под ясною луной.

Так жили и с луной дружили

Планеты той сыны —

И зря использовать решили

Энергию луны.

— Зачем нужна победа бреда? —

Спросил один поэт. —

Погибнуть может вся планета

Через сто тысяч лет!

Однако заглушила свора

Его негромкий глас:

— Сто тысяч лет пройдут нескоро,

Нужна дыханию мотора

Энергия сейчас!

Сто тысяч лет прошли, однако,

Как танки по шоссе,

И зло немедленного блага

Почувствовали все.

Сбылось предчувствие поэта

Луна упала на планету,

Отправясь в мир иной…

И ничего не уцелело,

А впрочем, вертится Церера,

Сравнимая с луной.

«Все зависит от ерунды…»

Все зависит от ерунды,

Может быть, от цвета чернил.

Позабросив иные труды,

Я стихам себя подчинил.

Но не я подчинил себя,

А стихи подчинили себе.

Такова у меня судьба —

Доверяюсь во всем судьбе.

Так какой-нибудь дикий народ

Силой силы, мечом и огнем

Всю страну у другого берет,

А потом растворяется в нем.

«Где минус и где плюс?..»

Где минус и где плюс?

В чем суть? Что путь?

Возьму и утоплюсь…

Когда-нибудь.

Неимоверен груз

Моих потерь.

Возьму и утоплюсь…

Но не теперь!

«Тот молодец, кто понимает…»

Тот молодец, кто понимает

Стихи поэтов небывалых.

Мои стихи напоминают

Коллекцию почтовых марок.

Они, однако, отражают

Борьбу двадцатого и Чудного,

Но, к сожаленью, не решают

Исход борьбы, как я хочу того.

Тот не поймет Поэтограда,

Кто не владеет расстояньями,

Тому всегда победы ада

Казаться будут постоянными.

Но времена Екклезиаста

Отменены, хоть был он гением,

А кто годов не видит за сто,

Не обладает и мгновением.

Про корову

Жила корова

В хлеву.

Дров не колола,

Ела траву.

Идти пришлось селом ей,

Нигде травинки. Лишь

Желтеющей соломой

Покрыто много крыш.

Старушка у окошка

Читала книжку Фетову.