Из жизни призраков - [3]

Носоруб пробормотал что-то невнятное.

Мороник выскочил из комнаты, захлопнул дверь и оглядевшись подпер ее стулом.

- Странный дом, - прохрипел он.

- Даже очень, - согласился Носоруб. - Но осталась еще одна дверь.

- Не открывается, - сказал варвар подергав дверную ручку.

- Вышиби ее, - предложил Носоруб.

Мороник отошел, примерился и вышиб дверь плечом...

- Дерьмо, - сказал он.

- Кажется, здесь кто-то повеселился до нас, - пискнул Носоруб.

Пол комнаты был усеян человеческими костями.

- Кости, - сказал варвар.

- Ага, - вторил ему меч.

- Человеческие.

- Ага.

- Много.

- Да я вижу! Вижу! - закричал Носоруб. - Ну и что с того?

- А то, - сказал варвар озираясь. - А то...

- То что здесь водятся приведения, вы хотели сказать, - дружелюбно подсказал кто-то.

- Да.

Мороник оглянулся.

Позади него стояла полупрозрачная фигура девушки, укутанной в столь же полупрозрачные одеяния.

- Бу, - сказала девушка.

Варвар заорал, размахивая мечом.

Носоруб подхватил его крик.

- Холодно! - визжал меч. - Прекрати!

Меч прошел сквозь призрака раза три, не нанеся тому никакого видимого ущерба - и только сам покрылся инеем.

- Испугался? - спросила девушка.

- Б-б-б-б...

- Что?

- Брось, - наконец выдавил варвар. - Я никого не б-б-боюсь.

- Правда?

- Нет, он врет, - вмешался Носоруб. - Мы жутко испугались. Правда. Выпустите нас пожалуйста.

- Какой воспитанный меч, - задумчиво сказала девушка-призрак.

- Со мной он так никогда не разговаривает, - заметил варвар.

- А ты этого и не заслуживаешь! - огрызнулся меч. - Безмозглый, волосатый... Зачем ты сломал эту дверь? Даже такой идиот мог бы понять, что двери так просто не запирают!

- Ты... Ты сам сказал!

- Я сказал... Да, я сказал. А у тебя что мозгов нет что ли? Впрочем, что я говорю, их и так у тебя нет!

- Какие вы забавные, - засмеялся призрак. - Кто вы?

- Я варвар Мороник по прозвищу Безумный Зверь, - сказал варвар Мороник, по прозвищу Безумный Зверь. - Нынешний совладелец этого дома.

- А я - меч Носоруб, достославное оружие, выкованное самим...

- Заткнись, - рявкнул варвар.

- Совладелец? Значит тут есть еще кто-то?

- В доме полно народу, - сообщил Мороник. - Маленький народец в одной из комнат на...

- Я их знаю. Кто еще?

- Маг по имени Пипкин. Он пьян и сейчас спит.

- Хорошо. Полагаю, это не такая уж плохая компания, - улыбнулась девушка. - Кстати, меня зовут Эльва. Пойдем, познакомимся с вашим магом...

Эльва развернулась и поплыла по коридору. Варвар заметил, что ее ноги не касаются пола. Да, это определенно был призрак.

II.

Заваруха началась на следующее утро, которое было, разумеется воскресным - поскольку после субботы в календаре обычно идет воскресенье. Казалось бы, само по себе это ничего не значит, если только ваши религиозные убеждения не предписывают вам поститься по воскресеньям. Но...

Давайте на минутку зададимся вопросом: "А чего мы, собственно говоря, ожидаем от воскресного утра?"

Выскользнуть из призрачного мира сновидений. Понежиться в постели, лениво наблюдая за пляшущими на стене солнечными зайчиками. Посмаковать мысль о том, что сегодняшний день можно посвятить оттачиванию навыков в древнем, как мир, Искусстве-по-Ничегонеделанию.... Потом желательно вылезти из постели, накинуть на плечи махровый халат малинового цвета и прошлепать на кухню, где приготовить пару бутербродов и стакан апельсинового сока. Сок можно заменить кофе или чаем, а цвет халата не имеет абсолютно никакого значения, но в сущности все это мелочи.

Воскресное утро - единственный ваш шанс насладиться жизнью, если вы работаете с девяти до шести, а по пятницам надираетесь с друзьями в ближайшей забегаловке отмечая успешное завершение еще одной (О господи! Ну сколько же мне осталось до отпуска?!) рабочей недели. Таким образом суббота как-то незаметно пробегает мимо вас, оставляя смутные воспоминания о смурном похмелье, совке, венике и паутине, облюбовавшей углы спальной комнаты.

Воскресное утро... О! Оно может быть поистине потрясающем, особенно когда рядом с вами в постели мягко сопит кто-то еще - и желательно, чтобы этот кто-то не был вконец обнаглевшим котом. Вы понимаете, что я имею ввиду?

К сожалению, в то утро, о котором пойдет речь, под боком у мага по имени Пипкин не было никого - даже кота, потому что кот вот уже несколько минут раздирает когтями рыбину коварно похищенную у Мороника (не спрашивайте меня где варвар ее раздобыл).

К еще большему сожалению магу Пипкину не удалось понежиться в постели, понаблюдать за солнечными зайчиками и т.д. и т.п. Все пошло наперекосяк с самого пробуждения...

- Какого?... - прохрипел Пипкин, ошеломленно вскакивая с постели.

Кто-то внизу старался высадить входную дверь.

Маг накинул на плечи халат (давно выцвевший) и сунул ноги в тапочки. При этом разумеется он постарался сперва коснуться пола ПРАВОЙ ногой, но в замешательстве перепутал то ли ноги, то ли тапочки и, в конце-концов, запутавшись в халате, рухнул перед кроватью на четвереньки.

Изрыгая страшные проклятья, маг сбежал по лестнице в холл. Думаю, не стоит даже упоминать, что настроение его было в тот момент, мягко говоря, отвратительным.