Из современной норвежской поэзии - [15]

Старость - это гнилость в теле.

В нем поселяются темные мысли

и медленно точат его.

Так ворона устраивает гнездо

на гнилой осине в лесу.

МЕЛОДИЯ СТИХА

Я внушаю самому себе:

все эти слова -

лишь типографская краска

на белой бумаге.

Но ведь если это мои стихи,

люди должны услышать мой голос,

пробившийся через стену расстояния.

Услышать, как я откашливаюсь,

заикаюсь,

шепелявлю

и с трудом раздвигаю слова,

чтобы между ними был слышен шепот ангела тишины.

КЛЮЧ ОТ ЦАРСТВА НЕБЕСНОГО

Как холодный сапожник узловатыми пальцами

ищет в своем ящике

среди ржавых игл, дратвы и сапожных гвоздей

нужный ему предмет,

так и я пытаюсь нашарить

среди всякой всячины в самом себе

ключ от царства небесного.

КТО ОСТАНОВИТ ПЕРЕЛЕТНЫХ ПТИЦ?

Нас окружает вечность. И все-таки

пустая рука человека

не успевает ничего ухватить.

Всего лишь секунда -

удар часов,

удар сердца -

и это уже

ТОГДА.

Кто остановит

перелетных птиц? Кто

остановит Солнце

над долиной Иосафата?

Андре Бьерке

1918 - 1985

ИЗ СБОРНИКА «ПОЮЩАЯ ЗЕМЛЯ», 1940

Перевод Т.Бек

ПОСВЯЩЕНИЕ

Тебе, не пожелавшей ни вильнуть,

ни выгадать малейшего процента,

чтобы блаженствуя закончить путь.

Тебе - растратчице... Но ни куска

ты жалким попрошайкам не давала,

не понимая отдающих мало!

Тебе, насытившей младые страсти,

не загасившей в страхе свой огонь,

считавшей, что горенье - это счастье.

И смертный час с душою обнялся:

себя ты не гноила постепенно -

погибла вся! 

ИЗ СБОРНИКА «РАДУГА», 1946

Перевод Т.Бек

НЕКРОЛОГ ДАТСКОМУ ПОЭТУ

Итак, убит. Оплакивать не будем.

Он относился к недостойным людям.

Почил на песнях - скатертью дорога.

А в чем виновен? В том, что думал много.

Был полностью оправдан этот выстрел, -

зачем поэт чистосердечно мыслил?

Ведь мы в среде общественной лелеем

пристрастие к ханжам и фарисеям.

В бездушном человеческом спектакле

финал мы сами создали. Не так ли?

А для писак в церковном облаченье

конечно, пуля - лучшее леченье.

Ты думать думай, но молчи про это.

Мы вовремя поспели. Песня спета.

Когда нам не сдаются партизаны -

стреляем в лоб... Ликуйте, павианы!

МУХА

По карте мира у меня в гостиной

гуляет муха со спесивой миной.

Подобная по виду Бонапарту,

инспекторски осматривает карту

и, не взглянув на линию предела,

границы перешагивает смело.

Оставит точку - и уже со славой

владеть готова новою державой

и требовать всемирного господства,

с иными обнаруживая сходство.

О, ей понять, по-видимому, сложно,

как мир велик и как она ничтожна!

ИЗ СБОРНИКА «ТАЙНОЕ ЛЕТО», 1951

Перевод Т.Бек

БЕЗУМНЫЙ МУЗЫКАНТ

Утром водосточные трубы

- кап-кап! - кудахтали,

волнуясь, как дамы.

Весна, известное дело,

повсюду рождает броженье.

Взгляни-ка: идет, от хмеля шатаясь,

навеселе музыкант!

Он к губам прижимает солнце,

как золотую трубу,

и дует в фанфары

на снежный Иерихон.

И там, где он дунет,

рушатся стены,

непрочные, как юбки девчонок.

И там, где он ступит,

бесстыже цветы расцветают -

красно-зелено-синие

оскорбления белизне!

Он заставляет природу

без оглядки срывать одежду.

О, непристойность...

Слышишь, с каким возмущеньем

бьется ткань о флагшток?

И как чуть выше вымпел

воздуху дает оплеуху

жестом разгневанной фрекен?

На проводах воробьи расселись

и, чирикая, затевают скандалы.

Ходят страшные слухи

о нашествии перелетных птиц.

Да полно! Тут белая трясогузка

со своим нахальным «здрасьте»,

там греховодник зяблик

собственным возгордился пеньем.

Как человеку это снести?

Все сопит, свистит, чихает

в пылу протеста,

но протест бесполезен.

Ибо зеленые скандалы,

все эти почки и перелетные птицы

суть звуки огромной трубы,

а трубача не остановишь!

Это - бессовестный,

вечно пьяный,

не знающий наказанья

музыкант

по имени Весна.

ХУДОЖНИК

СТИХИ К ЮБИЛЕЮ СОЮЗА ХУДОЖНИКОВ

1

«Какая польза от искусства,

для нации какой резон?»

И слышится лишенный чувства

рациональный баритон:

«Какая польза? Вот ответ.

Я - деятель во цвете лет -

считаю, что резона нет.

Мазня пустая, шум и гам.

А ты, народ, смотри-внимай?

Я истину открою вам -

искусство выдумал лентяй!

Художник занят ерундой,

а говоря точнее, чушью:

то глину мучит сам не свой,

то ноты нарисует тушью...

Валяет ваньку, и поет,

и ничего не создает.

По мне, цена искусству грош,

когда оно не вносит вклада

в изготовление галош

или продажу шоколада.

Хозяйству сельскому не шибко

нужны гитара или скрипка!

Нам от искусства малый прок.

Нет чтобы возвести плотину,

наладить флот, испечь пирог

иль перьями набить перину...

Приносит пользу только тот,

кто ценности пускает в ход.

Художник - это непоседа

и прирожденный лоботряс.

Он ремесло свое припас,

чтоб не прослыть за дармоеда.

Он ничего не производит,

а просто дышит, просто ходит

(пора ужесточить закон!),

живет без дома и без денег

и тем, что он такой бездельник,

наносит обществу урон,

последствия чего страшны

для государственной казны.

Я вас обманывать не стану:

искусство - шик не по карману,

как черная икра и как

сигары, жемчуг и коньяк...»

Ах, тон суров, и речь тверда,

и обвиненья он итожит...

Но пусть ответит, если может:

что будет с нацией, когда

она искусство уничтожит?

2

Зачем, обыватель, не ценишь ты труд благородный?

Художники - органы чувств для души всенародной.

Захочешь отнять у народа искусство - и что же?

Лишишь его слуха и зрения, нюха и кожи.

И соки иссякнут, и высохнет бренное тело -

лишь робот незрячий во тьме будет шарить несмело.