Итальянский Отшельник - [2]

- Мог бы, не стоял сейчас перед вами вот так... Беспомощно... Понимаете, друг просил... А я и забыл, что именно.

Девочка, видимо, прониклась моим "откровением", засуетилась, попросила подождать и куда-то упорхнула. Вернулась не одна.

- Понимаете, - извиняющимся тоном заговорила она, - у нас нет сегодня ни итальянских, ни французских марок пива, но Павлик подскажет, где вы можете их найти.

Павлик церемонно поклонился. Не знаю, какую роль он играл в магазинной иерархии, но передо мной (а скорее всего, конечно, перед хорошенькой блондинкой)

он старался показать себя не то дворянчиком в светском обществе, не то гусаром на балу.

- Я рекомендовал бы вам посетить "Подвальчик Фрица", что на Старой площади.

Там всегда огромный выбор пива. Знаете, где это?

- О, конечно, - несколько фиглярски поклонился я ему. - Премного благодарен.

И поехал в "Подвальчик". Там действительно оказалось два вида французского и один вид итальянского пива, но я по названиям чувствовал не то. Не то!

Вот же невезуха! Сам я пиво уж очень редко пью, потому и не ориентируюсь в марках. Покупать что-то иное, не то, что заказывал Потап? Нонсенс! Я не имел ни малейшего понятия, какое пиво могло быть близким по вкусу заказанному. А не угодить шефу... Нет уж, я лучше ещё по городу покатаюсь. В конце концов, часик-другой потерпит. Для него ведь стараюсь. И потом, он сейчас в комнате, под кондиционерами, а вот я...

По наводке продавца-консультанта из "Подвальчика" посетил ещё два пивных бара, сдвоенный киоск и напоследок - специальный пивной магазин. Ничего похожего! Ну и как теперь быть? Позвонить? Тогда каким лохом буду выглядеть в глазах шефа?..

Я разозлился. Я был голоден и жаждал пить. А ещё мне хотелось кого-нибудь убить. Да хоть бы и самого Потапа. Нашёл, блин, кого за пивом посылать!..

Стоя у витрины с многочисленными пивными баночками и бутылками, я напрягал память и автоматически перечитывал названия на этикетках. И вдруг меня шибануло - пробило молнией аж до самых пяток. Оно! Я вернулся взглядом чуток назад и по слогам прочитал: "О-бо-лонь". То, что доктор прописал!

Изучил надпись внимательно. Пиво оказалось украинским. Тогда почему я решил, что оно французско-итальянское? По аналогии? Оболонь - Болонь Болонья.

"Болонья" - футбольная команда есть с таким названием! Итальянская. Вот и случилась естественная реакция на почти знакомое слово.

Слегка успокоившись, я купил "Светлого" и устроился в машине.

Н-да. Чуть так не облажался. Если бы не наткнулся на него взглядом...

Вздохнув, я покачал головой и принялся выковыривать из упаковки баночку - надо было запить всю эту нервотрёпку. "Холодное и пенистое", - помню, подумалось мне.

Опрокинул баночку, глотнул. Жажду, конечно, уничтожил, однако вкус... Ага, тут же вспомнил я, пивуны обычно чем-нибудь закусывают. Рыбкой, там, солёными орешками... О, у меня же соль есть. Эта, колдовская.

Конечно, ни в какие волшебные возможности соли я не верил. Ну что такого может быть в соли? Бред!

Я вытянул пакетик из кармана, встряхнул его. Так чем не закусь по такому случаю? Зачерпнул пальцем, лизнул. Солёно. Положил пакетик на сиденье рядом.

Взглянул на банку пива. Хмыкнул.

- Вот ведь, блин, Италия. Ну, пусть будет Италия.

И выпил...

С тех пор, собственно, я здесь и живу. В Италии. Ну, не совсем в Италии.

Такого названия в этой эпохе пока ещё не слышали. Ведь провалился я в какой-то дремучий давний век. Римлян уже нет, а итальянцев пока нет. Болтаюсь где-то между ними.

А всё это ведьмино зелье! Ох, как меня тогда швырануло - из навороченного джипа да в конское дерьмо. Лицом! Едва от мерзкой вони отмылся в ручье.

Только вот баночку из-под пива и сохранил. Напоминанием о прошлой... нет, как раз о будущей жизни.

Одежда же вся сносилась, напрочь. Ботинки и того раньше. Ношу местное, от других не отличаюсь. Я уже и язык их освоил, и большинство обычаев. Да и навык кой-какой приобрёл - пиво варю. С умыслом это. Вот приучу местных к пиву, к "Оболони" своей. Пойдёт потом история своим чередом, а когда доберётся до нашего времени, будет уже у итальянцев пиво. И с тем же названием. И пошлют меня, того, из будущей жизни, за пивом...

В общем, надеюсь, в следующий раз такое не повторится. Очень надеюсь. Потому как чужой я здесь. Хоть и местный почти, а всё одно - чужой.

Только иногда вдруг накатывает, накатывает... Всё кажется мне, не очень гладко это получается, не так, как задумано. Уже несколько раз приходилось слышать в ближайших деревеньках: "В Болонью когда поедешь?.." Вот что это, неужели то, о чём я думаю?..