Искусство скуки - [67]

Однако все мужчины с Земли не исчезли, и спокойствие оказалось недолгим. Марта вслед за Люсией подсела на кокаин и познакомилась с этим чёрным парнем, Бернаром. Нет, я ничего не хочу о нём сказать плохого. Наоборот, он молодец, потомок в третьем поколении «дикарей» привезённых из Африки на выставку в Париж. Ты знал, что на людей ходили смотреть в зоопарк, как на животных ещё в конце 20-х годов? Для меня это было настоящим шоком!

Молодой человек, бесспорно, добился определённых успехов – закончил медицинский колледж, работает медбратом в больнице. Он добрый, и это, кстати, я считаю главным его достижением, в том смысле, что он не озлобился, не пытается никому мстить… Но, только вот Марте он не пара. Не подумай, я не расистка какая-нибудь, дело совсем не в том, что Бернар чёрный. Просто, Бернар, мне кажется несерьёзным и безалаберным. Таскает её за собой по каким-то сомнительным компаниям, богемным притонам. Эта – кокаин нюхает, он – травкой пыхтит, как паровоз. Он совсем не думает о будущем. Точнее, я хотела сказать, что у Марты с ним не будет будущего. Будет будущее – не будет будущего… Чушь какая-то…

А ведь у неё никого не осталось, никого, кроме меня. Люсия не в счёт, она своей голове не хозяйка. И я чувствую за Марту перед Богом определённую ответственность, хотя ей уже… Господи, сколько ей сейчас лет? Я, честно говоря, к своему стыду забыла. Вспомню, напишу. Бернар, кстати, намного моложе её.

Я вот сейчас написала тебе, что у Марты с ним нет будущего и подумала, точнее, заплакала – подумала и заплакала одновременно. А без него? Что у неё будет без него, Вернан? Вернан, дорогой, я вспомнила, что Марте уже тридцать пять! Ей 35 лет, как твоей Форели, а у неё нет ни детей, ни даже тролля со спиннингом! Боже, что я такое говорю! Я сейчас всё письмо залью слезами, и оно размокнет, как те бумажные кораблики, которые она пускала в ванне.

Когда я думаю, что человеку ничем нельзя помочь меня саму охватывает отчаяние. А разве я кому-то смогла помочь? Люсии, Марте, её отцу, тому бедному музыканту-скрипачу, которому я отдала свой нескончаемый шарф, но который всё же простудился и умер от пневмонии, тебе?! Нет, существуют, конечно, различные благотворительные фонды… Подожди, всё не то, не о том я хочу тебе сказать, да ты, наверняка, и сам это понимаешь. Я ещё немного поплачу и подумаю, ладно?……………………………………………………………………………………………….

Вот, смотри, Вернан, ты же умный, так скажи мне, что это вообще значит – помочь человеку? Ну, допустим, возьмём те же наркотики. Пусть будут наркотики. То есть, я хотела сказать наоборот, пусть их не будет. Да, человек перестал колоться, курить, нюхать (что они ещё там делают?) остался жить здесь, с нами, в этом мире. То есть мы помогли не уйти ему к Богу? Мы помогли ему каждый день вспоминать о том, что мы с тобой называем между собой неизбежностью? Мы вернули его, – как это принято говорить, – к нормальной полноценной жизни? А он может быть от этой «нормальной полноценной жизни» воет по ночам, так, что его ушные раковины оказываются полны стекающих туда по щекам слез, и ему приходится по нескольку раз за ночь их опорожнять! Как помочь повреждённой, обожжённой, искалеченной душе, Вернан? Стереть эмоциональную память? Говорят, учёные над этим работают, и иногда мне кажется, что я их понимаю. Нет, Вернан, человеку может помочь только Всевышний, и только при том условии, что кому-то посчастливиться в него глубоко уверовать. Человек человеку помочь не может!

Мне только сейчас пришла в голову мысль, знаешь почему старику-боцману требовалась помощь для того чтобы каждый раз открывать окно? Он просто боялся выброситься наружу! А так, она всё-таки была рядом, и мгновенное желание проходило, притуплялось. Может, я и не права… Мне иногда и вправду очень хочется быть неправой во многих своих печальных заключениях. Так мне жилось бы намного проще.

Я вспомнила ещё одну историю, Вернан. Ты прости, что я пишу о грустном и не задаю тебе никаких вопросов, касающихся лично тебя, твоей жизни. А впрочем, я задаю тебе вопросы, которые касаются всех живущих, а значит и тебя в том числе. А вдруг, кого-то это совсем не касается? Вот, например, я опять подумала про Бернара, он живёт какой-то совсем другой жизнью, они живут (я имею в виду их компанию – Бернара, художника Шарифа и прочих). Мне кажется, что в их жизни нет этих вопросов, этих переживаний, проблем, а вот у Марты, они есть, все есть, такие же как у нас. Ну, так я начала про грустную историю, она совсем короткая: отец вытащил своего сына-шалопая из петли, – у него, кстати, тоже были проблемы с наркотиками, – его удалось спасти. Затем, примерно через полгода, он на машине насмерть сбивает человека. А потом и сам умирает в тюрьме от туберкулёза. Вот, собственно, и вся история. Я даже не знаю, о чём тут спрашивать, и самое главное кого?

Тебе не кажется, что именно поэтому, на свет скоро появится, а может быть, уже появилось поколение людей, которые совсем не задают вопросов. Они знают то, что им нужно знать, и не знают и не хотят знать, то, что не считают нужным. Может это поколение мудрецов, Вернан? Ведь мудрец отличается от дурака не тем, о чём он спрашивает, а тем, о чём он не спрашивает! Выходит мы с тобой просто старые дураки! Ладно, не буду обобщать. Сейчас, во-первых, я дико смеюсь, а во-вторых, у меня убежал кофе. Ты не знаешь, почему говорят «у меня убежал кофе», а не «от меня сбежал кофе»? Нет, всё, это невозможно, я становлюсь совершенной истеричкой, хорошо, хоть я это понимаю, сейчас опять легко могу начать плакать от одной этой фразы: «от меня сбежал кофе». Почему он сбежал? Ему со мной было плохо? Его нужно немедленно найти, поговорить, успокоить, вернуть. Сбежавший кофе, он ведь такой беспомощный, один в большом городе! Всё, всё, сейчас, соберусь с мыслями…