Инспектор Антонов рассказывает - [3]

— Присаживайтесь, — снова улыбнулась она. — Чашечку кофе?

— Только если он уже готов. И если разрешите закурить.

— Конечно. Я тоже курю. А кофе у меня почти готов.

«Почти» занимает около десяти минут, но они не совсем потеряны, потому что дверь между холлом и кухней открыта, и это дает мне возможность начать неизбежный разговор:

— Сколько раз Асенов останавливался у вас?

— Три раза. Еще при первом своем приезде он остановился здесь, а поскольку квартира ему понравилась… Я, знаете, стараюсь, чтобы было чисто…

— Это видно. А как он проводил время? С кем встречался? Приходил ли к нему кто-нибудь сюда? Вообще, расскажите мне, что знаете о нем.

— Аккуратный был человек. Насколько я поняла из его разговоров по телефону — он приходил сюда звонить, — у него были только служебные знакомства в связи с его торговыми делами. Никто к нему не приходил, кроме его приятельницы.

— Коевой?

— Кажется, ее зовут так. Но я ее знаю как Магду.

— А что бы вы могли мне сказать об этой Магде?

— Что вам сказать? Эти современные, сами знаете — сегодня с одним, завтра — с другим. Распущенность…

— Она рассчитывала выйти замуж за Асенова, не так ли?

— Может, и рассчитывала, только пустые были расчеты. Асе- нов был не из тех, кто берет в жены кого попало.

— А вы знаете, с кем общалась Магда, когда Асенов был за границей?

— С кем общалась? С такими же, как сама. Встречала я ее на улице раз-другой со всякими молодчиками, но, сказать по правде, больше ничего не знаю.

— Понятно. А к вам сюда кто захаживает?

— Соседки, кто же еще?

Гелева принесла кофе на подносе, поставила его на столик передо мной и села, закинув ногу на ногу. Я предложил ей «Солнце», но она курит с фильтром, и поэтому взяла свои. С каштановыми, точнее, с подкрашенными под каштан еще густыми волосами и свежим хорошо ухоженным белым лицом хозяйка действительно выглядела недурно, хотя ей, наверное, уже пятый десяток. Думаю, что и с нервами у нее все в порядке.

— А ваш муж не заходит? — спрашиваю, отпив глоток кофе, и в свою очередь закуриваю.

— Бывший? — Она недовольно сжимает пухлые губы. — Заглядывает иногда, чтобы только испортить мне настроение.

— Ну уж…

— Именно! Только и смотрит, как бы выманить у меня лишний лев.

— Под каким предлогом?

— Я еще должна ему за квартиру. Когда-то он мне помог купить ее, но я давным-давно…

— Ясно. А что вы мне можете поточнее сказать о вчерашнем вечере?

— Ну, вечером у меня была Савова с нижнего этажа. Пили косре, болтали, потом я ее проводила.

— В котором часу?

— Около десяти. Я немножко прибралась и легла, но, поскольку мне не спалось, я радио не выключала.

— Слышали, когда вернулся Асенов?

— Конечно. Я только выключила приемник, и он вернулся.

— Когда это было?

— Часов в двенадцать, когда закончилась передача.

— А потом?

— Потом — ничего. Повертелась еще немного, но ничего больше не слышала.

— Благодарю за сведения, — говорю я и встаю. — Да, чуть не забыл: зачем вы поставили туда эту газовую плиту?

— Потому что жильцы хотят иметь плиту, а газовая вдвое дешевле электрической. Шику столько же, а вдвое дешевле.

Гелева смотрит на меня испытующе, она как будто ищет причину, вызвавшую этот вопрос и, угадав ее, добавляет абсолютно логично:

— И при чем тут плита? Если человеку на роду написано умереть, он и без плиты умрет.

Я знаю, что эти истории с убийствами, как правило, происходят в скверную погоду, с туманом, дождем, чаще всего с дождем во всех его разновидностях — мелким и изматывающе-упорным, пронизывающим до мозга костей и проливным, сопровождаемым молнией и громом. А следователь должен бродить в кромешной тьме, погруженный в свои мысли, в благороднейшем стремлении рассеять другую, загадочную тьму, которой убийца окружил свое злостное преступление.

Иными словами, традиция мне хорошо известна, но убийства происходят не по календарному плану, и, когда я выхожу на улицу, я попадаю прямо в объятия весеннего солнечного дня. Деревья в цвету и нежной зелени, спешат куда-то юноши и девушки, матери с детьми, и как завершение всего — синее небо. Таков он, мирный город, по которому я иду. Иду с таким чувством, что я здесь ни к селу, ни к городу со своими мрачными версиями и что вообще все мое ремесло — сплошной анахронизм. Разумеется, этот анахронизм — только следствие другого анахронизма — преступности. Но так или иначе, дождь и туман подходят мне больше, там как-то вписываешься в общий фон.

Выхожу на бульвар Витоша и вскоре оказываюсь возле кафе «Бразилия». Вхожу в это заведение, которое после солнечной улицы кажется мне мрачным и неуютным. Останавливаюсь у бара, где замечаю знакомую мне буфетчицу.

— Здравствуйте. Чего желаете?

— Только не кофе.

— Если не хотите кофе, зачем пришли?

Она немножко обижена моим пренебрежением к кофейному меню «Бразилии», но все же из дружеских чувств открывает мне бутылочку лимонада.

— Есть ли среди ваших посетителей некто Филипп и некто Магда?

— Как не быть. Они у нас вроде инвентаря!

— Все время торчат тут?

— Обычно к вечеру.

— Кто еще с ними в компании?

— Еще два парня — Спас и Моньо.

— Больше нет?

— Раньше приходили еще две девушки — Дора и Лиза, но я уже давно их не видела.