Инсайт - [60]
– Хи. Хи-хи-хи.
Я обернулся. ОН стоял в гостиной, и, скрывая детали окружения, вокруг него плавали тени, будто кто-то неспешно размешивал в воде чёрную краску.
– КТО ТЫ?! КТО?! КТООООО?! – в итоге, я сорвался на булькающий визг и стал шарить руками вокруг, в поисках… Не знаю, чего-нибудь.
– Яяяяяяя? – голос был так же отвратителен, как гримаса твари. Он изобиловал шипящими, словно у человека была повреждена гортань. – Я – это ты. Я даже больше ты, чем ты сам! Ха, ха, хахахахахахххахахх!!!!
Наконец, мне под руку подвернулся нож. Мой, тяжёлый, походный, и как я забыл, что он всегда лежал на тумбочке?
Я обернулся и почувствовал, как меня заполняет злость, ненависть к этой убогой карикатуре, мгновенно вытеснившая страх и ужас! Я сам будто сходил с ума, но… Теперь мы были на равных.
Неожиданно я ощутил, что мои губы тоже распахнулись раной бешеной улыбки. Тварь резко заткнулась, и теперь уже я говорил, с трудом сдерживая булькающий в груди смех:
– Ты? Ты?! ТЫ?! Ничтожество! – я сделал шаг вперёд, и урод дёрнулся, но будто прирос к месту.
– Я существую! Я – реальность! – нож по самую рукоять вошёл в прикрытый чёрной тканью тощий живот, и руки обожгло едко пахнущей кровью. Тварь дёргалась, будто на электрическом стуле, а я вбивал в неё клинок, с каждым ударом выкрикивая:
– Я истина! Я правда! Я настоящий! Я, НЕ ТЫ!
Я! Удар.
Я! Удар.
ТОЛЬКО Я! Удар.
Жуткий манекен упал, но я бросился на него сверху и подняв над головой нож, опустил его. И ещё! Ещё! ЕЩЁ!!! С каждым ударом в голове будто разбивались обманные зеркальные стены, открывая двери памяти! Шпиль! Свора! Озарённые, Хорь, Баута! Звонарь! Лиса! Я завыл от ярости и тоски! Лиса! ЛИСА!
Наконец эта тварь перестала дёргаться и только легко подрагивала, словно пойманная бабочка. Я чувствовал, как из лопнувшей от крика нижней губы течёт по подбородку кровь. Опустил дико саднящие глаза и вперился взглядом в своё лицо. Чистое. Человеческое.
– Я же говорил… – прохрипел я, закрывая серые глаза….
Я лежал на кирпичах той же комнаты. Рядом несмело горел упавший и чудом не разбившийся фонарь. В руках я сжимал измочаленный обломок одного из своих стеклянных ножей, а осколки, звёздами мерцали на тёмном камне пола, кроме тех, что глубоко погрузились в мои кровоточащие руки.
– Я… Настоящий! – прохрипел я и почувствовал, как сознание меркнет.
Правую ладонь приятно холодило. В отличие от левой, в которой упорно пульсировала боль многочисленных порезов. Мне не хотелось просыпаться, не хотелось вновь оказаться в Городе. Но… Лиса. Она ждёт. Я обещал.
С трудом, опираясь на иссечённые ладони, я встал и подобрал фонарь. Осколки хищно хрустнули под сапогами. Лампа уже еле чадила, так что пришлось поискать в мешке флягу с маслом. Это радовало, хотя я и не хотел себе в этом признаться. Ведь любая задержка давала возможность не идти вперёд прямо сейчас.
«Что ещё я увижу?»: я размышлял, стараясь не поддаваться панике, пока перевязывал дрожащие ладони кусками мешковины, проверял содержимое мешка и, в общем, всячески тянул время. Серафим сказал – здесь реально то, что у тебя в голове. А в моей, в последнее время, творилось такое, что я не знал, чего ожидать. Оправдывать задержку уже было нечем и, подняв фонарь повыше, пошёл вперёд.
Свет и тени плясали на стенах справа и слева. Манили. Шептали. Я шёл долго, и их танец стал казаться песней. Тягучей, заунывной и загадочной. Она погружала сознание в густой транс и от этого становилось немного легче. Исчезли мысли, кроме одной, что нужно идти вперёд, что цель близко. Впереди я увидел неверный, красноватый отсвет и ускорил шаги. Всё, что угодно, кроме этого бесконечного коридора, пожалуйста!
– Кот? Кот, это ты?
Я встал, как вкопаный. Не от того, что окликнувший меня голос был страшен, нет. Напротив, в нём было что-то знакомое и успокаивающее. От того, как я его слышал. Он шёл из-за моего правого плеча, но словно звучал прямо в сознании, минуя уши. Нужно было повернуться, но я не решался. Боялся, что надежда окажется ложной.
– И правда ты. Котяра, *ля. Дерьмово же ты выглядишь!
И я повернулся.
В узком боковом проходе, искусно скрытом выступающим участком стены, в неровных отсветах пламени замер… Улыбака. Каким я его помнил. Ёжик светлых волос, мешковинная рубаха, зелёные глаза. И улыбка. Эта вечная, бешеная улыбка, никогда не сходящая с лица.
– Вожак. Но… Ты мёртв!
Он засмеялся. Всё так же знакомо, заразительно. По долговязому телу, пока его сотрясал смех, пошла рябь, как на тех картинках, которые меняются, стоит их наклонить на свету. Залитая кровью рубашка. Язык, непристойно болтающийся во влажной ране на месте нижней челюсти. Боль, плещущаяся в глазах. Миг, и он уже прежний. Улыбака отсмеялся, но продолжал похлопывать себя по колену, будто услышал лучшую шутку всех времён:
– Ах, Котяра, Котяра! Как же я рад тебя видеть. Мёртв… Ну да. А ты, по-твоему, жив что ли?
– Да. Я… Да! Я жив! – я старался смотреть немного вбок, меня начинало мутить от постоянно меняющейся картинки, на которой мой друг то превращался в истерзанный труп, то обратно.
– Хх-ха. – зелёные глаза стали серьёзными, но он продолжал улыбаться. Разумеется. – Все мы давно мертвецы, разве ты ещё не понял? Хотя… – Он на секунду задумался. – Ты ещё побарахтаешься, да.
Logline Однажды Виталик знакомится с девушкой, — у вырытой могилы, прямо в момент похорон, и данная кадриль раскручивает цепочку абсурдно-комедийных ситуаций, где лейтмотивом выступает ревность, и кто именно ревнует — вопрос открытый до финала…Жанр: мистическая трагикомедия, чёрный фарс.
Крис – молодой судмедэксперт, чья размеренная жизнь внезапно превращается в настоящий кошмар. Привычный мир меняется до неузнаваемости – люди пожирают друг друга, а города утопают в крови. Но даже это – лишь малая часть той страшной тайны, которую раскроет главный герой. Былые устои пали: удастся ли Крису выжить в новых условиях, не утратив человечность? Комментарий Редакции: «Псевдо» – это роман-аттракцион, исследующий внутренние состояния измененного сознания, которые можно физически ощутить благодаря кинематографичному стилю описания с резкими наездами и эффектом монтажа.
Подруги не помнят, кому первой пришла в голову идея встретиться на старинной загородной вилле. Не помнят, потому что убиты. В живых остались только две женщины, и одна из них убийца, превратившая приятный уик-энд в кровавый кошмар. Семь школьных подруг решили отдохнуть на вилле в Тоскане, в том самом месте, где двадцать лет назад они отмечали окончание школы. Оставив дома детей, мужей и мобильные телефоны, они собрались весело провести время. Неожиданно подруги начинают исчезать одна за другой.
Представьте, что вы проснулись в темной комнате с рядом незнакомцев, при том не помните, как там оказались. Тело ломит, страх неизвестности поглощает вас, и он же заставляет сблизиться с другими людьми, чтобы забыть о своей беспомощности. В какой-то момент вы понимаете, что это – вовсе не случайность. Чтобы выбраться из комнаты, вам предстоит пройти испытание. Лишь затем, чтобы попасть в следующее помещение. По вашей спине бежит холодок, ведь вы уже читали и смотрели схожие сюжеты столько раз. И вы знаете, что это никогда не заканчивается хорошо.
Представьте, что вы проснулись утром, а в вашем дворе появилась небольшая черная дыра. Вопреки законам физики она вовсе не затягивает вас и все окружающее. Казалось, быть может оставить все как есть? Вот только есть одна проблема – она растет. И единственный способ узнать, как ее остановить – это пройти сквозь нее. На вашу удачу, вам удалось найти специалиста, готового на эту работу. Вот только что ждет его по ту сторону? Удастся ли ему остановить черную дыру? И сможет ли он вернуться домой?
По заданию авторам нужно было в каждом рассказе использовать одну любую строчку из песни Юрия Шевчука «Что такое осень». Вы узнаете, что делать с плачущим небом под ногами, кто, кроме ветра, может играть рваными цепями и почему же все-таки осень – вечно права. Лав-стори, детективы и триллеры, сказки и фэнтези, хоррор и публицистика. Осенние истории на любой вкус! Если вы думали, что осень – это скучно, то вас ждет большое открытие! «Автор, пиши еще!» – сообщество пишущих людей Вконтакте. Здесь проводятся писательские челленджи и марафоны.