Иммор Павел - [2]

— А вы, значит, имморы?

— Мы… нет, — говорит Мехдан.

— Это хорошо, — вздыхает Павел.

Беседа не клеится, стороны пьют чай, который им принёс я, официант Юрий. Мехдан косится на Троглу, а та — на него. Как будто нам с вами, молодые жители столиц, ничего не ясно. Давайте уже. Хватит комедию ломать.

— Слушай, — Мехдан наконец решился, — неужели никто тут у вас не хочет того, чего хотят все люди на планете? — и, когда Павел переспрашивает: «Чего?» — выдаёт заветное: — Ну как… имморами стать. Жить вечно. Вечно!..

— Всё-таки вы имморы, — в голосе Павла слышится обречённость.

— Ну, мы с Тро, как бы это… иммортели нового поколения. Не кибы, не курцы, не придурки, которые дышат наособицу. Мы с Тро приехали в ваш город, чтобы дать вам волю.

— Волю?

— С большой буквы! Воля — это новое бессмертие. Понимаешь?

— Ну конечно, — говорит Павел. — Рынок ведь поделён. Новому продукту — новая ниша…

Мехдан смотрит на нашего калеку в восхищении. Не ожидал. Сюрприз. Знал бы он, сколько Павлу лет. Но сейчас узнает.

Павел задирает правую штанину и кладёт ногу на стол. Спокойно, заученными движениями. Протез чуть пооббился, но выглядит прилично, только сразу ясно, что сделан он при царе Горохе.

— Цена бессмертия, — информирует Павел.

— Ты чего? — Мехдан откидывается, стул под ним скрежещет. — Ты… в смысле? При чём тут?..

— Я аш-два-о, — заявляет Павел, и становится ясно, что говорит он как глубокий старик.

— Слыхали о таких?

— Аш-два-о, — повторяет поражённый Мехдан.

— Что это? — шепчет Тро.

— Ну, хэ-хэ-о же, — объясняет Мехдан. — Сокращение. От Hela Heba Oakville. Оквилл — это город, в Канаде, что ли, где у них были лабы…

— А Хэла и Хэба?..

— Это Henrietta Lacks and Hayflick Barrier, — выдаёт Мехдан. — Неважно. Он из первых имморов. У него сома-клетки, прикинь, постоянно наращивают теломеры. Вечный биологический двигатель. Я думал, таких уже и не осталось. Ну, все в кибы перекинулись. А ты решил не…

Нога всё ещё на столе.

— Этот корп, ну, «Хэ-хэ-о», его же того, — продолжает Мехдан уже менее уверенно. — Тро, это большая человеческая трагедия. Я думал… Ну конечно. Тебя пытали, да?

Павел качает головой.

— Кому это было нужно? Вам там, в столицах, не понять. Меня отобрали по программе — подходящие гены. Отвезли в Канаду. Потом, когда их подорвали, отправили обратно. Это было в двадцать третьем, тогда сами знаете, что началось, стало не до нас. Я пытался жить… как раньше. В первый же день меня избили. В первый же.

Это чистая правда. И не только в первый. Ненависть к имморам простых смертных в те времена не знала предела.

— А это? — спрашивает Тро, кивая на ногу.

— А это просто. Поймали, привязали. И — пилой…

Павел умолкает.

— Варвары, — говорит Мехдан. — Сволочи. Их хоть наказали? Какие сволочи. Но, с другой стороны… С Волей всё по-другому. Зависть исчезнет, потому что Воля — это бессмертие для всех. Скажи, Тро? Не как у курцвейлианцев: у них это обычная пирамида, фуд-маркетинг, всё для этих их священников. И не как у кибов, совсем не так дорого. Воля — это типа биологического компьютера. Мы с ним уже три года живём, вживляется вот сюда, — Мехдан ткнул себя в правую грудь, — и он типа управляет твоими процессами. Даёт телу волю к жизни, делает так, что ты перестаёшь хотеть того, что тебе самому же и вредно. Приживается гарантированно.

— Вы коммивояжёры, — констатирует Павел, убирая ногу со стола. — Зря.

— Что зря?

На заднем плане часы на ратуше бьют семнадцать ударов. В «Незабудку» уже стекаются люди. Они устали после рабочего дня и хотят культурно отдохнуть. Всё как всегда. Во Взморске всё как всегда. Я, официант Юрий, смотрю в их лица. Первыми заходят парикмахер Василий с женой, домработницей Катериной, пенсионерка Настасья, бухгалтеры Никанор и Владимир. Не переставая беседовать о делах, они рассаживаются вокруг Павла и этих двоих, которые пришли дать нам Волю.

— Не выйдет, — говорит Павел. — Во Взморске имморов не любят. Здесь никто и никогда не станет иммором.

— Но почему? — опешивает Мехдан.

— Вы слышали о проекте «Тенёта»?

Тро явно не слышала. А вот Мехдан — слышал. Он оборачивается. Он бледнеет. Потому что мы — повсюду.

— Меха… — пугается Тро его реакции.

Я, официант Юрий, уже у стола. Павел смотрит на меня со смешанным выражением. Это и страх, и гадливость, и ещё что-то вроде любопытства, не убитого грузом прожитых и непрожитых лет.

— Мы не желаем физического бессмертия, — говорим мы устами моими, то есть официанта Юрия, — потому что это извращение естественного порядка вещей. Мы не желаем его ни биологическими, ни технологическими методами. У нас есть иное, естественное бессмертие — души.

— Их сознания загружены в единую сеть, — объясняет Павел. — Тела умирают, а сознание остаётся в сети. В системе.

— Их? — Мехдан ещё не осознал. — Их всех? Стариков? Детей? Господи… А ваше?

— А моё — нет. Я — иммор. У меня свой крест.

Мы смотрим на Павла глазами официанта Юрия, пенсионерки Настасьи, домработницы Катерины и так далее. Когда мы стали единым целым, мне, официанту Юрию, было десять лет. Я помню иммора Павла с детства. До десяти лет я думал, что пьяные взморцы действительно отрезали ему ногу. Только когда память индивидов, их тайны, их дно души открылось всем нам, мы узнали то, о чём мой отец, хирург, знал всегда, — но только он один. О том, как однажды Павел, избитый в кровь, вывалянный в дерьме, пришёл к нему, упал на колени и попросил, рыдая, ампутировать ему здоровую ступню.