Игра в выживание - [97]

— Верни, — хрипит Рик.

— Жопу свою дашь — верну, — бурчит Дэрил.

Нужно бы спросить, где Граймс шлялся, но это не в стиле Диксона. Нет, он будет просто злиться, кусая себе губы и накручивая себя, чтобы однажды взорваться. Почему бы и нет?

Он сует пушку за пояс, предварительно проверив, конечно же, предохранитель. Не хочется себе ногу или что-то еще отстрелить. Хотя будет не страшно.

— Ты не можешь…

Почему не может? Дэрил вообще-то свободный человек. Да и здесь ему кто что запретит?

— Иди нахуй, Граймс. Я могу все, что хочу. К тому же, помнится, это мой трофей.

— О чем ты…

Опять из себя дурочку строит. Дэрил морщится. Ну вот за что ему этот дебил? Нянчись с Граймсом, когда вокруг поджидает опасность. Кстати, они что-то засиделись. Нужно было идти дальше. Диксон ведет по груди, пытаясь задеть ремень арбалета, чтобы поправить его. Но того почему-то нет.

— Эй, а где мой арбалет? Ты что, его спер?

На кой хрен он Граймсу? Или решил отомстить за пушку? Так Дэрил ему сейчас мозги прострелит. Кстати… почему так темно? Он поддевает пальцами повязку, закрывающую глаза. Неужели они развлекались с этой фигней? Ладно, вполне могли это делать. Но почему тогда Диксон, как идиот, разгуливает с ней? Не порядок.

Сильная боль бьет по мозгам, тут же к лицу прижимается чужая ладонь, слабо мешающая проникать невыносимому свету в глаза. Черт возьми, что происходит? Дэрил закусывает губу, низко рыча от боли в глазах, словно ему туда засыпали ядовитый песок, который просто растворяет их. По щекам что-то течет. Неужели действительно разъело?

— Позови Кэрол и выключи свет! — обеспокоенно говорит Рик кому-то. — Да что, черт возьми, происходит? — Голос обеспокоенно щекочет лицо: — Где ты сейчас?

Там же, где и вчера. Только почему глазам так больно? Он дергается, пытаясь убрать ладонь, прикоснуться самому, почувствовать, как глазные яблоки тают, растекаются, оставляя в голове только дыры. Нужно принять какое-то лекарство. Наверное, Дэрила укусила какая-то новая тварь.

Рука убирается, но вокруг все так же темно. Дэрила прижимают к чужому телу, ладони стискивают щеки, не давая двигаться. Хотя почему нет. Диксон может ударить ублюдка, но он этого не делает.

— Дэрил, где ты? — настойчиво спрашивает Рик.

Диксон тихо фыркает. Граймс что, сам слепой?

— Так же, как и вчера, — пожимает он плечами, трогая пальцами веки. Глаза на месте, просто почему-то болят сильно.

— Где?

— В бункере…

Темнота исчезает, лампа наконец-то загорается, позволяя рассмотреть разрушенное узкое помещение. Автомат нервно мигает, показывая, что Диксон его все же доломал, проводка искрится. На полу валяется разломанная на две половинки доска, как последнее напоминание о втором человеке, который раньше был здесь. Но теперь Дэрил один.

Он проводит ладонью по лицу, размазывая слезы и кровь. Пора взять себя в руки, а не сходить с ума. Нужно… нужно убраться отсюда, иначе он просто не выдержит. Баллов должно хватить.

Дэрил тяжело выдыхает и выпрямляется. Пора.

***

Мужчина отталкивается от стола и довольно улыбается. Наконец-то у него получилось, а его подопытные свинки хорошо в этом помогли. Он лениво поднимается со стула, тянется, разминая затекшие за несколько дней работы мышцы. А ведь неплохо потрудился.

Филипп лениво приближается к одной из двух капсул, заглядывая внутрь. Его подопытная крыса номер один: выносливый, агрессивный Дэрил Диксон, двадцать шесть лет, идеальный возраст для манипуляций с мозгом. Его подопытная крыса номер два: молодой полицейский, только недавно устроившийся на работу, имеющий вполне неплохой потенциал, Рик Граймс, двадцать пять лет.

— Любуешься своей работой? — интересуется Андреа, прижимаясь к нему со спины.

— Да. Эти парни хорошо постарались, — улыбается он, оборачиваясь, чтобы мягко поцеловать свою женщину. — Никаких признаков, что их мозг разобрался в симуляции. Я чувствую себя Богом, — низко смеется он.

— Ты и есть Бог!

Неожиданный грохот заставляет оторваться от возлюбленной.

— Всем стоять на месте и не двигаться!

Мушки прицелов замирают на их груди и головах, предупреждая. И Филипп отлично знает, что одного движения хватит, чтобы оружие сработало. Тогда собирай свои кишки по всей лаборатории. Да и не боится он. Когда в правительстве узнают, что он сделал, его только по головке погладят. Это ведь какой прорыв.

Один из оперативников отделяется от группы, подходит к капсулам, заглядывая в них. Но своим глазам он, естественно, не верит. В руках появляется невзрачная коробочка сканера. Красный луч обводит лица подопытных, выдавая на экран, встроенный в шлем, всю информацию и дату пропажи.

— Консервируем, — приказывает капитан.

Вот тут Филипп начинает нервничать. Если они загубят его труды, если по ошибке убьют этих…

— Нет, дайте я сам…

Но тугие наручники уже защелкиваются на руках, а по телу проходит легкий разряд, лишающий дыхания.

— Психов в последнее время развелось… — раздраженно тянет капитан. — Ждем дальнейших приказов.

***

Рик морщится, медленно выплывая из странного сна. Ему тепло, хорошо, тело облегает приятная коже ткань, при этом не сковывающая движение, а рядом… Граймс хмурится, елозя по кровати ладонью. Неужели ушел? После такого-то срыва? Он же может сотворить что угодно. Рик резко садится, открывая глаза, и тут же замирает. Он был не в их комнате, нет, это какое-то другое место. Помещение по размерам точно такое же, белое, чистое. Вот только с потолка льется успокаивающий свет, а напротив… Не может быть, но это точно окно, плотно закрытое жалюзи, но все равно через небольшие стыки пробиваются радостные желтые лучики. Где он, черт возьми?