Игра в выживание - [19]

— Один из твоих? — интересуется она.

— Что-то типа того… Знаешь, а у меня есть маленькая идея…

Рик обхватывает тонкую талию женщины, мягко толкает ее к капсуле, заставляя прижаться спиной к прозрачной поверхности.

— Сейчас? — слегка приподнимая бровь, интересуется она, когда Граймс ползет рукой под ее короткую юбку.

— Именно сейчас…

***

Дэрил тихо фыркает, отдирая от тела Граймса все, что может унести. Не благородно — пожалуй, но пускай у него отсосут те, кто скажет, что он не имеет права делать этого. Его, черт возьми, только что жестоко унизили, порвали жопу, заставили почувствовать гребанным прэгом. И от того, что он хотел заняться сексом с Риком, суть не менялась. Да, сам нарвался, но как бы Дэрил не нарывался, он не собирался прощать нечто подобное. Граймс мог бы даже поблагодарить его за то, что он вообще не собирается мстить. Достал. Дэрил больше не будет экспериментировать. Этого хватило. Он вновь заживет спокойной жизнью, без Граймса, без проблем.

Он слегка тянется, разминая мышцы. Больно, но это было нормально. Перетерпит.

Питон удобно ложится в руку. Похоже, какая-то новинка или что-то типа того. Дэрил не видел его в магазине. Может, давали только на входе в игру. Главное, чтобы патроны смог найти. А он найдет.

Дэрил еще раз пинает труп мужчины, позволяя себе эту маленькую слабость. Уже появились мелкие жучки, жрущие плоть. Жаль, что Граймс этого не ощущает. Он плюет сверху на спину мужчины.

Задница болит, и хотелось надеяться на то, что он не особо хромает. Если кто-то со стороны увидит это… нет, очередных проблем ему не нужно. Сейчас бы вернуться в убежище и отдохнуть немного, восстановить выносливость.

Что-то происходит где-то через час похода, когда Дэрил уже приближается к убежищу. Словно кто-то болезненно бьет по яйцам. Диксон со свистом вдыхает воздух, сгибаясь. Сильное, неприятное ощущение.

Дэрил замирает на месте, понимая, что просто не может сдвинуться. В голову приходит осознание, что Рик в общем-то действительно не был виноват. Это сам Диксон пытался его пригнуть. Черт, поступи так с ним, он бы сделал точно так же. Правда, потом именно он бы еще и высадил мозги мужику. Дэрил на протяжении нескольких дней выводил Рика, с наслаждением измываясь над ним, потом просто попробовал трахнуть. Нет, Диксон сам поступил как идиот. А Граймс… Граймс действительно заинтересовал его. Стоило ли так париться из-за какой-то ошибки? Особенно тогда, когда просто находишься в Игре. Жизнь, собственная задница, это все не важно. А вот то, что он нашел довольно интересного человека, которого мог хотя бы немного терпеть… Может быть, стоило попробовать еще раз?

Дэрил разворачивается, ничуть не задумываясь о том, что сейчас становится опасно. Он должен дождаться Граймса у точки восстановления.

***

Ровно в назначенное время Рик оказывается в знакомой комнате, где его ожидает только мрачный мужчина. Тот лениво отталкивает от стены, окидывает его уничтожительным взглядом.

— Вовремя, — растягивая слова, произносит он.

— На самом деле я не понимаю, зачем все это, — признается Рик. — Дэрил снова убьет меня.

— Не убьет, — непонятно говорит мужчина, усмехаясь. — Сделай все как нужно, нам нужна информация.

========== Сломанная шкатулка ==========

Над обманчиво пустым для глаз неопытного наблюдателя городом опускалось солнце и поднималась холодная луна. Разработчики Игры графикой, наверное, особо не заморачивались, так что видимых изменений никто бы толком и не заметил: освещение не поменялось, небесные светила были как лампочки одинаковой мощности, только разного цвета, предметы вокруг сохраняли все тот же вид, не поддаваясь цветовым изменениям от “лунного” или “солнечного” света, и определить, например, что сейчас “ночь”, игрок мог разве что подняв голову к темному небу или посмотрев на браслет, на котором высвечивалось точное время игровых суток. Люди покидали поверхность, прятались в домах с выбитыми стеклами или уходили под землю. Главное, чтобы над головой хоть что-то было. И только один мужчина был максимально беззащитен перед тварями, которые все еще могли бродить по этим местам. Он одиноко устроился под большим куском ржавого железа, зябко сжимаясь там, словно потерянный щенок.

Дэрила буквально колотило, и он не мог понять, почему. Это было непонятным, никак не объяснимым ощущением. Он не понимал, откуда оно возникает, где оно находится, что поражает, и у него не было возможности пережать рану, уменьшая боль.

Мужчина закуривает сигарету, пытаясь удержать ее в трясущихся пальцах. Раньше, когда-то давно, табак ведь помогал снять боль. Или нет? Он убирает с лица прядь волос, поймав ее отнюдь не с первого раза, и тихо, хрипло смеется. Как же ему было сейчас хреново. Кажется, он просто сходит с ума.

Дэрил прикрывает глаза, даже не думая о том, что оставляет себя беззащитным. Сейчас ему слишком плохо, чтобы еще и заботиться о собственной безопасности. Где-то на краю сознания маячит мысль о том, что если это чувство убьет его, то может лучше выпилиться самому, чтобы избавиться от мерзкого ощущения. По крайней мере, он сделает смерть легкой. Перед глазами встает образ настоящего ангела. Ее лицо прижимается с другой стороны окна. Хочет ли она помочь или сделать хуже? Однако становится немного легче, как будто кто-то сдвигает с тела тяжелую плиту, которую положили прямо на его нервную систему.