Художник - шприц - [32]
Под грудью - комочки шлака. Легкие, шелестящие. Я - тяжелый. У жизни горький привкус. Она выталкивает меня. Страшно. У меня больше нет лекарства против страха. Черная клякса - в глаза...
Под локтями - шлак. Хрустит.
Ломки. Выворачивание наизнанку. Кости - в тисках, Голова - лопается. Тупая сталь рвет мясо. Боль. М-м-м-м... Поднимаюсь, лапая стену. Карусель. Что-то делать. Скорее. Головой вниз - тоже выход. Нет. Матрац. Папиросы. Жевать табак. Нет. Машинное отделение лифтов. Над дверью - лампочка. Это выход. ВЫХОДА НЕТ. Лампочка - выход. Мой выход. Выкручиваю. Скрежет. Мурашки по хребту. Ломки. Кусок кирпича - удар - треск стекла. Цоколь. В нем - дурь. Токсикоз. Оттяжка. Известный способ. Удары кирпичом. Раскрошившееся вещество. Смешиваю с табаком. Начиняю папиросу. Руки - не слушаются. Взрываю. Глубже, глубже. Тащит. Потащило. Цепануло. Вставило. Хоровод подпорок. Стены - валятся. Тащит. Кашель. Взахлеб. Рвет горло. Грудь - разносит. Желудок - навыворот. Режущая боль. Но - легче ломок. Снимает ломки. Они - на втором плане. Еще затяжку: пусть выдаст по шарам...
Хочется запахов человеческого жилья. Голосов. Болтовни. Глаз. Общенья. Может - в последний раз.
Опираясь о стену - к выходу. Колени - ходуном.
Улица. Люди. Нет, не то... Они могут обмениваться только лживыми учтивостями. Мы потеряли детскую непосредственность. Хочется, но не могу подойти к незнакомому человеку и сказать: "Здравствуй, как тебя зовут? Давай поговорим. Мне - плохо". Самое большее, на что мы способны поинтересоваться, который час.
Стоп. Парадная Жени Гольдмана. Я пришел сюда случайно? Меня привел внутренний штурман. Перила. Ступени. Спертый воздух. Ломки. В костях ледяные пики.
- О-о-о! Ну, привет, привет, приве-ет! Молодец! Заходи!
Ди... ди... ди... ди... Эхо.
Облезлое кресло. Холст на подрамнике. Баночки с растворителем. Тюбики. Запах. Аромат красок. Забытый, далекий. В груди - толчок. В горле - груз.
Женя в заляпанном рабочем халате. Что-то говорит. Улыбка. Запах. Кости - наизнанку. На глазах - тяжелая кровавая клякса...
Абажур. Паутинчатая трещина. Потолок. Лицо Жени. Глаза - испуганные. Страх. Приподымаюсь.
- Щас, старик, щас. Что у тебя - сердце? Щас...
Ас... ас... ас... ас...
Отходит. Роется в тумбочке. Шелест целлофана. Вываливает на стол. Таблетки. Куча.
- Щас, подожди, щас. Черт, валидола нету. Щас, у соседей. Подожди мигом. - Выбегает.
Вскакиваю. К столу. В висках - хрустальные молоточки. Роюсь в блестящих упаковках. Буквы двоятся. Есть! Родедорм. Сед. В карман. Тумбочка, полки голяк. Верхний ящик. Машина. Двадцатикубовая. В карман. Иглы под прозрачной пластмассой. "Пчелки". В карман. Быстро - на место, на тахту. Успел. В висках - удары. Кости - через мясорубку.
Вонючий туалет. Отдельная кабинка. Разбодяживаю колеса. Стакан упер со стола. Всаживаю коктейль. Двадцать кубов. В мясо. В четыре тычка. Ничего, размотает.
Легче. Ломки откатывают. В голове - чистеет.
Раскрываю ладонь. На ней - монета. Античная. Украл у Жени. Он гордился ею больше остальных. Значит, она - самая дорогая.
В костях - ломаные лезвия. Раскаленные. Мышцы одеревенели. В голове хлюпает размягченный мозг. Туман. Голоса.
Тело раздваивается. Отделившаяся половина взмывает ввысь. Вторая - на скамье. Обмякшая. Ощущение крыльев. Свобода. Все вокруг - коричневое. Плоское. Вниз. Воссоединение. Усталость.
Лежу я - или стою? Где - небо? Я - высокий, выше деревьев. Я - из воска. Проливаюсь на асфальт. Мышиная морда. Оскал зубов. Пасть - растет. Это человеческий череп. Огромный. В небе скрежещут механизмы. Череп воспаряет. Воздушный шар. Растворяется в облаках. Силой взгляда сметаю качели. Прожигаю дыру в стене. Оттуда - стая голубей. За ними. Тело раздваивается. Оторвавшаяся от земли половина превращается в птицу. Руки вытягиваются в крылья. Захватывает дух...
Облезлые, облупившиеся стены. Городской клуб филателистов. Здесь же нумизматы.
Дряхлый нумизмат. Монеты в целлофановых ячейках. Толстые линзы очков. Борода.
- Сколько это может стоить?
Лупа. Каталог. Шевеление губ. Давай скорее, старая гнида.
- Антика, - еще что-то - не понимаю. Наконец: - Номинал - семьсот рублей.
- Купите.
- Я не покупаю. Я - меняю.
- Возьмите за пятьсот.
- Я не покупаю.
Большой живот. Волосатые руки. Этот покупает все, Разглядывает. В глазах - алчность.
- Пять рублей.
- Семьсот.
- Сто.
- Семьсот. Номинал.
- Я не торгуюсь.
- Я - тоже.
В сторону. Правила игры. Кто - еще? Опять - толстый.
- Ну-ка, покажи, не разглядел. Каталог. Лупа. Алчность. Если отнимет не хватит сил отстоять.
- Даю триста. Деньги - сразу.
- Семьсот.
- Хорошо - пять сотен. У меня больше нету,
- Шесть кусков - меньше не могу.
- Годится. Отойдем.
Насмешливая, глумливая рожа Салата.
Ломки...
Тридцать кубов...
Вылезают волосы. Отделяются от головы. Чувствую реалистично. Бред? Волосяные луковицы - огромны. Бред.
Отражение в стекле. Лицо - чужое. Мое лицо - чужое. Страшно. Кто-то стоит сзади. Никого. Асфальт - плывет. Тошнота. Кости - под молотом. Летящий поезд. На пути - человек. Священник в черной рясе. Бред. Кто-то идет за мной? На другую сторону улицы - быстро. Качает. Мир - разрушается. Все - черное. Трупный запах. Входит через уши. Трупный запах - от меня. Люди отворачиваются.
Пристрастие к наркотикам приводит провинциального художника в Санкт-Петербург, где он становится вором, а потом и убийцей, потому что единственной ценностью в его жизни оказывается кайф. Сумеет ли он уцелеть в мясорубке преступных разборок и справиться с пагубной привязанностью, ведущей его к гибели?..
В книгу вошли небольшие рассказы и сказки в жанре магического реализма. Мистика, тайны, странные существа и говорящие животные, а также смерть, которая не конец, а начало — все это вы найдете здесь.
Строгая школьная дисциплина, райский остров в постапокалиптическом мире, представления о жизни после смерти, поезд, способный доставить вас в любую точку мира за считанные секунды, вполне безобидный с виду отбеливатель, сборник рассказов теряющей популярность писательницы — на самом деле всё это совсем не то, чем кажется на первый взгляд…
Книга Тимура Бикбулатова «Opus marginum» содержит тексты, дефинируемые как «метафорический нарратив». «Все, что натекстовано в этой сумбурной брошюрке, писалось кусками, рывками, без помарок и обдумывания. На пресс-конференциях в правительстве и научных библиотеках, в алкогольных притонах и наркоклиниках, на художественных вернисажах и в ночных вагонах электричек. Это не сборник и не альбом, это стенограмма стенаний без шумоподавления и корректуры. Чтобы было, чтобы не забыть, не потерять…».
В жизни шестнадцатилетнего Лео Борлока не было ничего интересного, пока он не встретил в школьной столовой новенькую. Девчонка оказалась со странностями. Она называет себя Старгерл, носит причудливые наряды, играет на гавайской гитаре, смеется, когда никто не шутит, танцует без музыки и повсюду таскает в сумке ручную крысу. Лео оказался в безвыходной ситуации – эта необычная девчонка перевернет с ног на голову его ничем не примечательную жизнь и создаст кучу проблем. Конечно же, он не собирался с ней дружить.
У Иззи О`Нилл нет родителей, дорогой одежды, денег на колледж… Зато есть любимая бабушка, двое лучших друзей и непревзойденное чувство юмора. Что еще нужно для счастья? Стать сценаристом! Отправляя свою работу на конкурс молодых писателей, Иззи даже не догадывается, что в скором времени одноклассники превратят ее жизнь в плохое шоу из-за откровенных фотографий, которые сначала разлетятся по школе, а потом и по всей стране. Иззи не сдается: юмор выручает и здесь. Но с каждым днем ситуация усугубляется.
В пустыне ветер своим дыханием создает барханы и дюны из песка, которые за год продвигаются на несколько метров. Остановить их может только дождь. Там, где его влага орошает поверхность, начинает пробиваться на свет растительность, замедляя губительное продвижение песка. Человека по жизни ведет судьба, вера и Любовь, толкая его, то сильно, то бережно, в спину, в плечи, в лицо… Остановить этот извилистый путь под силу только времени… Все события в истории повторяются, и у каждой цивилизации есть свой круг жизни, у которого есть свое начало и свой конец.